El Extradós

SOBREVOLANDO EL PÁRAMO

2012-02-02T22:30:00.001+01:00

Hace tan sólo quince años las empresas de transporte aéreo españolas sumaban una flota combinada de unos 350 aviones. Hoy, esa cifra no llega a la mitad. El panorama se resume en 15 compañías desaparecidas, como el reciente caso de Spanair, sin olvidar AirComet, Futura o LTE; empresas en franca retirada como Air Europa, aerolíneas absorbidas por sus propias filiales en ejercicios intolerables de terrorismo empresarial como Bínter Canarias, o anuncios por parte de compañías emblemáticas como Iberia de convertirse, contraviniendo además un acuerdo explícito con sus trabajadores, en aerolínea de Bajo Coste para ser entregada a British Airways junto con la Terminal 4 del aeropuerto de Madrid- Barajas.

En su lugar, el cielo español se ha poblado de aviones de aerolíneas extranjeras de Bajo Coste, como ese paradigma de la identificación del pasaje con ganado que es Ryanair, o de cutre- productos como Vueling, que cobra 18.000 euros a los pilotos por ingresar en su plantilla.

Que nadie se confunda, ni esto ha sido producto de la leal competencia, ni esta presunta concurrencia ha traído beneficios al usuario. Lo que ha ocurrido con la Aviación española no es sino otra muestra más de la ceguera de políticos incompetentes e incapaces de reconocer lo que es estratégico para una nación, y como tal debe ser protegido; y del puente de plata puesto a mucho directivo sin escrúpulos que ha dejado las empresas de aviación españolas en situación de postración después, eso sí, de llenarse copiosamente los bolsillos.

Por cada pasajero que transporta en España, Ryanair recibe una subvención del orden de los 100 euros provenientes de alguna administración local o autonómica española; es evidente que en esas condiciones no se puede competir, porque la competencia como tal no existe. Son legión los reyezuelos autonómicos y municipales que, con tal de que alguien vuele a sus aeropuertos, han creado un mercado falso en virtud del cual un turista europeo puede venir a tomar el sol a España mientras Vd. y yo le pagamos parte del billete.

Son los mismos que, una vez expira el contrato de patrocinio, se ven sometidos al chantaje de la aerolínea irlandesa que amenaza con irse si no se da continuidad al dispendio. No es la incapacidad de dar servicio lo que hunde a las aerolíneas tradicionales, no lo son sus presuntos costes laborales, no lo es la oferta de calidad…es la imposibilidad de pelear de igual a igual con empresas que venden sus billetes en despachos institucionales y a las que se les tolera cosas que jamás fueron permitidas en España hasta su llegada, algunas de ellas directamente relacionadas con la Seguridad. Hablamos, en algún caso, de empresas que ni siquiera rinden impuestos ni pagan la seguridad social en España, hablamos de un flujo de riqueza inmenso que se escapa de España y que a España le cuesta dinero.

Les puedo garantizar que si vuelan Vds. por cualquier país de nuestro entorno verán cielo y aeropuertos donde abundan aviones de British, Lufthansa, Air France, KLM… pero de ninguna manera contemplarán la anegación de aeronaves de bajo coste que inundan el nuestro. No verán un aeropuerto de la importancia del de Barcelona ayuno de aerolíneas que ofrezcan un producto diferenciado por su calidad, ni estará en el horizonte la entrega a una empresa extranjera de una inversión que costó al contribuyente 7.000 millones de euros, como la T4 madrileña.

Es impensable en cualquier país serio de la Unión Europea que esta industria esté superpoblada de compañías extranjeras que emplean pilotos contratados a través de un “bróker”. Trabajadores de fortuna que no hablan nuestro idioma (como se exige en los demás Estados) que hoy están aquí, mañana allí, y que jamás pasaron los controles que pasamos los españoles para el ejercicio de nuestra profesión, ni los pasarán. Mientras, nuestros pilotos, formados aquí y examinados aquí para la obtención de su licencia, vagan por Vietnam, China, Emiratos Arabes, Qatar, Panamá…en busca de un trabajo que se les niega en su tierra por una imposición tramposa que favorece a quien viene, se lo lleva, y no deja aquí nada. Y cuando, como es el caso de los trabajadores de Iberia, algunos se plantan en la defensa de la integridad de su empresa, en la lucha por su puesto de trabajo, se les expone en la plaza pública para recibir toda clase de calificativos injustos.

No soy partidario del proteccionismo, ni me anima un ñoño espíritu patriotero, pero sí creo que existen sectores que son estratégicos para un país, y para España la Aviación lo es. No es comprensible que una nación como la nuestra no tenga un sector aeronáutico propio, de calidad y pujante; no es de recibo que en algo que para España es vital, como su Aviación, seamos tan laxos y tolerantes con quien no sólo no añade valor, sino que además lo saca de aquí. Al final, como ha ocurrido con tantas cosas, la economía española perderá otra industria vital para su desarrollo, otro motor real de recuperación; y 2.000 trabajadores de Spanair se irán mañana a la calle a acompañar a tantísimos que hicieron lo propio, mientras muchos cuya formación no evaluamos, cuyo domicilio fiscal está en las Cayman o la Isla de Mann disfrutan de un puesto de trabajo bastante mejor remunerado de lo que sospecha el ciudadano.

No son los trabajadores de las compañías aéreas, como se trata de hacer creer, ni sus presuntos costes, la causa de los números rojos de las aerolíneas españolas. Ha sido la miopía de muchos políticos y la permisividad con tanto empresario y directivo que se ha ido con el riñón bien tapado a base de “bonus”, opciones sobre acciones y compensaciones sin cuento los que han convertido a esta industria, antaño una de las primeras del Mundo, en un páramo que sobrevuelan con demasiada frecuencia los nuevos corsos pintados de colores.

LEGITIMIDADES MUY CARAS

2011-09-29T11:48:00.008+02:00

La Constitución de 1812 imponía a los españoles la obligación de ser “justos y benéficos”. La muy decimonónica ocurrencia tiene, vista hoy, un componente de belleza innegable, por mucho que su valor real no pase de lo meramente enunciativo. Nuestra Constitución actual contiene también algún que otro artículo únicamente declarativo, sin efectividad real, como el que habla del derecho de todos los españoles a una vivienda digna, o del derecho y deber de trabajar de todos los ciudadanos.

En otro ridículo brindis al sol se ha quedado la reciente modificación constitucional que impone un techo de gasto, una simple declaración con escaso crédito. Si lo que se pretendía era calmar a los llamados “mercados”, no se ha conseguido (a los datos me remito). Es lógico, no puede tener credibilidad alguna un país que reforma su Ley Fundamental cuando, unos días más tarde, uno de sus gobiernos regionales (el catalán) declara abiertamente su disposición a incumplir la Ley y a no acatar sentencias firmes de los Tribunales de Justicia. ¿Quién puede creer en el compromiso de una nación que tiene insumisos legales entre sus propios dirigentes?

El problema es que las declaraciones de intenciones son eso, declaraciones, y los hechos vienen desmintiéndolas desde hace demasiado tiempo. No hace falta escribir lo que se va a hacer, hay que hacerlo. No hay que poner un techo de gasto, sino gastar menos.

El gasto en España es ingente; si fuésemos capaces de adecuar muchas partidas desorbitadas y suprimir otras tantas innecesarias, nuestro llamado Estado del Bienestar dejaría en mantillas al sueco.

¿De dónde procede todo este gasto? ¿Cuál es el mecanismo que nos ha llevado a este agujero? A mi modo de ver la creación, imposición y blindaje de ciertas legitimidades. Unas legitimidades muy caras.

La Transición se fundamentó en la construcción de una España que pudiese acoger a todos; con esta intención se cedieron parcelas de poder, legitimadas por presuntos hechos nacionales, que se basaban en cesiones de autogobierno y autogestión a cambio de lealtad.

No voy a descubrir nada si digo que aquellos llamados a devolver lealtad en pago a la entrega de poder y presupuesto comenzaron a traicionar el pacto al día siguiente. Los nacionalismos catalán y vasco jamás se han bajado de su idea de desmembrar España, pero sí han exigido que se cumpla un mecanismo que sólo ha servido para aumentar y encastillar sus atribuciones, y de paso, su capacidad de gasto y endeudamiento. ¿Su legitimidad? La defensa de los derechos históricos de los pueblos catalán y vasco. Una legitimidad aceptada por todos cuya factura, sólo para mantenerse en pie, es tremendamente onerosa. A rueda de éstos han ido colocándose un total de 17 comunidades autónomas que hacen del agujero una sima. ¿Legitimidad? El derecho al autogobierno, la abolición del centralismo…

La cosa no acaba ahí. Al calor del consenso de 1975 se arrimaron un montón de instituciones que reclamaban fondos públicos abrigados por legitimidades que hundían sus raíces en atribuciones que la Dictadura les había denegado. Ejemplo palmario de esto son los sindicatos UGT y CCOO, cuya legitimidad recaudatoria (hasta ahora no practicada “de facto” en lo que llevamos de democracia) es la defensa de los derechos de los trabajadores. Da igual que estos sindicatos no hagan absolutamente nada por defender a los trabajadores y se hayan constituido en una agencia de generación de liberados sindicales que cobran sin trabajar. Como nadie discute ni su legitimidad, ni la exclusiva titularidad de la misma, el chorreo de dinero público (escandaloso y preocupantemente creciente) está plenamente justificado.

La lista de “legitimados” es tan extensa que daría para un libro, pero a fin de cuentas, España se ha convertido en un lugar en el que un montón de gente anda buscando cómo colocarse una etiqueta legitimadora que le faculte a meter su jarra (cuanto más grande mejor) en el aljibe común. Algunos vienen con modestas vasijas, otros no se cortan y traen camiones cisterna.

El caso es poder decir que se esquilma en nombre de la defensa de la cultura, de la propiedad intelectual, del deporte, de la necesidad de asesorar al poder público, de la correcta administración del patrimonio lingüístico o de la ineludible subvención a la liberación sexual de la mujer o del estudio de la lenteja persa…sólo hay que buscarse una legitimidad, conseguir que sea aceptada…y a ordeñar.

A final, el desposeído no es otro que el ciudadano de clase media que no ha podido buscarse más legitimidad que su trabajo, su esfuerzo y su nómina, convertido en pagano de todos aquellos que sí han sido capaces de colgarse el cartel de legitimados.

De nada vale formular retóricos techos de gasto aunque estén grabados en bronce, si quienes los ponen forman parte del sistema de carísimas legitimidades que nos arruinan. Y de nada valdrá tanta indignación si no va dirigida contra quienes se han legitimado para indignarnos día tras día...con nuestro dinero.

LO DURO QUE ESTÁ EL SUELO

2011-08-24T09:26:00.003+02:00

“Empuje de despegue ajustado…V1…Rotación…Régimen de Subida Positivo…Tren de Aterrizaje Arriba…”.

Esto que acaban de leer tiene lugar al menos 1 vez cada segundo en alguna parte del Mundo, y en infinidad de idiomas. Es, más menos, una secuencia de la conversación de los pilotos de un avión durante un despegue y se trata de algo normal. Pero ojo, aceptemos que la palabra normal puede entenderse tanto en su sentido de “habitual” como de “ordinario”. Y paremos a pensar un momento: esto es tremendamente habitual, pero resulta extraordinario, y de normal en esta última acepción no tiene absolutamente nada. De hecho, y por desgracia, el suelo está ahí de vez en cuando para recordárnoslo.

Porque el suelo no es sólo aquello contra lo que golpea la aeronave accidentada, no es únicamente lo que recibe su tremenda energía cinética y la transforma en un hercúleo borbotón de poderío para hacerla trizas. El suelo es también lo que ha elegido el destino para arremeter contra nuestra soberbia cuando nos abonamos a algo tan humano como es la pérdida de la capacidad de asombro. A ningún adulto le produce el menor cosquilleo en el estómago ver despegar a un avión, pero todos las tripas se acaban arrugando el día en que quien manda en todo esto, decide vestir al suelo de Cobrador del Frac. Y es posible que sea eso, la pérdida de la niñez y la inocencia lo que nos mueva a despreciar y minusvalorar la dedicación y el genio de quienes en su día hicieron posible que hoy podamos volar. No deberíamos de olvidar que los pioneros de esto, y de tantas otras cosas, pusieron en lograrlo una ilusión infantil y ese amor especial por aquello que se desea que sólo se experimentan cuando a uno aún no le ha salido barba. Si llegásemos a ser capaces de recibirlo con la misma humildad e inocencia el golpe sería sin duda menor. Si alcanzáramos a comprender que volar es un sueño hecho realidad y que cada vez que un avión despega las ruedas del suelo estamos asistiendo al prodigio de lo antinatural, comprenderíamos mejor ese chascarrillo aeronáutico que dice que sólo los aterrizajes son obligatorios, y los despegues son opcionales.

Yo me gano la vida a base de contar al suelo entre mis amistades sólo cuando el avión está parado, y quería contarles algunas cosas. En primer lugar, quería pedirles encarecidamente que nunca den por buena como causa de un accidente lo que lean en un periódico, vean en la televisión o escuchen por la radio. Es costumbre andar aventurando teorías por parte de quien sabe de esto lo mismo que yo de la cría del ornitorrinco en cautividad, y les puedo asegurar que raramente oirán a un profesional del sector afirmar rotundamente cuál es el motivo de una catástrofe sin que la investigación haya establecido sus conclusiones. Es humano y comprensible que cuando el suelo nos pone en nuestro sitio, tengamos una imperiosa necesidad de saber quién le dio vela en el asunto, pero no es serio hacer afirmaciones recogidas nadie sabe dónde, de gente a la que se denomina “fuente” y sin haber reunido los mínimos datos para hacerse una idea de todo lo que rodea a algo tan complejo, tan sumamente complicado, como puede llegar a ser un accidente de Aviación.

En la gran mayoría de los casos, debemos esperar a que las comisiones de investigación concluyan sus trabajos, y sus conclusiones vienen a ser una especie de terapia para nuestra soberbia herida, porque nos traducen a un lenguaje asumible las razones que hicieron al suelo triste protagonista.

Lo terrible ocurre cuando nuestro futuro no puede aprovechar las ventajas de haber aprendido de cada una de las tragedias. Y esto ocurre si la investigación oficial no se hace con otra voluntad que no sea la de que puedan escurrir el bulto un montón de personas que vienen hace mucho invitando al suelo a tener un papel.

La investigación del accidente del vuelo de Spanair JK 5022 ha centrado las causas del suceso en el error humano, obviando de manera dolosa el cúmulo de circunstancias que condujeron a aquel error y el deficiente contexto en el que se produjo, fuera del cual no hubiera ocurrido. Esta investigación ha pasado por alto el hecho cierto de que volamos en un marco que favorece los errores fatales y ha señalado con el dedo, por equivocarse, a quienes se coloca dentro de él. La Aviación Comercial viene a ser como el trapecio, pero con red. El día en que los pilotos del JK5022 fallaron al atrapar ese trapecio, la red no estaba en su sitio.

Déjenme que les haga alguna consideración sobre el error humano. La parte más débil, sin duda, del proceso del vuelo se encuentra en el hombre que tiene la máquina bajo su responsabilidad. De hecho, la causa de accidente más frecuente en Aviación es el error humano. Pero el error vive sólo con escasa frecuencia, y suele aparecer con mayor facilidad bajo ciertas condiciones. Por eso, cuando escuchen que la investigación oficial ha determinado que un accidente fue causado por un error de pilotaje, créanlo. Así será seguramente. Pero interróguense sobre lo que pueden estarles ocultando.

Pregúntense, por ejemplo, cuál es la experiencia de los pilotos del avión a los mandos; pregúntense por qué hoy se permite que el copiloto del avión en el que Vd. se sube tenga como bagaje aeronáutico 180 horas de vuelo en una avioneta y un curso de tres meses en el tipo de avión que vuela. Miren a ver cuántas horas llevaba trabajando ese Piloto, cuántos despegues y aterrizajes había hecho ese día, y maldigan si quieren al azar por poner a ese hombre a realizar su quinta aproximación del día en un aeropuerto con la pista mojada, jarreando, de noche y con viento cruzado, después de llevar 11 horas con el culo pegado al asiento.

Pregúntense hasta dónde puede estar presionado el Comandante de una aeronave por su compañía para entrar en ese aeropuerto, para cargar el combustible justo o para salir en hora a toda costa; sabiendo, como sabe, que los genios del abaratamiento de costes, los linces del pateo a la excelencia profesional, han conseguido que haya un montón de menesterosos pilotos en paro llamando a la puerta para sentarse donde está él. Siendo, como es, consciente de que a lo mejor la Administración del tercermundista país en el que vive ha dimitido de su responsabilidad de controlar a las empresas de Aviación, o ha consentido que la formación de un Piloto sea cada vez menor, para hacerle el juego a esas compañías que regalan billetes por la compra de un repollo; a todos esos ventajistas encantadas de encontrarse con un mercado saturado de titulados dispuestos a trabajar en las condiciones que haga falta o pagando incluso por obtener su puesto de trabajo, como viene ocurriendo.

Y como guinda, póngase en su lugar y entienda que el desprestigio social que sufre su profesión, interesado e inducido por actores entre cuyas prioridades desde luego no está Vd, hace muy complicado tomar decisiones que nadie va a entender y muchos van a atribuír a motivaciones caprichosas.

Miren a ver si todos los elementos que impiden que el error humano tenga consecuencias fatales, y que están puestos ahí precisamente para eso, funcionaban. Y si no lo hacían, como ocurrió en el caso del avión de Spanair, pregúntense por qué. Puede que descubran una cotidiana historia de chapuzas, una Administración que no fiscaliza y a un par de profesionales presionados por la posible pérdida de su puesto de trabajo. Pueden que contemplen asombrados un enorme edificio construido sin cimientos verdaderos al que tan sólo mantiene en pie la estadística.

El error existe, qué duda cabe, y en algunas ocasiones no es necesario darle más vueltas. Los Pilotos tenemos la obligación profesional de aceptar con humildad que podemos errar sin más, y orientar nuestra preparación a evitar que ocurra. Pero las investigaciones serias, las no manipuladas, las que se hacen con seriedad y rigor, las que no se realizan sin sentimiento de culpa ni buscando salvar la cara… demuestran con lamentable recurrencia que en la mayoría de los casos el error ha tenido un estupendo caldo de cultivo que pone más cerca al maldito suelo.

BANDERAS DE NUESTROS PADRES

2011-08-13T19:27:00.004+02:00

Cuando digo padres no me refiero a los biológicos; o mejor dicho no exclusivamente a ellos. En mi caso concreto hablo de todas esas personas de cuyo saber intenté beber y que de alguna manera me educaron en el amor a la Libertad. Aquellos que me pusieron en el carril de creer que la Libertad es el primer objetivo a conquistar a nivel individual y social. Mi padre y mi madre, sí, pero también muchos más. No sería capaz de hacer una lista con toda la gente que enarbolando esa enseña consiguió que decidiera alinearme en sus filas.

Y sin embargo hoy veo esa bandera como el estandarte de nuestros Tercios en Rocroi: pisoteada, rota, hecha jirones…y no por sus enemigos, que nunca pudieron con ella, sino por muchos que proclamando rendirla militancia la han usado para su propio interés y han convertido al credo de la Libertad en otra ideología más, otra promesa de edén en la Tierra. Otro caso encajable en el orteguiano “no es esto”.

Porque mis padres jamás creyeron que su bandera iba a ser usada como pretexto para aprovechados, ni como proa para injusticias. Nunca imaginaron que nadie, con esa bandera en la mano, fuese a justificar ruinas sociales y dramas personales. No pudieron de ninguna manera presentir que su bandera iba a ser tomada por unos pocos para su provecho a costa de la vida y hacienda de muchos, no sospecharon jamás que sería invocada de manera falsaria con el exclusivo objeto de sacar lustre a algunos ombligos, y menos aún que quienes la usaron en su beneficio y parieron un fracaso a tiempo vencido, iban a huir hacia adelante llevándola sin rubor en la mano. Mis padres no cuidaron de esa bandera para que quienes han hecho de ella un marco para lo peor, vivan sin cargo alguno que castigue tanto daño como han causado.

Vaya ahora y háblele de la “mano invisible” de Adam Smith a quien ha perdido trabajo y subsidio mientras quien manda en la empresa para la que trabajaba se ha subido el sueldo un 200%. Lo más probable es que le ofrezca a Vd. también una mano, pero de otra cosa. Dígale que la bondad del libre mercado le ha traído bienestar y progreso, hágalo mirándole a la cara, a ver qué le contesta.

No sé qué parte de Tocqueville, Mises o Popper me he perdido. Jamás podría extraer de ellos la idea de conversión del individuo en un ser exclusivamente productor/consumidor. ¿No es más propio eso de una pesadilla de Orwell? Ignoro cuándo se decidió que se usaría la Libertad para partir a la sociedad en dos mitades tan poco simétricas, y me pregunto si vamos hacia la clase social única, hacia el convenio colectivo único… Desconozco quién o quiénes decidieron aplastar a las referencias y poner monigotes en su lugar.

Mire a su alrededor y vea, cómo la vulgaridad colectiva se persigue y fomenta a velocidad de vértigo, con la Libertad como bandera. Es curioso, la idiotización social, tan querida por los enemigos de lo libre, ha acabado resultando arma imprescindible para quienes llevan la bandera de mis padres. Técnicas totalitarias y bolcheviques al servicio de la Libertad. Estamos rodeados.

¿Dónde ha quedado la Excelencia en este páramo presuntamente libre? ¿Qué extraña falacia ha servido para esparramar la ordinariez de esta manera? ¿En qué momento perdió la Libertad su vocación por la mejora? ¿Qué tiene que ver la Libertad con el culto, publicidad, puesta en mercado y venta de lo cutre? ¿Qué fue de la calidad como presunto regulador de mercado? ¿Dónde está todo? ¿Dónde se ha ido?

¿Qué han hecho con las banderas de nuestros padres?

¿INDIGNADOS?¿AHORA?

2011-06-28T18:11:00.000+02:00

Vaya por delante que todo atisbo de rebeldía cuenta, al menos, con mi curiosidad complaciente. Vaya como previo también, que considero que algunas propuestas del famoso movimiento pudieran ser plausibles y hasta necesarias. Y quede claro que soy perfectamente capaz de distinguir entre la manada de okupas que tratan de capitalizar el asunto y mucha otra gente que tiene una sana intención de cambiar lo que no funciona. Los primeros siempre han estado ahí, para escupir en la comida a diario; los segundos llegan tarde … y mal.

Los motivos para indignarse conviven con nosotros desde hace tiempo, pero la anestesia generalizada los ha venido nublando, y la aceptación acomodaticia de tantas cosas los han convertido en un montón de inmundicia tan grande, que andar ahora a ver si limpiamos la cagada de la mosca resulta patético.

Porque sí, es cierto que hace mucho tiempo que apesta el ventajismo de unos cuantos para hacernos pagar facturas que llevan un porcentaje en sus primas; ya huele desde hace largo que se premien con “bonus” gestiones mediocres que sólo recortan costes, ofrecen lo cutre como producto y talan condiciones laborales. Pero es que hace el mismo tiempo, o más, que sólo unos pocos se han venido atreviendo a plantar cara a los listos de la retribución variable. Y les hemos señalado con el dedo, les hemos llamado despectivamente “privilegiados”, y sólo hemos sido capaces de tragarnos las acusaciones de “elitismo”, formuladas por quienes saben perfectamente que cortando cabezas los pies ya sólo son aperitivo.

Cortedad de miras, enanismo culpable y hasta doloso, el de quienes no se escandalizaron ni un poquito por el hecho de que se pudiesen endosar condiciones laborales por decreto, se menoscabaran derechos de huelga con amenazas mafiosas o se pusiera a caer de un burro a los únicos indignados ejercientes. Total, a nosotros no nos tocaba ¿verdad? No somos malos, somos sumisos. No somos una casta favorecida, somos humildes, a nosotros no nos pasará…hay que joderse, y sobre todo, estar ciego.

A los ciegos hablo, en la esperanza de que no estén también sordos. Y lo hago con la expectativa de que escuchen cómo aún les venden la burra todos los días. La penca coja que pisotea a los últimos rebeldes que aún se juegan su hijuela llevando en el lomo a un tropel de farsantes, supuestos garantes de la esperanza de otra nueva existencia a crédito. Ahora están indignados, manda huevos, pero antes se indignaron con quienes todavía podían derrotar a los que ahora, de repente, tienen títulos de multipropiedad en nuestro Infierno.

¿Es que a nadie le ha venido indignando que le traten como ganado cada vez que se sube en avión? ¿No viene siendo indignante desde hace mucho que los señores del “scanner” nos hablen como a vacas “por nuestra seguridad”? ¿Es que nadie ha visto antes la necesidad de rebelarse contra los administradores de nuestro miedo en forma de bombas, pandemias inexistentes y demás debacles? ¿Nadie ha caído hasta ahora en que la mejor forma de controlarnos es que estemos cagados? Cagados por enfermar, por morir… pero sobre todo por poder perder nuestro modo de vida regalada. Regalado porque creímos que se nos concedió, aún pensamos que se nos toleró vivir a cambio de no hacer mucho ruido y de acojonarnos a demanda. Indignados…ahora…cuánto tiempo perdido.

¿Y a nadie le había indignado aún ese creciente control del Estado sobre nuestra forma de pensar, de vivir, de educarnos y hasta de creer? ¿Es que es poco indignante que nos vengan diciendo desde hace tanto qué nos conviene, qué no, y cuáles son nuestros principios…? ¿Es que a nadie le ha sublevado hasta ahora que nos retuerzan los conceptos, nos los amolden y nos los entreguen en un plato a la voz de “son lentejas”? ¿Es que a quienes vienen pilotando nuestra vida con nuestro consentimiento no se les veía venir la querencia de que además pagásemos su billete en Primera Clase? Ahora estamos indignados. Qué bien, vaya tela.

Aquí lo único que pasa es que España ya no es de colores. Ni más ni menos. El paraíso de lo fácil que nos prometieron se ha caído sobre nuestras cabezas, nuestro bolsillo y, sobre todo, sobre nuestro futuro; y eso, eso sí, nos indigna. Porque habíamos creído en la imposible eternidad de un aberrante pacto según el cual íbamos a vivir en un parque temático a cambio de entregar nuestras vidas, y resulta que al dueño de la barraca le han cortado la electricidad que pagaba con nuestro dinero, nuestra desidia y el espejismo de lo irrompible.

Indignados, sí, pero apuesto lo que haga falta a que a poquito que nos caigan migajas volveremos a comprar la mercancía averiada. Unos se retratarán pasando la tarjeta en pos de la que venden las franquicias populares, otros adquirirán a golpe de cacerola la que se entrega con una rosa empuñada, pero volveremos a caer. Volveremos a llamar apestados a quienes se atrevan a sublevarse de verdad, y volveremos a dejar que nos mande, nos castigue y nos instruya quien nunca fue nuestro padre ni nos quiere como tal.

¿Indignados, ahora? ¡¿No te jjjjode!?

LA VIDA SECRETA DE LAS PALABRAS

2011-06-21T07:22:00.000+02:00

S I las palabras hablaran… ¡Cuántas cosas nos dirían las palabras! Pero las palabras no hablan, son el habla. Por eso, por ser el habla, andan de mano en mano y de buchaca en buchaca convertidas en la repugnante mercancía de quienes han descubierto su vida secreta. Y del mismo modo, se ponen tristes cuando, por no poder hablar, por ser el habla, se las rebaja a la condición de piedra que se arroja contra aquél al que se quiere atacar, sin que ellas puedan evitarlo. Sin que ellas, las palabras, puedan negarse a obedecer a quien ha conseguido administrar su lado oscuro. Porque las palabras ya cada vez son menos el habla, son más mercancía y más instrumento de agresión.

Hubo quien se dio cuenta de que las palabras tenían una vida secreta, y utilizó la idea para dar título a una película. Otros, lo sabían desde hace mucho tiempo y no quisieron pararse en el enunciado. Comprendieron que quien fuese capaz de resolver el jeroglífico de esa vida secreta que tienen las palabras, las poseerían, y de esa manera, poseerían un poco más el Mundo.

Porque las palabras son el Poder. Las palabras designan conceptos, apuntan ideas, muestran saberes, desnudan ignorancias, declaran amor, expresan odio, dan la medida de cosas y personas, distinguen entre buenos y malos, etiquetan lo deseable y lo rechazable, ponen las cosas en el sitio que se desea, dan color a los deseos y dibujan a las personas. Por eso, por su indomable capacidad, poseer las palabras es poseerlo todo. Es incluso poseer al otro, con la capacidad de hacerle bueno o malo a los ojos de los demás, con una sola palabra. Es poseer la opinión que puedan tener de nosotros, y la capacidad de ser percibidos de una determinada manera, casi a voluntad. Es, sobre todo, entrar a manejar a placer algo tan sencillo y potente como es el mecanismo por el cual los seres humanos llegamos a la compresión de las cosas, a su aceptación y a la opinión que nos merecen.

Por eso, cuando una palabra da nombre a algo positivo, los que manejan la vida secreta de las palabras se las apañan para hacerse con ella de manera exclusiva. Van arañando poco a poco cada letra de la palabra a la que persiguen, la acorralan, la acotan el espacio vital, y vulneran su vida secreta sin matarla, pero haciendo de ella algo sin voluntad; porque si algo no le falta a la naturaleza de las palabras es el deseo de no ser de nadie, un propósito de neutralidad que sólo puede doblegar quien es capaz de entrar a violar su secreta capacidad de ser usadas. Le ha ocurrido a muchas palabras como “Paz”, “Diálogo”, “Talante”, “Tolerancia”, “Progreso”…ellas y muchas otras de parecido uso han dejado de pertenecernos a todos, desde el día en que alguien tuvo la habilidad de hacerse su dueño, hasta el punto de poder designar quién podía usarlas, y quien no; quienes eran merecedores de representarlas, y quienes no. Cuando esto ocurre las palabras han comenzado a recorrer la senda de su propia muerte, porque es cierto que dan fabulosos réditos a quienes las tienen, pero el encierro al que son sometidas las lleva a perder para siempre la vida que hay en ellas, se la quita el no poder estar en la boca de todos, misión para la que nacieron. Las palabras no tienen Síndrome de Estocolmo, y al final, el que las secuestra con manoseo y exclusividad, las mata.

Otras palabras, de matices negativos, también pueden ser usadas, y quien lo consigue tiene la potestad de hacer ver a gran cantidad de gente que se encuentran en el otro. El que posee las palabras, también es señor de aquellas con perfiles negros, y puede arrojarlas al de enfrente e impregnarlas de una extraña resina que a la postre impide al agredido deshacerse de ellas. Esto resulta de una utilidad indiscutible, porque el proceso de manejo de la vida secreta de estas palabras oscuras no requiere que su significado se vea correspondido con la realidad. Basta con ser capaz de darles el suficiente tinte negro y luego tenerlas siempre tan a mano como para lanzarlas a demanda. El tiznado por la vida secreta de estas palabras queda señalado de manera tan indeleble que, a veces, con sólo nombrarlas, la imagen que viene a la mente de gran cantidad de incautos es la de quien ha sido emplumado por el inmenso chorro de mugre que puede llegar a salir de una pobre palabra convenientemente utilizada. Es el caso de “Racista”, “Radical”, “Fascista”, “Extremista”, “Homófobo”, “Antidemocrático”, “Intolerante”, “Machista”…y un sinfín de pegotes de salitre que andan raptados en los cañones dialécticos de quienes han penetrado en la vida secreta de las palabras. El uso de estas palabras es libre para quien las posee; hasta el punto de que su adecuación al contexto es puramente accesoria, siempre que exista la posibilidad de buscarles un hueco, un agujero por el que lanzarlas y dar en el blanco.

Lo malo es que a los que han sido capaces de adentrarse en la vida secreta de las palabras, no les importa ni la Verdad ni la Mentira. Al fin y al cabo, Verdad y Mentira no dejan de ser palabras, y por ello, no pueden hablar. Peor aún: también tienen vida secreta.

LA HORA DE LOS VALIENTES

2011-06-09T22:32:00.004+02:00

Si el Partido Popular acaba ganando las elecciones generales de 2012 no habrá sonado la hora de la victoria, habrá sonado la hora de los valientes. La Política no es fútbol, y en ella ganar no es ni un fin ni la conclusión de ningún camino; en Política ganar es un medio, y el principio de una nueva andadura.

El Partido Popular ha adoptado de manera decidida la postura de presentarse ante la sociedad como un buen gestor, un equipo de chicos eficientes que nos van a llevar las cuentas con diligencia. Eso está muy bien, pero echo de menos saber si el Partido Popular tiene un proyecto integral para España; porque más allá de lo indudablemente positivo que resulta sanear la Economía, necesitamos una regeneración que ponga freno a los muchos desaguisados que nos han traído los últimos siete años, y personalmente ando algo corto de fe en que Rajoy y compañía vayan a emprenderla.

Quiero saber si desde el PP se va a acabar de una vez por todas con un sistema electoral que permite que alguien con 300.000 votos pueda tener más diputados en el congreso que otro con 600.000, condicionando de manera decisiva las decisiones de interés general. De la misma forma quiero saber si Rajoy va a seguir permitiendo que todos los organismos públicos se conformen por un sistema de cuotas que no hace sino alargar la mano de la Política a lugares donde no debe estar. Necesito saber si cogerá el toro del absurdo despilfarro autonómico por los cuernos que nos sangran, exponiéndose a ser colgado en la plaza pública de la corrección nacionalista.

Necesitamos cambiar, modernizarnos, y eso pasa por dejar de mirar al pasado para resolver cuitas de hace 70 años cuyo único interés es alimento de quien pretende sacar tajada de una sangre tan triste y lamentable como ya seca. No sé si el Partido Popular podrá sobreponerse a algunos complejos sobradamente demostrados para dejar de lado un agua que ya sólo mueve un molino que ni es suyo ni aprovecha a los españoles.

No sé si el nuevo gobierno será valiente para afrontar una reforma que ponga en su sitio a quienes han obtenido el monopolio legal de la representación de los trabajadores sin afiliar ni a la cuarta parte de ellos. Sé que no es fácil, pero mientras sigamos tolerando que siga vigente una legitimidad que la realidad desmiente, los sindicatos de clase continuarán siendo un freno tanto para el desarrollo de nuestro país como para los intereses de los trabajadores. Estamos demasiado necesitados de mérito como para seguir subvencionando a quienes lo fusilan cada amanecer. España no puede seguir siendo un aljibe en el que la máxima aspiración de mucha gente es poner un título a su barreño para hacerse con toda el agua que pueda; esos títulos deben de dejar de ser sinónimo de legitimación, ya digan “derechos históricos”, “defensa de los trabajadores” o “mundo de la cultura”.

De la misma manera no sé si el Partido Popular se apoyará en los profesionales para articular un cuerpo de expertos que vacíen su saber en beneficio de la sociedad española. No sé si tanto mando intermedio nombrado a dedo tendrá que hacer las maletas y dejar paso a otros, mejor preparados pero no afiliados; desconozco si volverá a situarse a los facultativos como faro o se seguirá apartándolos para no parecer elitista.

Ni sé si tanta excelencia dilapidada en España será a partir de ahora fomentada desde la base, mediante una educación que abandone los dogmas y se centre en sacar lo mejor de cada cual, sin adoctrinamientos, sin énfasis en absurdos hechos diferenciales, sin pretender suplantar a la familia. No sé si quien parece que va a ganar para cuatro años será capaz de legislar para cuarenta, pero lo necesitamos. Estamos sobrealimentados de ideología, y ayunos de principios.

Me gustaría que el día que se produzca en el gobierno de España un cambio, lo fuera en el amplio sentido de la palabra; que quien venga trate de buscar el consenso con los españoles para implicarlos en un proyecto que deje de lado el diseño social, la ingeniería de masas, la educación por el Estado, la nomenclatura de laboratorio y la presentación como derechos de las cosas que nos hacen menos libres.

El Partido Popular debería saber que quienes le van a votar no quieren Educación para la Ciudadanía, ni que les cuenten que el aborto es un derecho, ni que les señalen cuál es la forma digna de morir. Gente que no cree que la Libertad nos hace verdaderos, sino que es la Verdad lo que nos hace libres. Gente que no ve a la Patria como un concepto discutido ni discutible, ni necesita de políticas de igualdad entre sexos para alcanzar metas en la vida.

Gente que quiere un cambio, que desea algo más que unas cuentas en negro, porque cree en la solidaridad entre los pueblos de España con el agua, en una política energética definitiva que no ande pendiente de devaneos oportunistas y que considera que el prestigio exterior de España es posible por su sola valía, sin necesidad de recurrir a afirmaciones ostentosas que muy pronto se acaba llevando el viento que contienen, ni a extrañas alianzas de las que lo único destacable es su originalidad.

Porque es verdad, la gente quiere poder pagar su hipoteca, encontrar un trabajo y llegar a final de mes, pero también lo es que la gente necesita mucho más, España necesita mucho más: un proyecto de futuro perdurable, fabricado sin complejos y al que muchos puedan unirse con entusiasmo.

Si el Partido Popular se conforma con ser un buen contable, y lo consigue, puede que su paso por el Gobierno sea provechoso para una generación, pero esa cortedad de miras no hará sino allanar el camino para que quienes lo han torcido con la vista puesta en el infinito empiecen su obra exactamente en el mismo sitio que la dejaron.

Parece que la hora sonará, falta saber si aparecerán los valientes.

MORIR SIN DIGNIDAD

2011-05-19T13:08:00.002+02:00

El engendro se llama, en palabras de Leire Pajín, "Anteproyecto Regulador de los Derechos de las Personas ante el Proceso Final de la Vida". El título del proyecto, que haría las delicias de Orwell, tiene otro nombre más coloquial: Ley de la Muerte Digna.

No voy a entrar en el debate de la eutanasia, pero sí quiero llamar la atención sobre la ruina social que se deriva de que sea el Estado quien se encargue de establecer los parámetros que definen ciertos conceptos morales, como la dignidad.

Es ya una especie de fijación lo que tiene la progresía por emplear calificativos que adornen a sus postulados y los sitúen en situación de superioridad respecto a los de los demás. Y es efectivo, porque si el primer referente de los conceptos son las palabras que los designan, la titulación favorable de ciertos dogmas les otorga de partida una supremacía, una especie de trinchera previa que resulta imprescindible asaltar para poder llegar a debatir sobre el fondo.

Calificando a una porción de las convicciones e incluso de las personas de forma tan pomposamente favorable se cae en la descalificación del resto. No pasa de ser una treta propagandística, totalitaria ciertamente, pero más bien orientada a la obtención de beneficios electorales. El problema real está en que esa vocación publicitaria es tan sólo el primer movimiento de una serie que va mucho más lejos y cuyas evidentes metas están en la transformación misma de la sociedad y su conciencia.

Que los certificados de moralidad sean extendidos en el BOE no es un síntoma, es la evidencia de que una sociedad enferma, entregada y fláccida está tolerando ser dirigida y aleccionada en su forma de pensar, en su libertad de conciencia…en su dignidad.

Desde el mismo momento en que permitamos que el Estado establezca los cánones de lo bueno y lo malo, habremos entregado nuestra tan humana capacidad de tener una moral propia. Nos habremos convertido en ceros a nuestra propia izquierda, incapaces de juzgar por nosotros mismos algo tan elemental como lo que está bien o mal.

Volveremos a escuchar que “la sociedad española está madura para aceptar esta Ley”, y lo que estarán diciendo en realidad es que la transformación social, dirigida desde arriba, ha alcanzado el punto en el cual se le puede dar una nueva vuelta de tuerca al establecimiento de un código moral impuesto y ajeno a la persona. Unos nuevos mandamientos cuya transgresión de palabra, obra u omisión trae como consecuencia la inclusión de los infractores en ciertos cordones sanitarios, no ya sólo para su escarnio público, sino para su reeducación.

Es la instrucción que venimos aceptando desde la infancia, en los colegios, que soportamos durante la adolescencia y madurez, con mensajes bien explícitos desde los miles de terminales que reman a favor del Gran Hermano, y que habremos de resignarnos a que nos persiga hasta el día en que nos vayamos, evento cuya dignidad o indignidad, que otros se han encargado de establecer, ya no podremos elegir. Fundamentalmente porque estaremos incapacitados para distinguir la esencia de un montón de conceptos cuya definición hemos entregado.

Y lo más chocante de todo esto es que el vaciamiento mental y la anulación de la propia conciencia se venden bajo el título de “derechos”, los que no podremos ejercer cuando quienes ansían controlarlo todo consigan finalmente que se los compremos y hasta roguemos por el cerrojazo a nuestra Libertad; la misma que hemos ido entregando a plazos, en cada inocente frase, a los que conocen la vida secreta de las palabras.

No es cuestión de oportunismo, no es sólo electoralismo: es agenda, la de quienes no tienen más intención que la de derrumbar todos los pilares de un edificio que nunca controlaron y rehacerlo desde los cimientos, para poder al tiempo ser conserje, jardinero y presidente de la comunidad de vecinos. Se irán por mor de la alternancia, pasaremos cuatro u ocho años de inacción por parte de quienes podrían apuntalar la ruina y los nuevos arquitectos volverán para seguir su obra exactamente en el punto que la dejaron.

Y matarán al hombre, de la manera más indigna.

EN NOMBRE DE LA LIBERTAD

2011-04-08T12:04:00.000+02:00

Si no han visto el documental “The Inside Job”, premiado con un Oscar, están tardando en hacerlo.

Cuenta cómo desde los años 80, y en nombre de la Libertad, se llevó a cabo un desmontaje concienzudo e impenitente de todos los controles existentes en el sistema financiero, para convertirlo en una suerte de salón de tragaperras en el que todo acabó estando permitido, siempre y cuando la llave de las máquinas estuviese en las manos elegidas.

En esta feria de vanidades los billetes abundaban tanto que andaban desparramados por el suelo en cantidades ingentes. Lo malo es que nadie parecía quererse dar cuenta de que toda esa profusión llevaba impresa la palabra “Monopoly” con letras bien grandes, y de que el único dinero contante y sonante del montaje se encontraba en los bolsillos de los dueños del cotarro, quienes habían montado las barracas con el permiso de unos alguaciles tan irresponsables como interesados. A esa fiesta del cartón piedra acudimos todos, convencidos ilusamente de que pagar la entrada al sarao para poder verlo desde lejos equivalía a estar invitados.

El día que se produjo el derrumbe largamente anunciado, los organizadores de la juerga desaparecieron con nuestro dinero (ya suyo), los alguaciles fingieron sorpresa y los que habíamos pagado todo aquello nos quedamos con una mano delante y otra detrás. Corrimos al departamento de reclamaciones de la feria y lo único que encontramos fue la maquinita de Zoltar que, previo pago, extendía una tarjetita en la que se leía: “La Avaricia Rompe el Saco”, mientras reproducía una grabación con las carcajadas de Richard Fuld.

En nombre de la Libertad se consintió que el importe de las cosas fuese lo que se pagaba por ellas, en vez de lo que valían. Se toleró que esas cosas fueran lo que parecían, en vez de obligarlas a parecer lo que eran. Se permitió que el aire se convirtiera en bonus, y se articuló un sistema que eximía de responsabilidad posterior a los autores del milagro. Más tarde, con todos esos listos de rositas y su dinero en paraísos fiscales la factura vino al cobro, cargada en la cuenta de los que sufrimos el artificio mientras ellos no han devuelto un duro, y hasta ocupan cargos públicos.

En su nombre consiguieron que interiorizásemos paletamente vocablos como beneficio, rentabilidad, competitividad y otras piedras filosofales de una economía “en Libertad”; argumentos de una sola palabra con fuerza para llevarnos a la última trinchera de la dignidad laboral en tiempos de vacas infladas.

Y paradójicamente, en nombre de la Libertad nos hemos vuelto menos libres, porque el fin de la fiesta nos ha traído a su mayor enemigo: el miedo. Se acabó la orgía del crédito, de la financiación de lo innecesario con cargo a un futuro inexistente. Ahora, que la cera que ardía dio sus últimas bocanadas en nuestras pestañas lo que encontramos enfrente es un abismo al que tenemos pavor. El precipicio de no poder mantener una vida comprada a futuro nos aterra. Nos han cargado los platos rotos, y de la misma manera que nos convencieron de que el cinturón apretado era garantía de que la bicicleta no se cayera, ahora nos vienen a decir que la culpa es nuestra, como nuestro es el montante del rescate a pagar por un lugar en el paraíso del que nos desalojaron. Lo aceptaremos, porque tenemos miedo. Y pagaremos, porque el miedo que nos roba la Libertad viene apoyado en su nombre. Otra vez.

Seguiremos en la rueda, la de la falsa seguridad que nos ofrecen quienes dicen garantizarnos el modo de vida que tememos perder. Y lo haremos a cambio de un peaje que no está en nuestra cuenta corriente, pero que sí cotiza en bolsa: nuestra Libertad. Porque mientras los que administran nuestro miedo sean capaces de ponérnoslos de corbata con horizontes de despidos, pandemias inexistentes y atentados inminentes…serán los dueños de nuestra vida, curiosamente disfrazados de garantes de la Libertad. Volverán a comprobar cómo nos arrastramos para no perder lo que tenemos y como nos vamos despedazando entre nosotros en virtud de un calendario que no conoce el albedrío, pero que hace mucho que tiene las fechas marcadas.

Todo en nombre de la Libertad, la que aún hoy creemos que se puede comprar y pagar mes a mes.

TRABAJADORES "PRIVILEGIADOS"

2011-02-03T22:22:00.005+01:00

En España existen, al parecer, trabajadores “privilegiados”.

No estoy muy seguro, pero creo que se designa así a aquéllos cuyo salario está por encima de la media, o en general, tienen en sus convenios colectivos condiciones más ventajosas que las de los trabajadores en general. Por lo que oigo a columnistas, comentaristas y tertulianos, este tipo de trabajadores, los “privilegiados”, no deberían hacer huelgas ni usar los métodos de presión laboral recogidos en nuestra legislación porque, deduzco, esas medidas sólo son aceptables cuando las emplean el resto de los trabajadores, es decir, los “no privilegiados”.

Leo en el diccionario de la RAE que “privilegio” es, en su primera acepción, “Exención de una obligación o ventaja exclusiva o especial que goza alguien por concesión de un superior o por determinada circunstancia propia.” Hay otras, pero no distingo entre ellas nada que pueda equipararse con las condiciones de trabajo de nadie. Por lo tanto, y a pesar de que entiendo que el término se usa mediante su vulgarización o generalización, creo que no existen, desde el punto de vista lingüístico, trabajadores privilegiados. Y opino, que tampoco los hay desde el punto de vista conceptual.

Yo entendería que alguien es “privilegiado” si, por ejemplo, pudiese autoconcederse o conseguir que un órgano superior a él le concediera, cobrar la pensión máxima cotizando menos tiempo que el resto de los trabajadores, como ocurre con los políticos. O si pudiera, por ejemplo, autoconcederse o conseguir que un órgano superior a él le concediera, una subida salarial del 56%, como ha ocurrido recientemente con los ejecutivos de una conocida empresa española.

Eso son privilegios (aparte de jeta), lo otro son condiciones laborales que se logran en una negociación en la que, por su propia naturaleza, se obtienen cosas a cambio de dar otras, beneficios a cambio de cesiones.

No hay privilegio alguno, sino condiciones pactadas por dos que llegan a un acuerdo que creen ventajoso para ambos. A ningún trabajador le regala nadie nada, a los "privilegiados" tampoco.

El tema tiene miga, porque como ya he apuntado, la cantinela sale siempre a relucir cada vez que algún colectivo de trabajadores “privilegiados” decide usar los medios que la Ley dispone para hacer valer los derechos que como trabajador (“privilegiado” o no) le corresponden. Es entonces cuando los privilegiados de verdad tratan de hacer ver al resto de los trabajadores (los “no privilegiados”) lo canallas que son unos tíos que presuntamente ganan una pasta y tienen el morro de protestar.

O sea, que si uno es un trabajador “privilegiado”, y la empresa para la que trabaja incumple lo que está pactado, el convenio colectivo, la Ley…nos encontramos ante un caso en el que la defensa carece de legitimidad.

No sé si lo entiendo bien, pero creo que el trabajador “privilegiado” bastante tiene con sus “privilegios” como para encima pretender mantenerlos, aunque sea con la Ley en la mano.

¿Es eso, no? Da igual que el que se sube el sueldo un 56% (por cierto, no veo a columnistas, analistas y tertulianos escupir fuego por estas obscenas subidas retributivas) decida contravenir lo que está obligado a respetar. El problema no es ése, joder, el problema es que el afectado es un “privilegiado”. Lo verdaderamente importante de la cuestión no es que se viole o no la legislación; lo que de verdad importa en el caso de los “privilegiados” es que deberían protestar con la boca pequeña, o si se me apura…chitón.

Se me dirá, con cierta razón, que los trabajadores “privilegiados” pueden acudir a la Justicia. Así es, pero ello no evita que el incumplidor (el del 56% de subida salarial) decida seguir infringiendo otros aspectos del pacto distintos al que originó la disputa, y así meter al indeseable trabajador “privilegiado” en una ciénaga de años de juzgado mientras él incumple, incumple, incumple… y por el camino va incumpliendo sin que nadie le pare ni obligue a dejar de hacerlo.

Porque algo que también ocurre, no sé si se han dado cuenta, es que el Estado dispone de mecanismos rápidos como una centella y contundentes como una guantazo de Tyson, para actuar eficazmente contra los trabajadores “privilegiados”, pero lo que el Estado, los de la pensión vitalicia, aún no han inventado son artilugios legales que obren con la misma rapidez y fuerza contra los incumplimientos, abusos y violaciones de la Ley que practican los del 56%.

Llegado el momento en el que los trabajadores “privilegiados” deciden pasar a la acción, se desata otro torrente, fundamental en el mecanismo de apestamiento social, y que está protagonizado por los medios de comunicación. Estos medios son negocios con ánimo de lucro, y una de sus mayores fuentes de ingresos es la publicidad. Dado que los del 56% se gastan ingentes cantidades de pasta en publicidad que aprovecha a los medios, y los trabajadores “privilegiados” nada, es evidente que el juicio y presentación de los hechos de un conflicto de este tipo nunca cae del lado del trabajador “privilegiado” sino del listo del 56%, que recibe en especie el pago a su inversión publicitaria.

La verdad, aún en el caso de estar de parte del trabajador “privilegiado”, no es lo que realmente importa para los medios de comunicación, sino más bien el seguir sirviendo a su señor, el que les financia por medio de costosos anuncios. Repito y reitero: para los medios de comunicación la verdad no es lo que importa. Lo digo aquí, allá y donde haga falta, porque es así.

Puesto el escenario de lapidación moral (a veces física como veremos más adelante) del trabajador “privilegiado”, el siguiente paso viene de parte de muchos trabajadores “no privilegiados”, que le afean su actitud, le ponen a parir y reservan para él los peores calificativos. El mantra suele ser algo así como. “Que miren cómo estamos los demás y se den cuenta de que no pueden hacer eso”. Yo, la verdad, alucino con este tipo de argumentos, porque si nos atenemos a su literalidad, es posible que pudiese ocurrir que algún día en que un grupo de trabajadores “no privilegiados” decidiese hacer una huelga, llegase un montón de parados (que están peor que ellos) y les dijeran: “Que miren cómo estamos los demás y se den cuenta de que no pueden hacer eso”.

Por otro lado, los trabajadores “no privilegiados” suelen estar representados por liberados sindicales de las centrales llamadas de clase. Los liberados se dedican a no trabajar y cobrar su sueldo. Esto estaría bien si no fuese porque (a las pruebas me remito) cada día que pasa firman condiciones laborales más cutres para sus representados, actúan en ocasiones en connivencia con las empresas y hasta han llegado muchas veces a escalar en ellas a la Dirección General. Estos tíos, que cobran en concepto de “asesoramiento” al currito que se va a la calle sin que el currito se pueda negar, son los que más de una vez que se ha convocado una huelga en Iberia por parte de los trabajadores “privilegiados” pilotos, les han amenazado, empujado, silbado y en ocasiones agredido físicamente. Y es que cuando uno de estos “privilegiados” protesta, lo que se merece, como me dijo uno de ellos, es “una buena mano de hostias”. Los liberados, no se olvide, cobran de los contribuyentes por hacer su “labor”; los sindicatos de trabajadores “privilegiados” se financian con cargo a sus afiliados. Matiz importante, creo yo.

Pero es que además, los trabajadores “no privilegiados” son sometidos en general a una cierta rapiña por parte de los que se suben el sueldo un 56%, y fíjate, no protestan contra ellos. En el colmo de lo kafkiano, algunos de ellos centran sus iras en los trabajadores “privilegiados” por plantar una cara a la que ellos no se atreven. Si les preguntas, es más que probable que te digan que puedes tener razón, pero que “peor están ellos y no hacen nada”. Es decir, que la razón tampoco cuenta cuando hablamos de trabajadores “privilegiados” sino, al parecer, la posición relativa que éstos tienen en relación a los “no privilegiados”. En términos simples (y por favor no literales), el del 56% es el adversario de ambos, por lógica, pero se acepta su abuso y se coloca en la trinchera de enfrente al que no lo acata. Mu fuerte.

O sea, que al parecer una de los pecados mortales de los trabajadores “privilegiados” es el no aceptar el sometimiento a ciertas injusticias que no ocurren sólo con ellos, sino con todos. De estos trabajadores sólo es aceptable el mismo grado de postración que exhibe el resto. No me pregunten por qué, pero vengo comprobando que es así.

Nadie reprocha la inmoralidad de que alguien pueda subirse el sueldo un 56% mientras manda trabajadores a la calle o les recorta sus condiciones laborales; nadie reprocha que lo haga con la ayuda de quien está llamado a preservar la Justicia y no lo hace mientras se asegura una buena pensión con nuestro dinero sin cotizar lo mismo que nosotros. A nadie le parece mal que se apedree públicamente a uno o varios grupos de personas por parte de alguien a cambio de que su negocio mediático esté bien engrasado, ni se levanta porque en todo ello colaboren sus presuntos representantes, los mismos que les tienen donde les tienen a cambio de vivir como curas sin trabajar.

Todo esto no subleva a casi nadie, lo que no se aguanta es que el trabajador “privilegiado” se niegue a integrarse en el rebaño de los ofendidos, postrados y…vencidos.

Curioso ¿no? Pues así es.

LOBOS

2011-02-02T14:47:00.001+01:00

En el año 1979 yo tenía 10 años. Desde pequeño he sentido una tremenda inclinación hacia los animales salvajes.

En aquel año, recuerdo perfectamente, quedaban 300 lobos en España. Hoy, 32 años más tarde, las estimaciones no terminan de ponerse de acuerdo: van desde los 2.500 hasta los 3.000.

Alucinante, asombroso. Una especie de animal salvaje, acosada desde todos los frentes posibles, ha multiplicado por 10 su población en 30 años. A razón de 3 veces más cada diez años, o lo que es lo mismo: cada año, 3 lobos ibéricos han sido capaces de crear el marco necesario para que surja otro más. No sé si existe parangón en la Historia Natural de los últimos siglos, pero creo que el ejemplo es rotundo.

El lobo es un animal muy particular. Recientemente, un conocido programa de radio realizó un estudio incluyendo a todos los ganaderos y demás perjudicados por su existencia, un trabajo de campo en el que quienes tienen motivos objetivos para odiar al lobo eran los protagonistas. Uno de los elementos de este estudio consistía en una encuesta, con la siguiente pregunta:

"¿Qué sensación te provoca el lobo?"

A- Odio

B- Miedo

C- Fascinación.

El resultado fue que el 78% de los encuestados eligieron la "C": Fascinación.

El lobo es en realidad una rareza. Si lo miramos bien, es lo poquito que queda después de que una inmensa mayoría de los cánidos salvajes decidieran hace unos 40.000 años someterse, acomodarse, tirar por lo fácil y hasta permitir que alguien les pegara cuando no hacían lo que consideraba que debían hacer.

Todos se marcharon, y fueron derivando en lo que hoy es el perro.

Desde el milagroso bóxer hasta el sumiso bulldog de mandíbula destructiva. Esa rareza llamada Chowchow, el espectacular gran danés, el simpático caniche, el obediente collie, el eficaz pastor alemán, el magnífico alano español, el bello retriever, la cabra loca del mastín, el providencial san bernardo...todos, absolutamente todos, fueron un lobo hace 50.000 años. Y todos tienen un antepasado que podría contar la vivencia del abandono de la manada hacia una nueva vida tan regalada como esclava y sometida, mientras algún loco se quedaba y prefería la jodida libertad.

De la misma manera, todos los lobos que hoy lo son tienen un tatatatatatatatatatatatatatatatatatarabuelo que supo mirar con desprecio a los que partían dispuestos a dejarse su esencia a cambio de la diaria ración de sobras.

Estoy más que seguro de que aquellos lobos que decidieron ser perros no daban un duro por los lunáticos románticos que pensaban que podían mantener su independencia y su ser.

"Están de la olla. ¿Qué gracia tiene aullar a la luna cuando aquí garantizan la comida aunque sea a cambio de golpes? Están acabados, en un pispás no quedará ni uno."

Sin embargo, 40.000 años más tarde aún quedan lobos. Es más, cuando parece que los has aniquilado...te sorprenden y multiplican su fuerza por 30. A las pruebas me remito.

¿El secreto? En realidad dos: la determinación de no dejar de ser lo que se es, y la fuerza de la manada, la comunidad de intereses.

Aún recuerdo cómo este verano yo me refería a nuestra triunfante selección de fútbol como una manada de lobos. Una perfecta maquinaria colectiva encaminada a que toda individualidad sea puesta al servicio del conjunto. Una colección de depredadores en la que lo que importaba era que la pieza se cobrara, por encima de quién lo hiciera. Una fría y calculadora manada de lobos que sabía a la perfección dónde, de qué manera y sobre todo....cuándo.

Sinceramente, creo que "cuándo" es ahora.

Otra vez, ya lo sé, pero es que mientras haya tanta gente empeñada en domesticarnos a todos, tantos intereses que no permitan lobos...seguirá habiendo "cuándos".

Aún quedan lobos, hay todavía una manada que no ladra, sino que aúlla. Una manada a la que, curiosamente, no le queda otro remedio que alimentarse de borregos.

Y no tienen cuatro patas.

Un fuerte abrazo.

Oscar Molina.

LA LECCIÓN DE LOS CONTROLADORES

2010-12-05T20:33:00.007+01:00

Me gustaría dedicar el menor tiempo posible a juzgar la actuación de los controladores aéreos españoles el 3 de Diciembre. Mi opinión es simple: creo que fueron demasiado lejos. Lo siento por el gremio en general y en particular por los amigos que en él tengo, pero opino que lo que hicieron no se puede hacer. No se puede dejar sin servicio a miles de personas de un plumazo y sin avisar; no se puede paralizar súbitamente un país de esa manera, ni se puede dejar encerrados a un montón de ciudadanos de toda condición y edad en unas instalaciones que, por supuesto, no fueron concebidas como albergue.

Dicho esto, me parece que, a pesar de todo, los controladores nos han dado a todos una lección que debemos ser capaces de ver. Si conseguimos mirar más allá del juicio que nos hayan merecido sus acciones creo que podremos extraer enseñanzas tremendamente valiosas.

Cuando un grupo de personas desafía a alguien mucho más poderoso de la manera en la que lo hicieron ellos, nuestra primera impresión es que lo hace porque ya no tienen nada que perder. Pero no es así, o al menos no lo es desde un punto de vista meramente material. Los controladores sí tenían mucho que perder; su acción les encaminaba directamente a ser objeto de las medidas más duras que dispone un Estado llamado (llamado) de Derecho. Además, no es difícil prever que todo esto, en más o menos tiempo, conlleva una rebaja sustancial de sus condiciones laborales. ¿Acaso no lo sabían? ¿Pensaban realmente que su órdago podía darles la partida? Ni lo uno ni lo otro. Sabían que no podían ganar y sabían también que el tratado de paz que seguiría a su derrota traería cláusulas tremendamente onerosas para ellos. No me cabe duda alguna de lo que digo.

¿Por qué actuaron así entonces?

Cuando alguien toma la decisión de este calibre y enfrenta tamaño desafío sabiendo que va a salir escaldado en todos los sentidos, lo hace porque lo que está sobre el tapete no tiene ya valor material alguno. Lo que creo que les estaban empezando a quitar a los controladores no aparece en ningún concepto de su nómina, no tiene valor contable, ni se suele pactar en los convenios colectivos: se llama dignidad. Podemos discutir si su apreciación de ser humillados es correcta o no, pero eso jamás nos va a llevar al meollo de la cuestión: actuaron así porque consideraron que lo que estaba en juego afectaba a su ser personal, no a su capacidad de compra.

Y eso, me parece una lección. Una bella lección; trufada de víctimas inocentes, los pasajeros, pero toda una lección.

Una enseñanza de la que la sociedad, pasada la lógica ira y el inevitable estupor, debería tomar nota para dejar de ser masa y comenzar a estar formada por personas.

Vivimos tiempos en los que todo el mundo sufre de un miedo sabiamente administrado por quienes mueven los hilos. Miedo por nuestra seguridad personal por el que toleramos ser controlados hasta la náusea. Miedo a perder el trabajo que hace buenas muchas humillaciones a cambio de conservarlo. Miedo a no poder seguir consumiendo, a perder nuestra forma de vida aunque sea a cambio de dejar que se nos veje, se nos manipule y se nos utilice. Miedo, ésa es la palabra.

Hace un par de decenios existía la llamada clase media, hoy el concepto es tan difuso y poco delimitable que no podemos ponerle definición. Es simple, la clase alta es más alta, la media más baja, y la baja se muere de hambre. Según datos de la CMNV, las retribuciones de los directivos de las empresas han crecido desde el año 2004 un 55.3%. Las de los empleados supongo que no hace falta que les diga en qué dirección han ido.

Los políticos, por su parte, viven rodeados de asesores, coches oficiales, comidas gratis y sueldos vitalicios a cuenta de un montón de nosotros, incluidos por supuesto una gran parte de los que el viernes no pudieron irse de puente por culpa de los controladores. El entramado de gasto público es tan asfixiante e inviable que cada día deja menos respiro a España y los españoles. Los grandes beneficiarios de este robo colectivo, de este expolio legalizado, son los que militarizaron a los controladores. Una casta, la de los políticos, pero ésta de verdad.

En tanto, la sociedad engañada vive en un mundo feliz, porque puede volar a Londres por 12 euros o largarse de vacaciones una semana a ser maltratada en auténticos monumentos a la masificación vacacional por 750. Puede comprar la tele LED a plazos, meterse en una hipoteca infumable, consumir a cuenta de lo que no tiene o comprarse un móvil de última generación…si no pierde el trabajo. Puede recoger las migajas de la ingente cantidad de pasta que se llevan otros, lo que se les cae por el camino, si se porta bien, si no se sale de los márgenes establecidos por unos y otros. Puede vivir sin miedo a que le pase nada, a perder lo que cree tener, si no rechista, si no da la nota, si no se atreve de ninguna manera a cuestionar que esto funciona así, y punto.

En el momento que alguien osa poner en duda ese estado de cosas, los que mueven el cotarro ni se inmutan. Sólo actúan cuando el panorama se pone feo. ¿Para qué? No es necesario, sus terminales se encargan puntualmente de colocar en la picota a quien sea menester y de azuzar al rebaño contra él. Los bramidos se oyen de Norte a Sur. Son los rugidos de la masa aterrada, ahora valiente, que arremete contra quien parece negarles la posibilidad de recoger los despojos de otros; las dentelladas a quienes pueden poner en peligro el statu quo y conseguir que los de arriba se mosqueen y acabemos pagando todos. Poco importa si vivir así es digno o no; nada, si quienes de verdad esquilman a la grey no son otros que los que les azuzan contra el presunto enemigo.

Da igual, esta sociedad de mierda hace tiempo que aceptó vender su alma por un puñado de lentejas a plazos. Hace mucho ya que somos esclavos de lo que podamos comprarnos, porque conocemos el precio de todo y el valor de casi nada. El valor de muchas cosas lo hemos puesto en un mercado donde se paga agachando la cabeza, aceptando que nos vigilen, nos digan cuál ha de ser nuestra Etica, nos eduquen a los niños, nos “escaneen” o respondiendo mansamente a la pregunta de dónde vamos. En el mismo zoco en que el pan para hoy y hambre para mañana lleva letreros de "Cofidís", y reza para que en la próxima reestructuración no nos pongan en la calle los que acaban de cobrar el “bonus”.

Nos hemos entregado a unos sirleros disfrazados de virgencita a cambio de que nos mientan todos los días diciéndonos que nos quedamos como estamos, y por eso, cada vez que alguien saca la cabeza, le miramos con desprecio por ser distinto, y le echamos en cara, como si fuera argumento, que nosotros estamos mucho peor que él y no protestamos.

Es verdad, estamos peor que ellos y no protestamos, pero omitimos decir que no lo hacemos porque estamos acojonaditos vivos y no queremos poner en juego lo que otros dejan que tengamos. Nos acomoda la leña al mono por la simple razón de que, al parecer, gana mucho dinero. En realidad nos regocija saber que no estamos solos, y que pronto unos cuantos van a engrosar nuestras filas, las de los cagaos.

A esto, a este pavor a dejar de tener lo que se tiene, a dejar de poder comprar lo que se compra, es a lo que el día 3 plantaron cara los controladores, aun sabiendo que les iba a caer la del pulpo. Prefirieron ser a tener. Otros, la gran mayoría, hace mucho que no son.

Pronto tampoco tendrán.

MIENTRAS VD. DUERME

2010-11-23T21:18:00.001+01:00

Mientras Vd. duerme hay quien vigila desde su atalaya, desde el bello altozano con alas al que van amarradas las obligaciones por las que un día prestó juramento. Mientras unos ojos llorosos y expectantes sufren el peor de los desvelos, hay quien desafía con profesional aplomo a los elementos y los mira cara a cara dispuesto a dejarse la vida por devolver a casa a esos pescadores que acaban de probar la enésima traición del mar. Mientras su expresión se vuelve lúgubre ante el horror del monte calcinado, hay quienes se las arreglan para poner proa al suelo y entregar, con la generosidad que anima a su vocación, una carga que no es de guerra, sino que espera devolver al bosque la paz que nunca debió perder.

Hay un buen puñado de gente, un grupo de buenos aviadores, aviadores buenos, a los que raramente prestamos la atención que se corresponde con el servicio que nos prestan. Ellos lo hacen sin esperar que seamos conscientes de ello, espoleados por una indomable voluntad de no traicionar jamás al trabajo bien hecho, y por patriotismo, una de esas cosas que hace tiempo fueron relegadas por algunos imbéciles que desconocen su capacidad de actuar como motivación para la voluntad desinteresada de servicio a los demás.

Yo me gano la vida pilotando aviones, y me siento tremendamente afortunado de poder trabajar en lo que me gusta. Pero soy perfectamente consciente que en lo relativo al servicio a la sociedad, mi labor queda muy lejos de la de estos compañeros del aire que un día prometieron entregar por nosotros hasta la última gota de su sangre. Por nosotros, por mí, por Vd.

Y creo que va siendo hora de que los beneficiarios de este trabajo tan silente como puntual, reconozcamos que somos gente muy afortunada por poder contar con ellos.

Ha llegado el tiempo en que nos debemos sacudir un montón de prejuicios sobre los militares, desterrar esa pila de conceptos tan injustos y tópicos como trasnochados, y de alguna manera ser capaces de mostrarles el agradecimiento que les venimos debiendo desde hace tanto. Los mismos majaderos que se ríen del patriotismo, porque en su ignorancia presuntuosa desconocen qué significa y tan sólo son capaces de colocarle etiquetas torpemente aprendidas, han venido liderando una perniciosa corriente de opinión que trataba de politizar algo que, en palabras de Calderón, no es más que una religión de hombres honrados: la milicia.

La gran mayoría de esos fabricantes de tópicos, temblarían de miedo si se les pusiera ante la situación de realizar de manera cotidiana un ejercicio de entrega a los demás como el que cada día llevan a cabo los hombres y mujeres que hoy forman parte de nuestras Fuerzas Armadas. Porque mientras algún iluminado de la Paz selectiva ilustra tertulias de nivel mediocre con su recurrente letanía de mantras, existe quien, sin abandonar su puesto, está dispuesto a darlo todo para que nadie robe a ese mentecato su derecho a seguir diciendo bobadas. Hay quien, llegado el caso, se sacrificaría por que ni a él ni a nosotros nos faltase el sistema político que permite a ese individuo ser elegido, y a nosotros elegirle.

Ellos ignoran a estos ventajistas y vividores del concepto vano. La felicidad que experimentan siendo los guardianes de nuestra seguridad e integridad a lomos de sus alas está muy por encima de estas cosas. Es la ventaja de poder tener a la almohada de confidente, contarla cada noche las aventuras que viven los héroes de verdad, y escuchar cómo ella las devuelve con ternura y apego a la realidad, para volver a sentir cada mañana la ilusión por lo que hacen como lo haría un niño, ése que nuestros héroes llevan dentro y al que nunca decepcionan.

Por eso, todas las noches, hay quien mira a tierra desde la privilegiada plataforma que sólo alcanzan los amantes del compromiso, y ve un montón de luces; alguna de las luces que nuestro héroe ve es la de su casa. Puede Vd. apagarla tranquilo, él estará ahí arriba para que nadie le robe el modo de vida que ha elegido, para que nadie pueda imponerle nada por la fuerza, para que la civilización no tenga que hincar la rodilla ante la barbarie.

Mientras Vd. duerme.

LA MORAL DE CADA UNO

2010-11-16T11:18:00.000+01:00

Que el Presidente del Gobierno diga que “la moral de cada uno se la impone cada uno” no parece en principio más que una torpe arenga mitinera dedicada a su público más tramontano. Pero la frase, deslucida hasta en su semántica, no es inocente. A Zapatero su olímpica ignorancia e incapacidad para el análisis complejo le impiden dar puntada con ese hilo. Oye campanas, juzga agradable su sonido y se cuelga entusiasta de la soga de la torrecilla.

Lo que ha dicho ZP, o lo que ha tratado de decir, no es producto de su recortada creatividad. El veneno que destila esa afirmación nace en aquelarres que le quedan enormemente grandes: los laboratorios de ideas, conciliábulos de alquimistas de la moral aferrados a una soberbia que se piensa capaz, a base de su santificada ideología, de traer el Paraíso a esta Tierra mortal. Nada importa si la Historia demuestra tozuda que es un infierno tras otro lo que estos aprendices de brujo vienen deparando para el ser humano.

Nacionalismo, Comunismo o Nazismo son nombres propios de algunas de las creaciones que estos asesinos diferidos han puesto sobre el tapete de la Historia cada vez que su inconmensurable ego ha creído que una idea vale más que un principio. El homicida social se llama ahora Relativismo: el único elemento de juicio moral válido sobre las cosas descansa en el subjetivo placer o rechazo que esas cosas producen al sujeto. O lo que es lo mismo, y en las zafias palabras del Presidente: “la moral de cada uno, se la impone cada uno”.

Hace cinco años, Romina Tejerina, una mujer argentina víctima de una violación de la que quedó embarazada, asesinó a su hijo recién nacido porque no podía soportar que la criatura le recordara la violación y a su autor. Hoy, hay asociaciones feministas que defienden a Romina, y se manifiestan a favor de su absolución y puesta en libertad. Hay quien piensa que un sentimiento subjetivo es argumento suficiente para determinar el juicio sobre la vida de un recién nacido. Hay quien cree que, dado que “la moral de cada uno se la impone cada uno”, no deben existir barreras para que el propio ombligo pueda determinar si un ser humano puede o no vivir.

Y por haber, hay más. Hay un profesor en la Universidad de Princenton, Peter Singer, que viene defendiendo el infanticidio, la legalización el asesinato de niños menores de 28 días en determinadas circunstancias, bajo la construcción (ideológica por supuesto) de que se trata de seres que no son estrictamente humanos, por carecer de conciencia de sí mismos.

Esta ingeniería social que convierte a nuestra opinión en la medida de todas las cosas tiene muchos mentores, y lo que es peor, cada día más militantes. Cada día que pasa hay nuevos adeptos a lo que antes fue un fofo y acomodaticio modo de vivir sin conciencia y poco a poco empieza a ser un monstruo que trata de borrar de nuestro mapa ético las propias ideas de Bien o Mal, haciéndolas depender únicamente de nuestras subjetivas apetencias o pareceres.

Reforzando el esquema, estos nuevos profetas se hacen publicistas, productores televisivos o guionistas para inocular su ponzoña a las capas sociales más vulnerables, a base de bodrios en los que la elección moral se limita a la Física o la Química. Y cerrando el círculo, disponen de un nutrido y variado arsenal de menosprecios y ofensas, versión frases hechas, que no dudan en utilizar contra quienes no aceptamos sus disparates.

Así ha venido sido siempre, y así es hoy. Toda construcción ideológica que persigue la transformación de una sociedad y su conciencia comienza mostrando la cara amable del Edén que promete. Al final, todo aquél que se atreve a cuestionar las verdades reveladas que los sacerdotes de las ideas proclaman desde el púlpito de su arrogancia, acaba hecho jirones a base de exclusión social y vejación pública.

Porque la Nueva Ética de lo Peor dice que “la moral de cada uno se la impone cada uno”, pero ¡ay de quien no se la imponga!

RYANAIR. TODO AL NEGRO

2010-11-02T11:10:00.003+01:00

En la industria aeronáutica española se observa una extraña convivencia de raseros en la que algunas empresas han sido capaces de sustraerse a la legalidad más elemental mientras otras se sujetan al marco de una manera aceptable. Las primeras juegan con ventaja, porque la tolerancia con sus cutres triquiñuelas las favorece desde la óptica de un impacto mínimo en sus costes. Son jugadores de ventaja, tramposos, que además cuentan con la mirada hacia otro sitio del gerente del casino.

Ryanair, la estrella de las compañías de Bajo Coste, ha sido expulsada del aeropuerto francés de Marsella tras ser denunciada por incumplimiento de la legislación laboral. Los empleados de la aerolínea están realmente contratados en Irlanda, contraviniendo la legislación del país galo. La compañía ha declarado que trasladará los aviones de Marsella a algún aeropuerto español.

Lo curioso es que el esquema seguido en España es exactamente el mismo. Sus empleados en nuestro país están igualmente contratados a través de instrumentos jurídicos de legalidad aún no probada, y ni pagan su IRPF ni contribuyen a nuestra Seguridad Social. Ryanair saca tajada de esta situación aminorando notablemente sus costes.

Seguramente Vd. pensará que el futuro que le espera a la compañía en España es similar a lo que le ha sucedido en Francia. Se equivoca. Ryanair no sólo no ha sufrido, hasta la fecha, menoscabo alguno para operar aquí, sino que además recibe jugosas subvenciones por parte de los poderes públicos. Es surrealista, una empresa extranjera que realiza sus operaciones en España pudiese estar contraviniendo nuestra legislación, y recibe subvenciones del bolsillo del contribuyente.

En Agosto de 2009 el Colegio de Pilotos Español denunció la situación ante el Ministerio de Trabajo. La respuesta de los organismos públicos vino a ser, más o menos, un requerimiento de pruebas al órgano colegial. Más surrealismo, se denuncia una situación que pudiera constituir un fraude y menoscabar el patrimonio del Estado y los españoles, y quien tiene los datos, quien los maneja, es el que pide evidencias al denunciante. Lo cierto es que todo esto da que pensar, y sospecho que hay quien desde nuestras instituciones públicas tiene algún interés en que Ryanair vuele en España, al precio que sea.

Lo cierto es que este es un negocio muy sensible, y a pesar de que la rebaja en forma de catástrofe es afortunadamente infrecuente, y no siempre alcanzan a quien se compra casi todos los números de la rifa, existen facturas cuya única incógnita reside en la fecha de cobro.

Ryanair ha tenido, en lo que va de 2010, 7 incidentes de seguridad. Los hechos han ocurrido en Santander, Valencia, Belfast, Madrid, Gerona, Agadir, y Liverpool. 7 situaciones cercanas al accidente que, afortunadamente, no acabaron en desastre. En 2009 la cifra fue de 10 sucesos, que tuvieron lugar en Prestwick, Beauvais, Londres (en tres ocasiones), Dublín, Dusseldorf, Bruselas, Shannon y Riga.

La fuente: http://lowcostaccidents.wordpress.com/category/ryanair/

La autoridad española conoce estos sucesos, algunos de los cuales han tenido lugar en territorio español, y no sólo sigue permitiendo a Ryanair volar aquí, sino que además tolera que se beneficie de subvenciones públicas y no actúa ante las sospechas de que esta aerolínea esté incumpliendo nuestra legislación laboral y fiscal.

Si llega el día en que un siniestro frac nos pone sobre la mesa un pagaré en forma de vidas humanas, algunos no podrán alegar ignorancia, ni decir que nadie les advirtió que ese talón estaba en el cajón del destino. Las autoridades aeronáuticas españolas conocen que hay una bala en el tambor, que hay quien se está enriqueciendo con negocios consistentes en puros y continuados envites con el resto, y que lo que va en la timba no son mejillones.

El gerente del casino está al corriente, lo sabe, y si eventualmente la bolita cae en el negro, más le vale tener un caudal de credibilidad para poder hacer frente al pago, que va a ser oneroso.

A tiempo está de tomar las medidas que obliguen al ludópata a atenerse a las reglas del juego…o a ponerle en la calle.

EL ESPEJO VACÍO

2010-10-14T11:31:00.000+02:00

El hoyo es lugar común para personas y sociedades cada cierto tiempo. Y es en los agujeros donde se hace cierto el tópico de que lo peor no es caer sino ser incapaz de levantarse, de salir. No hay nada extraño ni terrible en tropezar; sí lo hay, y mucho, en no poder retomar el paso.

La euforia del consumo, la vida fácil y el dinero barato se ha despeñado dramáticamente, nos ha cogido de la mano en su caída y, sobre todo, nos ha pillado en pelotas a efectos de fortaleza. Ahora miramos hacia arriba y vemos que salir va a ser complicado. No hay cuerdas para iniciar la remontada. El nervio moral no existe, la capacidad de sacrificio hace tiempo que no se entrena y el optimismo vital jamás comulgó con las ruedas de provisionalidad que le trae este molino social de la persecución de lo inmediato. Por lo menos de momento, no hay salida, sólo pesimismo.

Para alimento de la desesperanza, en el borde del socavón tampoco se ve a nadie. Ninguna mano aparece para que nos aferremos a ella y con su tirón moral, nos saque de la oscura trinchera.

Hubo otros hoyos, y de ellos salimos, pero siempre guiados por quienes ejercieron de vanguardia, de motor de la ilusión y espejo en el que mirarnos. Hoy, desesperados en la búsqueda de una imagen que retrate lo mejor de nosotros acudimos a ese espejo y lo encontramos vacío.

Ocurrió Trafalgar, ocurrió el 98, pero en ellos siempre hubo quien pudiera ponerse al otro lado. Alguien dispuesto a que cuando, desesperados, buscásemos un retrato válido de nosotros mismos, apareciese una buena cara. Un rostro de esperanza que invitase a vivir el futuro sin miedo ni abatimiento. Hoy no hay nada.

No hay Jovellanos, no hay Ortega, no hay constitucionalistas de Cádiz, no hay Baroja, ni Maeztu, ni Goya, ni Machado…no hay nadie, ningún ariete que deshaga el tapón de pesadumbre y falta de empuje que ciega la salida del hoyo. El espejo, está vacío. Y no creo que debamos extrañarnos.

Llevamos años, décadas, apedreando ese espejo. Desde abajo hasta arriba, la primera pedrada comienza por un sistema educativo disparatado cuyo fruto más magro son personas convertidas en tristes máquinas de consumir y gastar. Para arreglarlo, nuestros modelos y paradigmas del éxito dan como resultado un inmenso rebaño de gente que conoce el precio de casi todo y el valor de casi nada.

Subiendo en la escala, el desprestigio y vaciamiento que se ha promovido hacia nuestros círculos profesionales es espantoso. Los facultativos de toda índole se parecen hoy horriblemente a la aldea de Astérix, cercada por una romanización de lo vulgar que amenaza con acabar con ellos definitivamente. Esta suicida poda de los mejores no es más que la consecuencia de unos muy majaderos prejuicios ideológicos hacia la palabra y el significado de “élite”, junto a una interesada moda empresarial que no busca buenos profesionales, sino profesionales baratos.

Como colofón, hace tiempo que han renunciado a acudir a ese espejo de la esperanza muchos nombres ilustres que podrían ser vanguardia, pero que huyen espantados al contemplar el penoso espectáculo del cristal roto. Más aún mientras se saca brillo constantemente a otro, el de los nuevos héroes, las nuevas estrellas, gente con una moral y catadura tan de plástico como el que contienen sus neumáticos morros. Mercaderes de intimidades y demás historias repugnantes que hacen las delicias de una sociedad de moral fofa, miedosa y acomodaticia.

No hay nadie en el espejo, está vacío, y el hoyo es cada vez más negro.

LA GILIPOLLEZ INFATIGABLE

2010-10-02T11:21:00.008+02:00

Lo más asombroso de la gilipollez es su capacidad de reinventarse. Dice la ciencia que la Máquina de Movimiento Perpetuo es un imposible, y eso debe ser cierto únicamente a los puros efectos físicos, porque ciertas actitudes, formas de pensar y motivaciones funcionan como una especie de milagro perenne que se supera en el tiempo, se alimenta a sí mismo y ofrece cada vez una mayor velocidad en el acelerador de partículas absurdas.

La gilipollez es un ejemplo: no ha terminado de parir cuando vuelve a entrar en autogénesis y produce una mentecatez mayor que la anterior. Lo peculiar de la gilipollez está en que no se rige por leyes cuánticas, físicas o supercuerdas sino por el infatigable empeño de determinados seres humanos en ser cada vez más gilipollas. Empeño, todo hay que decirlo, que suele tener un éxito extraordinario.

La cosa no pasaría de fenómeno digno de estudio si no fuese porque algunos gilipollas legislan. Lo último ha sido la prohibición de fumar en los alrededores de los colegios con objeto de “no dar mal ejemplo” a los estudiantes.

Yo me pregunto si el majadero que ha alumbrado esta ocurrencia considera “buen ejemplo” para estos mismos chavalotes y chavalotas decir que “el movimiento okupa es una forma de vida” (Antonia Trujillo, Ministra de ¡Vivienda!). O si cree que son tremendamente edificantes todas estas Guías de Educación Sexual que se reparten por los colegios y quedan a disposición de quien quiera aprender a masturbarse. Como si la Humanidad hubiese necesitado de instrucción metodológica para hacer ciertas cosas que son tan viejas como la gilipollez de quien legisla sobre ellas.

Claro que para eso ya hay “Talleres”, “Talleres de Masturbación”, en los que apuesto que está prohibido fumar. Por cierto, nunca he entendido eso de los “talleres”, siempre he pensado que eran lugares en los que se reparaban coches, relojes u ordenadores, pero ahora no hay lugar en el que se enseñe algo que no sea taller. Tengo para mí que un seminario o curso es lo mismo, pero en fascista.

Seguramente, el gilipollas de la tapia del colegio está muy satisfecho con su bobada, y apuesto a que acompañaría gustoso a una adolescente a una clínica ¿o taller? abortista para que la proporcionaran una “interrupción del embarazo” sin el consentimiento de sus padres. Cabe, además que por el camino el idiota le hable de su tesina sobre “La Vehiculización de la Revolución Como Instrumento Troncal en la Creación de Comunidades Igualitarias en América Latina”.

Es más que posible que el necio que nos ocupa considere que las promociones de curso sin necesidad de aprobar son todo un modelo para esos estudiantes a los que desea preservar de la perniciosa visión de un adulto fumando. Seguro que sí. Y por supuesto estoy convencido de que este gilipollas además comparte las teorías de nuevo cuño (ya en el BOE) que nos han traído un patrón de educación y formación que patea al esfuerzo, la disciplina y la excelencia, todas ellas antiguallas de un pasado ominoso en el que la gente fumaba un huevo.

Estos estandartes de la gilipollez militante, versión acción directa, son los mismos que, con enfermiza determinación, andan construyendo un modelo social en el que los jóvenes no son responsables de nada, ni sufren las consecuencias de sus actos. Jóvenes con acceso a píldoras del día después, jóvenes sin suspensos, con abortos escamoteables, carne de botellón…jóvenes a los que se les niega el camino a la madurez metiéndoles en unos falsarios Mundos de Yupi, etiquetados como “espacios libres de humo”, de la mano de una panda de individuos que desconocen el alcance de su propia gilipollez hasta el punto de ignorar el daño que hace.

SINDICATOS Y BANCOS PINTADOS

2010-09-23T12:50:00.003+02:00

SINDICATOS Y BANCOS PINTADOS

El acomodo general de la opinión sobre muchas cosas es el tópico. Los juicios se aposentan en verdades oficiales que no suelen tener el mínimo respaldo de realidad.

Da lo mismo, a fin de cuentas importa poco la relación entre verdad y opinión, e importa aún menos que ésta última se siente sobre bancos pintados que pringan de falsedades a quien se acomoda en ellos. Cuando alguien se sienta en el banco pintado del lugar común lo que se mancha queda detrás, se ignora, y si nadie viene a advertirle de cómo se ha puesto de mentira, no se da cuenta. Algunos viven en estado de perenne guarreo farsante en lo referente a su juicio sobre gran cantidad de asuntos.

Es tópico admitido que cada vez que un sindicato independiente del sector de transportes convoca una huelga, se produce el caos. Si pilotos, controladores, conductores de trenes o auxiliares de vuelo realizan paros, en la plaza de la opinión aparece el banco pintado de la paralización del país. Un banco pringoso que no llega a ser lo suficientemente grande para alojar a todo el que se sienta en él.

Lo cierto es que el desbarajuste anunciado nunca llega a producirse. Por poner un ejemplo, a las huelgas de los pilotos se les asignan unos servicios mínimos cercanos al 90%. Decir que la supresión del 10% de los vuelos de una determinada compañía aérea detiene el curso normal de una nación carece de toda lógica. Si además tenemos en cuenta que el pasaje de ese 10% se recoloca siempre en otros vuelos, la farsa es mayor.

Sin embargo, aquí tenemos a los sindicatos “de clase”, esos que nos cuestan un riñón, convocando una huelga general, negociando servicios no mínimos, sino minimalistas, y nadie habla del estropicio que vamos a ver. Pueden Vds. leer críticas y opiniones de rechazo, pero les garantizo que no verán columnistas y tertulianos echando espuma por la boca como cuando son otros los que ejercen su derecho constitucional a la huelga.

Por poner otro ejemplo, en el año 2006 el SEPLA convocó una huelga en Iberia con un 90% de servicios mínimos. La "tormenta opinatoria” dio para varios bancos pintados de opinión redundante. Por abundar en el tema, en aquellos días los representantes sindicales de los pilotos fueron insultados, amenazados y zarandeados por una jauría de liberados sindicales de UGT y CCOO. No había pasado un mes cuando esa manada, corregida y aumentada, tomaba pistas y plataforma de aparcamiento en el aeropuerto de El Prat y montaba el mayor caos aéreo conocido en nuestra historia reciente. Las críticas a esta auténtica huelga salvaje de las centrales de clase fueron muchas, pero nunca llegaron al pringue de los bancos pintados que habíamos visto veinte días antes con la huelga de los pilotos.

Por alguna extraña razón, se les presume a las centrales sindicales una legitimidad de la que carecen. Los sindicatos profesionales agrupan a casi la totalidad de los trabajadores de su sector, UGT y CCOO no llegan a aglutinar al 18% de los trabajadores en activo. Y no sólo eso, sino que el déficit representativo de estos listos (que sí harán todo lo posible por paralizar España el 29) se convierte en jugoso superávit en sus cuentas, pues la financiación de sus liberados, cursos, congresos, pegatinas, altavoces y piquetes violentos…corre a cargo de sus impuestos.

Un delegado sindical de SEPLA, USCA, SEMAF o STAVLA le cuesta a Vd. cero euros, porque estos sindicatos se nutren únicamente de las cuotas que pagan sus afiliados. Un macarra piquetero y vociferante de UGT, que no trabaja ni un día del año, que tiene en el sindicato su modo de vida, que según el banco pintado de su legitimidad representa a los trabajadores, que se embolsa su diezmo cada vez que un currito se va a la calle en concepto de “asesoramiento” por los ERE´s, que amenaza con paralizar el Metro de Madrid, que no reparará en repartir galletas para gripar España el miércoles…le sale a Vd. por una pasta. ¿Porqué? No lo sé, los designios del pintador de bancos son inescrutables y tienen estas cosas.

Sin embargo, a pesar de todo, si los conductores de la RENFE o los pilotos de SEPLA hacen huelga y se les colocan servicios mínimos que son máximos, lo que se pinta en los bancos es que Vd. lo lleva claro para viajar o ir al trabajo. Al final, Vd. viaja o puede ir al curro, porque resulta que su vuelo o tren estaba en los servicios máximos, o le recolocan en otro.

Pruebe a hacer lo mismo el día 29 y me lo cuenta. Y no sólo eso, plantee el tema en una reunión de amigos en torno a una cervecita, y verá como (casi sin querer) la discusión no entra en el tema de fondo, que no es otro que la absoluta carencia de justificación representativa que estos jetas tienen para poner un país patas arriba. No se le ocurra intentar hablar con argumentos reales, o muy posiblemente un montón de gente se levantará de su banco, con la espalda pegajosa de opinión oficial, a hablarle de los derechos de los trabajadores. Por cierto, unos derechos reales como la vida misma, y dignos de ser defendidos desde otro sitio, no desde el chollo del muy individual morro interesado del que hace 20 años que no ficha a las 7 de la mañana.

Y puestos a indagar, acérquese al organigrama de las empresas antaño públicas y mire a ver cuántos cargos directivos de las mismas empezaron su fulgurante carrera como liberados sindicales que ejercían una altruista labor de representación de los parias de la Tierra para preservarlos del oneroso yugo insaciable del capitalismo. ¿Quiere Vd. ejemplos, nombres y apellidos?

Antes de sentarse, mire a ver…algunos bancos tienen más mierda que la bombilla de una cuadra.

NOTA. Sé que secar la pintura de algunos bancos es ciertamente difícil, pero déjeme que lo intente con esto que escribí hace tiempo y se refiere a SEPLA y los pilotos. Léalo, y por favor trate de hacerlo sin ideas preconcebidas ni asumiendo como cierto todo lo que Vd. lleva tanto tiempo oyendo. Pinche aquí.

ESPAÑA POSIBLE

2010-09-15T23:31:00.002+02:00

Mucha gente no equivale necesariamente a muchas voces. La suma de muchas personas no es por definición un clamor, ni el número corre siempre parejo a la notoriedad. Digo esto porque estoy convencido de que somos muchos, muchísimos, los que creemos que otra España es posible, y sin embargo… a veces parece que somos cuatro.

Estoy convencido de que somos legión los que creemos tener un modelo de Administraciones Públicas simplemente insostenible. Una lonja, ya inabarcable, que esquiva al mérito por sistema y pone sus bases en la habilidad para medrar y tratar de pescar competencias, patronatos, subvenciones y fiestas varias que pagamos entre todos. Un casino de pólvora ajena que sólo aprovecha a quienes son capaces de arrimar el ascua a su sardina a base de hechos diferenciales, supuestas deudas históricas e injustificados agravios comparativos. Una sima de dinero que ya se ha tragado lo que no está escrito, y amenaza con engullir otro tanto en su creciente e imparable carrera a la memez presupuestada. Una panoplia de pozos sin fondo nacionales, autonómicos, provinciales y consistoriales que, lejos de solucionar nada, tan sólo sirven para asesinar a la eficacia a cobro revertido. Estoy seguro de que no estoy sólo cuando pienso esto.

Como tampoco lo estoy cuando me pregunto por qué extraña razón es imposible siquiera plantear que no pueda imponerse la voluntad de un 5% del censo electoral sobre la del 95% restante. No alcanzo a comprender que no haya quien haya propuesto ya la lógica cristalina de prohibir que la representación de unos pocos pueda torcer la del resto. No me cabe en la cabeza que los complejos y el temor al insulto de guardia sean el miedo que guarda la viña de los nacionalistas llamados “moderados”, y que hasta la fecha nadie en los partidos de ámbito nacional se haya siquiera cuestionado terminar con la sinrazón de que 300.000 votos puedan valer más que 6 millones. No me lo creo, seguro que no estoy solo cuando pienso esto.

Sé que otra España es posible, y creo que mucha gente, un montón de ella, no entiende que la Educación, los colegios y las Universidades, el futuro de nuestra nación, esté entregado a criterios políticos. No me entra que seamos pocos los escandalizados porque la formación sea carne de cañón ideológico y los modelos de enseñanza pateen a la excelencia a cambio de lobotomías ocurrentes, mediocridad en vena, exclusión del mérito, ridiculización del esfuerzo y entronización de los raseros menguantes. No estoy solo, no me lo creo.

Como tampoco estoy solo, apuesto lo que haga falta, cuando contemplo con tristeza la imparable carrera hacia el desprestigio, el vaciamiento de valor y la destrucción de nuestros círculos profesionales. No puedo contemplar sin rebelarme tanta piedra puesta en el camino de los que marcan el rumbo de una sociedad viva y articulada. No puedo sino llorar de rabia cada vez que veo la orgía del Bajo Coste generalizado como anhelo social, deseo político y meta económica. Se me hace tremendamente cuesta arriba que hayamos llegado al estado, tan extremadamente lanar, de jalear cada vez que se anuncia con tremendo aparato mediático el menoscabo a los que deberían ser nuestro faro, y que no provoque rechazo el salivazo al brillo y su conversión en lodo. Todo a cambio de la efímera satisfacción de compartir penas con quien antes era nuestro objeto. Sospecho que no soy el único que piensa esto, creo firmemente que no estoy solo.

Y en esta orgía del laurel a lo vulgar, estimo que somos aún más los que no soportamos que unos presuntos representantes de los trabajadores se lo estén llevando crudo. No aguanto que haya quienes no perdonen ni un céntimo de ese diezmo en mala hora concedido, para hacer de su presunta y falsaria labor representativa una forma de vida. Que nos sangren quienes fusilan a la calidad cada amanecer para hacer dinero con sus odas vitales a la jeta, que haya quien se pueda ganar la vida a cambio de un cuento que básicamente consiste en no ir al curro con el dinero de todos, mientras arrima el hombro con entusiasmo para aplastar a quien pretenda sacar la cabeza en el prosaico charco del que come…eso es de nota. No. Otra España es posible, seguro que sí.

No creo que sea el único al que se le revuelven las tripas cuando ve que los valores en alza son historias de infidelidades, trastos a la cabeza en un plató, querellas insustanciales, agitación de tetas y recuento de polvos. No me trago que nadie me acompañe en mi asco porque haya quien se forre enseñando sus morros nuevos y narices recién estrenadas mientras otros curran diez horas al día o se dejan las pestañas estudiando y no les llega a fin de mes. No pretendo que las comunidades de vecinos sean seminarios de lenguas clásicas, las tertulias de fútbol congresos de física cuántica o las reuniones de amigos debates sobre historia medieval. Sólo pido normalidad, otra España, que sé que es posible.

Pero aún me indigna más que tantos políticos emulen a la carnaza televisiva y, metidos en lo suyo, anden enredados en una suerte de “Tómbola” particular que la publicidad no paga. Más atentos a la pelea insustancial, a contestar al de enfrente, a desmentir el bulo lanzado ayer que a preocuparse por el mañana. No creo que dé la nota cuando se me abren las carnes ante el nivel abisal de una parte sustancial de nuestra clase política, su egoísmo, su cortedad de miras y su detestable empeño en convertir la Política en una manera de facilitar su propia vida, en vez de una vocación de facilitar la de los demás.

Otra España es posible. Lo creo firmemente, y no estoy solo.

TRAICIONES

2010-05-14T12:21:00.000+02:00

La historia de las naciones es un ir y venir del tren al andén, de oportunidades de comprar billetes o de decisiones de verlos pasar. Los trenes se cogen, pero de ellos también se puede uno bajar en marcha y, puestos, hasta cambiarse de lado y abordar uno que vaya en sentido contrario.

España cogió uno hace 35 años, cuando apostó por una democracia que vino preñada de concordia, olvido de cuitas, enterramiento de agravios y mirada al futuro. Hoy, hay quien se empeña en que nos bajemos de él, que cambiemos de andén y recorramos de vuelta todo lo ganado, porque piensa que en los márgenes de la vía que ya habíamos dejado atrás hay huesos que pueden valer su peso en oro. Los que quieren que desandemos lo andado quieren llenar las urnas de esqueletos.

La transición española nació con la pujanza del estreno y la ilusión de una aventura, pero vino al Mundo traicionada. Algunos de los que estamparon su firma en todo aquello lo hicieron con el alma tan negra como la tinta de su pluma, y no es que empezaran pronto a desertar de aquel espíritu, es que mientras rubricaban con una mano, con la otra ya estaban haciendo la peineta.

Desde el nacionalismo,el parabién y la reivindicación maximalista fueron una sola frase, no hubo espacio, coma, punto seguido ni pausa alguna. Al día siguiente de entrar en un círculo de entendimiento ya estaba hablando de salirse para pedir más. Es su naturaleza, su alimento, necesidad vital, pedalear constantemente en una bicicleta que cuando se para se cae y deja de justificar el mismísimo sueldo de sus prebostes. Sin la reivindicación permanente, el nacionalismo carece de sentido, y si no hay partido no hay sueldo. Las nóminas de los Arzallus y muchos otros han sido el pago a una traición. El estipendio recibido por apuñalar lo que ellos mismos aceptaron sabiendo que no les iba a ser suficiente, pero les vino de perlas como marco para andar siempre en ese monte donde crecen las nueces de sus despensas. Salario de traición, y dejémonos de eufemismos, de sangre.

Ahora se abre otro flanco, otra deslealtad. La izquierda que aceptó transición y renunció a ruptura vuelve a las fosas comunes como argumento, señala cunetas donde meter el pico y trata de apalancar el presente y el futuro en sucesos de hace 75 años. Algunos que se ponían la medalla del consenso, como Santiago Carrillo, andan pidiendo a gritos una pala para destripar arcenes. Hablan de “memoria histórica” ignorando, o no, que ciencia y emociones no pueden mezclarse sin que lo que salga sea un monstruo que acabe engulléndonos a todos.

Partida nueva, España sobre el tapete y cartas marcadas, lo que aquí importa es que no gane la banca. Otra vez es bueno el cuadro de Goya con dos paisanos poniéndose de garrotazos si algunos son capaces de pescar en el río revuelto.

Y por el camino lo que sea menester, se toca generala al escalafón paniguado, se pone en el pedestal a la corista con toga, antaño odiada, luego traicionada y hoy icono de altar justiciero. Se vuelve a retorcer la Historia, harto ya maltratada; antes con hechos diferenciales y fábulas de naciones inventadas y ahora hecha bonsái para podar a gusto en raseros de laboratorio que patean a la verdad, ahogan la ecuanimidad y se nos muestran en un falsario jardín donde al parecer unos criaban flores y otros nada más que malas hierbas.

Traición, regusto viejo y amargo de gente enfrentada, sepia de sangre, carne podrida de olvido puesta a la mesa, taza y media de caldo cainita, mantel tricolor, oportunidad perdida.

Futuro cegado.

SER DEL "ATLETI"

2010-05-13T09:15:00.000+02:00

Se suele recurrir al tópico de que los atléticos lo somos porque nos gusta sufrir. Nada más lejos de la realidad, a nadie le gusta padecer. Si somos atléticos es porque nos gusta serlo, así de simple. No es tanto lo bueno o malo que acarrea ser del “Atleti” como el mero hecho de serlo.

Ser del “Atleti” es asumir como pasión a un equipo que se encuentra ante la difícil tarea de ser siempre grande sin poder serlo. Es aceptar la presión de conseguir unos logros que no quedan a tu alcance, es creer en el milagro permanente y a veces, verlo hecho realidad. Es creer firmemente que te va a tocar el Gordo con un solo décimo, y que a veces te caiga. Eso es el Atleti, y ahí está,reclamando una cuota de ilusión que le viene grande, con un puñado de locos detrás que, instalados en la fe más absoluta, han llegado a ganar 9 Ligas y 9 Copas del Rey, una Intercontinental, una Recopa de Europa y ahora, una Europa League.

Ser del “Atleti” es un poco defender la dignidad de quien no cayó de pie, pero tiene derecho al laurel por su ahínco, su fe, y su ilusión. Porque las instituciones, al igual que las personas, nacen bajo ciertos signos que marcan su vida. Y el día que mi “Atleti” vino al Mundo no se repartía éxito por condición, se repartía la estrella del esfuerzo, y se racionó hasta límites insospechados la Fortuna. Por eso, porque nació bajo ese signo, todo lo que el Atlético de Madrid lleve a buen puerto será mediante una lucha y un empeño similar a los que hacen posible que un salmón remonte un río contracorriente. Y por supuesto, en el último instante, porque de amor por el suspense andamos sobrados. Fíjense qué pocas veces gana el “Atleti” jugando mal, y cuántas pierde haciéndolo bien.

Es el Atleti, además, una magnífica Escuela de Vida. Con mayúsculas. Un recordatorio de que a pesar de ser un juego, el fútbol no es extraño a las circunstancias cotidianas, sino una obra de teatro en la que tantas veces se escenifican triunfos, miserias, golpes de fortuna, injusticias, prodigios, sonrisas y lágrimas. Y en el apartado de las emociones creo que mi equipo pone la mayor parte.

Son muchos los partidos del “Atleti” que toman tintes de tragedia, innumerables los que pueden hacer comprender a un niño la triste realidad de que la Justicia a veces es esquiva al que más se afana por triunfar; miles los que a mí de adolescente me desengañaron de que el trabajo es garantía eterna de éxito; cientos los que me mostraron que no es extraño que te curres a una chavala un mes, y el día que crees que te la llevas al huerto te la levante uno que pasaba por allí.

Ser del “Atleti” es a veces un curso acelerado de madurez y realidad. Pero también son muchos los partidos y logros del Atlético de Madrid que me pusieron ante la certeza de que jamás llega arriba quien no sabe cuáles son sus armas o cuánto hay que desear algo para que ocurra; y qué maravilloso es levantarse cuando parece que se ha acabado el Mundo.

El Vicente Calderón es un sitio donde se va a contemplar un espectáculo, que no es sólo un deporte, sino un juego donde se percibe de forma mágica y nítida la existencia. Para muchos aficionados al fútbol su equipo es su vida. Para nosotros, es la vida, porque tenemos la posibilidad de sustituir el sentimiento por el placer de una contemplación: la de esa vida, a la que ves latir con cada lance del juego en partidos donde no se preveía, y que no se presenta el día que más la esperabas.

Por eso, el atlético no va al fútbol a olvidar sus problemas, va con la esperanza de ser testigo de una metáfora de ellos en torno a un balón.

Ser del Atleti es la grandeza de contemplar que, aunque había sólo un agujerito, hemos cabido por él, y por él nos hemos metido, básicamente por creer que era posible cuando otros se dan la vuelta y se dedican a otra cosa.

Y a mí, todo esto me encanta. Me gusta ser del “Atleti”.

Este artículo se lo dedico a mi amigo y compañero Carlos Lorenzo. Gran persona, magnífico Aviador, y Atlético de pura raza.

PENA, PENITA, PENA...

2010-05-11T22:42:00.007+02:00

Reconozco que es mucho más fácil percibir la nausea cuando te echan la raba al ladito, pero a fin de cuentas creo que todo quisque acaba teniendo, más tarde o más temprano, la desagradable vivencia de un miserable esputándole, de cerca y sin rubor, toda la inmundicia que le es propia. Este es el mundo en el vivimos, tan distante del que nos venden; un cubito de porquería pintado de colorines, y puesto en la plaza del pueblo bajo la excusa de proclamas tan huecas como falsas.

Las conversaciones del avión de Spanair son el último logro de esta factoría de podredumbre que tiene como combustible frases de aluvión que apelan al derecho a la Información y la Justicia.

Ya estoy oyendo al maestro agujas de turno atribuir mi rabieta al presuntamente inveterado corporativismo de esta profesión, pero tengo malas noticias para los manejadores aventajados de la Enciclopedia de los Tópicos: nadie que conozca este negocio, y yo tampoco, ignora que la mayor parte de los accidentes aéreos son atribuibles a errores humanos.

Y es que a mí lo que de verdad me importa es lo que pueda, lo qué podamos aprender de la tragedia para que no se repita. Y la cosa no es boba, porque mientras que yo y muchos tratamos de extraer enseñanzas de lo ocurrido para no tener que volver a vivirlo, para otros, que no conocen más vuelo que el de los buitres, todas estas desgracias no son sino la única carroña de la que son capaces de vivir.

No sé de qué me extraño, porque hace tiempo que se nos viene inoculando el veneno de que todo está a la venta en el mercado de las miserias. Lo mismo unas tetas nuevas, que un polvo de soslayo. Aquí el que no traiciona hasta la memoria de su madre a cambio de un chusco es un gilipollas, y el que hace ascos morales a llenarse el bolsillo a cuenta de lo que haga falta, un pringao. Es muy fácil, se coge el zurullo, se le aplica desodorante, se le envuelve en papel de regalo y listo para salir al encuentro de un montón de bocas ávidas de mierda. Y no nos equivoquemos, tan cerdo es el que vende como el que compra, que algunas cosas bucean tan abajo que les es imposible distinguir quién tiene las uñas más negras.

¿Y para qué? Para publicar unas conversaciones que no aclaran nada, porque no aclaran nada. Para tratar de congelar con hielo seco la profesionalidad de algunos, muertos y vivos, sin que nadie pueda extraer de todo ello la mínima conclusión respetable. Para que se haga categoría de la anécdota, para demostrar hasta qué punto la miseria de algunos les hace ver que el dolor de otros vale menos de 90.000 euros…y lo que es peor: para que yo, y tantos, a partir de ahora decidamos callarnos las cosas que nos ocurren cuando volamos, nadie aprenda de ellas y el siguiente agujero apunte con su dedo humeante al cielo, llorando por cuánto pudo haberse sabido, no se supo y lo hizo posible.

¡Qué triste!

Y qué lamentable ver cómo detrás de todo hijo de puta hay una procesión de idiotas, una fila interminable de mentecatos que hablan de información, de derecho a saber y no sé cuántas bobadas. Cuánto idiota apoteósico tratando de explicar aquello de lo que no tiene ni la menor idea, y cumpliendo a la perfección su triste empleo de remero en la galera de la bazofia que navega por este mar de mugre. ¡Cuánta mediocridad en el trono, cuánto cutrerío en la picota, cuánta vulgaridad sacando pecho, cuánta mezquindad bien vestida!

¿Periodismo? Qué va, el periodismo es algo respetable, esto es un chiste negro.

GARZÓN NO HA ESTADO EN ARLINGTON

2010-04-26T10:25:00.000+02:00

RESULTA sobrecogedor. Un inmenso tapiz verde flanqueado por enormes árboles y erizado de infinidad de tumbas blancas se presenta de sopetón ante los ojos del visitante, apretándole el alma y haciendo que sus pelos apunten al cielo mientras contempla el magnífico santuario que los Estados Unidos han elegido para que descansen en paz sus héroes. El lugar en el que una nación se postra de hinojos sin complejo alguno ante una multitud de caídos por ella y, en muchas ocasiones, por las naciones de otros.

Para todo aquél que crea en la frase “La Libertad nunca es gratis” (Freedom is not free) Arlington es un lugar de culto. Un colosal y grandioso santuario en el que cientos de miles de agujeros albergan a quienes un día pensaron que entregar su vida no iba a ser en vano. 200 acres de altar, de ara en la que esos cientos de miles dan forma a un testimonio silencioso y auténtico del sacrificio que puede hacer necesario caer en una playa de Normandía para derrotar a un genocida, morir en Verdún por no aceptar las imposiciones de visionarios nacionalistas o hacer un corte de mangas a la muerte y a Pol Pot en la Colina 881 de Vietnam. Siempre lejos de casa…para ser depositados en Arlington, al lado de otros más antiguos, que homenajearon, muerte mediante, a sus convicciones durante la terrible Guerra de Secesión de su país.

El cementerio de Arlington se sitúa en los terrenos que fueron propiedad de la familia del General Lee, perdedor de la Guerra Civil Norteamericana, quien los donó con la generosa intención de enterrar juntos a los muertos de una nación unida para favorecer la reconciliación nacional después de aquel terrible, sangriento y descarnado conflicto. Robert E. Lee perdió la guerra, pero en su ánimo jamás estuvo destripar el campo de Gettysburg, ni las cunetas de Georgia, ni las fosas comunes de Virginia para buscar muertos. Para Lee y los que le habían seguido en la ambición secesionista el final de la guerra fue el momento de honrar a todos, los de un lado y los de otro, en pos de una gran nación.

A menos de una milla de distancia, cruzando el Arlington Memorial Bridge, se encuentra el monumento que homenajea al presidente que heredó la Paz tras hacer la guerra, Abraham Lincoln. La conocida costumbre de los norteamericanos por la elocuencia en el tamaño de las formas desemboca en el lugar que alberga su estatua, de proporciones inmensas, casi tan grandes como lo fue él. A los lados, piezas escogidas de sus discursos, de las que yo me quedo con ésta, pronunciada en plena guerra:

“Los valientes hombres, vivos y muertos, que lucharon aquí lo han consagrado, muy por encima de nuestro pobre poder de añadir o restar algo… Somos más bien nosotros los que debemos empeñarnos aquí en la gran tarea que aún resta ante nosotros: que de estos muertos a los que honramos tomemos una devoción incrementada a la causa por la que ellos dieron hasta la última medida…que esta nación tenga un nuevo nacimiento…”

Lincoln no se refería a los soldados de su bando, hablaba de todos, y tanto en sus palabras como en su proceder posterior pudo verse que su mayor anhelo era lograr la reconciliación nacional y el entierro de los odios y desencuentros que habían llevado al enfrentamiento fratricida, con el bien de su país como mira irrenunciable.

Baltasar Garzón anduvo de larga excedencia por los Estados Unidos, pero creo que no debió visitar Arlington. O bien puede que lo visitara, pero nunca se enteró de que aquello existe gracias a la voluntad de concordia de un perdedor de la Guerra Civil. A lo mejor lo sabe, pero se la trae mucho al pairo. Garzón no recibe lecciones de nadie, la aceptación de ciertos ejemplos vitales le situaría en un segundo plano en el que no se encuentra cómodo.

A Garzón, como a todos los políticos a los que está haciendo el caldo gordo, todo esto de morir por un ideal se esté en el bando que se esté, la figura de Lincoln o la importancia de la reconciliación para la forja de una gran nación son cosas que no le ponen. Que exista un lugar en el Mundo que mide por el mismo rasero de héroes a los que murieron en Las Ardenas y a los que cayeron en cualquiera de los bandos de una Guerra Civil no le provoca. Del otro lado del charco sólo le emociona el poncho de Evo Morales.

Garzón no entierra muertos, los desentierra. Se presta un macabro juego del que sólo sacaremos en claro heridas reabiertas que con su flujo están llamadas a rellenar las morcillas electorales de unos pocos. Las de unos cuantos que se saben incapacitados para pasar a la Historia, como pasaron Lee o Lincoln, y juegan la baza de escupir en su propia posteridad a cambio de un presente floreciente regado por lamentos de ayer, resucitados en tétrica psicofonía vestida de Justicia postrera.

Zapatero no sabe inglés, pero presumo que Don Baltasar sí. Por eso quiero recomendarle un libro, en su versión original, acerca de Lincoln. Se titula “Abraham Lincoln: The Man and His Faith”. Se puede comprar por internet.

Hay que leer más Señoría.

MENUDAS HISTORIAS (III): LA TABLA DE SALVACIÓN

2010-03-16T11:50:00.003+01:00

Mucha gente ignora porqué la Virgen de la Inmaculada es la patrona de la Infantería Española, y de España misma. Todo tiene su motivo, y el de la elevación de esta Virgen al patronazgo trae causa de sucesos que ocurrieron hace más de 400 años, cuando nuestros Tercios eran dueños y señores de los campos de batalla europeos.

Lo cierto es que la Infantería española de los siglos XVI y XVII merece capítulo aparte. La nueva organización de los soldados de a pie que ideó Gonzalo Fernández de Córdoba, el “Gran Capitán”, sus novedosas tácticas militares y su preponderancia indiscutible durante 150 años son tema suficiente como para rellenar páginas y páginas. Baste decir que los Tercios, sus magníficos generales, cuadros medios y soldados, eran el factor más decisivo que la casa de Austria podía poner en el tablero de la geopolítica de la época, con una influencia que resultó absolutamente determinante para la consecución del dominio incuestionable sobre las demás potencias. Las causas de su decadencia, que arrastró lógicamente al Imperio español, son variopintas, y creo que dignas de contar, pero las dejo para otro día.

Hoy quiero situarles en Flandes, año 1585. Alejandro Farnesio, Comandante en Jefe del Ejército español ha rendido Amberes en Agosto. Su famoso puente sobre el Escalda ha roto la resistencia de una plaza emblemática para los rebeldes, su genio militar ha doblegado la heroica resistencia de una ciudad que todo el mundo daba por imbatible, y su astuta generosidad con los vencidos hace disminuir los ánimos del bando contrario. El Tercio del Coronel Verdugo acaba de aplastar un ejército flamenco en Amerongen, pacificando la zona de Frisia. Parece que los “oranje” están en retirada, y que el invierno va a ser tranquilo. Y lo será, pero no para todos…

En Septiembre, un destacamento de 5000 hombres al mando del Maestre de Campo Bobadilla hace de la isla de Bommel, rodeada por el Mosa, su cuartel invernal; grave error táctico, poner el asedio en bandeja al sospechar que el enemigo no está en condiciones de sitiarlos.

El Conde de Holack, a la cabeza de los rebeldes en la zona, cuenta con una armada de unas 100 naves bajas, ideales para poner cerco al cinco millar de infortunados que empiezan a sospechar que el exceso de confianza de sus jefes les va a salir muy caro. Holack, por su parte, tiene claro que la cosa pinta clara como para victoria fácil, para triunfo que pueda elevar los maltrechos ánimos de los suyos.

Comienza el baile. La escuadra de 100 navíos apoya con su bombardeo el asalto de la infantería rebelde. La gente de Bobadilla resiste bien, pero las condiciones son muy penosas. Los flamencos no se dan respiro en sus embestidas, las bombas caen copiosamente desde los barcos y, lo que es peor, municiones y víveres comienzan a escasear. La resistencia es feroz, tanto o más que los embates flamencos, al punto que un general francés presente en el sitio dice que “5000 españoles son a la vez 5000 soldados, 5000 gastadores, 5000 caballos y 5000 diablos”.

Bobadilla consigue colar mensajeros que llegan a Farnesio y el Conde de Mansfeld, que prometen refuerzos y auxilios que no llegan…hasta que una intentona de socorrer la isla acaba con las naves españolas portadoras del refresco derrotadas y en llamas. Los sitiados ven los barcos ardiendo; aun así el ánimo no decae, al día siguiente se confiesan, comulgan y se preparan para lo peor. Cavan trincheras para detener el asalto, o ser enterrados en ellas. No les queda nada, salvo el hambre, el frío y la desesperanza.

El de Holack tiene a Bobadilla sitiado, con poco que cargar en los arcabuces y nada que echar a los estómagos. Por si fuese poco, ha evitado que la plaza sea socorrida, y en un último apretón de tuerca, ha derribado los diques que rodean la isla, elevando el nivel del agua y haciendo que a la terrible situación de los españoles se añada el hacinamiento. Sólo les sostienen dos pequeñas colinas y el bosquecillo que rodea la ciudad de Empel. Manda un mensajero, ofreciendo la rendición, a lo que Bobadilla responde: “Los españoles han probado siempre que prefieren la muerte a la deshonra, y no he de ser yo quien les sugiera otro camino”.

Un soldado, mientras cava, tropieza con algo duro. Bracea hacia dentro de la tierra fría y topa con una tabla. La saca, está pintada en vivos colores, pero la suciedad hace imposible ver qué representa. Su ropa raída, que apenas alcanza a defenderle del frío le sirve para limpiarla, y conforme va descubriendo la imagen, su júbilo crece: es una representación de la Inmaculada Concepción de María. La nueva se extiende por todo el campo español, la imagen es llevada en procesión, se la saluda con una salve y se la introduce en la iglesia del pueblo, donde se la aposenta en un trono bajo la bandera del Tercio. La confianza vuelve, la esperanza asoma.
El día 7 de Diciembre, Bobadilla reúne a los suyos, y les dice:
“¿Queréis que se quemen las banderas, se inutilice la artillería y abordemos de noche las galeras, prometiendo a la Virgen ganarlas o perder todos la vida?” La respuesta es unánimemente afirmativa.

Esa tarde el viento arrecia, y un vendaval helado comienza a congelar las aguas del Mosa. El río es ahora tierra firme, el aislamiento ha terminado, los soldados españoles pueden marchar sobre él y dar la batalla al enemigo. En la madrugada del 8 de Diciembre, el Tercio, a pie sobre el hielo, alcanza a asaltar diez navíos, hace 2000 prisioneros y captura artillería y munición.

La victoria es total, el enemigo, aniquilado, huye y los soldados españoles dan las gracias a la Inmaculada por obrar el milagro de helar el Mosa y hacer posible su contraataque. Holack, contrariado, derrotado y hundido dice: “Tal parece que Dios es español”.

La Virgen de la Inmaculada se convierte entonces, y para siempre, en la Patrona de la Infantería Española. Hoy, en Empel, en el mismo sitio en el que ocurrió todo, puede contemplarse la imagen que devolvió la esperanza a un Tercio Español, y para muchos la que obró el milagro de sacarlo de un pedazo de tierra que pasó de ser de promesa cierta de Gloria Eterna vía cementerio, a lugar de gloria terrenal y recuerdo imborrable.

¿Imborrable? Bueno, no, ya se encargan muchos de tratar de borrar éste y otros episodios, por eso yo se los cuento.

Quiere este humilde cronista dar cumplida dedicatoria de lo que aquí relata a dos de sus más queridos compañeros de armas. El Capitán Cano Sanz, que ya se solaza en el merecido descanso del guerrero, y el Capitán Fernández de Córdova, que comparte gracia con el padre destos Tercios, y quien sabe si parentela.

Ambos dos pusieron a éste que les escribe en la proa de relato tan asombroso como admirable, que habla sin rodeos del poderoso candil que daba luz a un ánimo simpar. Un espíritu cuya luz apagó la lógica del tiempo, insobornable juez de todo, pero al que la necedad de unos cuantos no alcanza ahora a poner en sombra, por mucho esfuerzo que derrochen en el mentecato propósito de enterrar nuestra Historia.
“¡Santiago y Cierra España!”, con las armas del negro sobre blanco, es mi grito contra quien trata que nuestros zagales ignoren los hechos y andanzas de la mejor infantería del Mundo.

CERCO A LA EXCELENCIA

2010-03-03T18:06:00.002+01:00

Según las estadísticas, es altamente probable que Vd. sea uno de los muchos españoles a los que les ha parecido fenomenal el decretazo que Pepín Blanco ha atizado a los controladores. Si es así, lo más posible también es que su aplauso venga fundamentado en la ignorancia de la situación real de este colectivo profesional, y de las patrañas sobre el tema que han instalado en su conciencia no pocos medios de comunicación. Muy seguramente también, Vd. no se haya parado a pensar que la oferta estelar y alternativa de Pepiño a los pasajeros de los aviones que surcan nuestros cielos, consista en la sustitución de estos profesionales por otros controladores, llamados de "Bajo Coste”.

Es decir, que a partir de ahora una parte importante de su seguridad cuando vuele a determinados aeropuertos va a estar en manos de personas con menor formación para ejercer su labor y menor independencia para quejarse al jefe cuando algo le parezca que no es idóneo para el desempeño de sus funciones. Eso sí, dicen por ahí (no se lo crea del todo) que volará Vd. mucho más barato.

La forma más sencilla (y mediocre) de bajar el precio de las cosas en una economía de mercado es reducir primero su valor, y en ello estamos. Lo peor, es que está minoración de la valía ha llegado ya a las personas. Los pilotos de líneas aéreas hace tiempo que han visto cómo su currículo formativo ha pasado por Corporación Dermoestética, las exigencias para el ejercicio de una especialización médica se van a reducir a la mitad, acabando con el MIR, y pronto veremos cómo Jueces, Arquitectos, Abogados, Notarios, Ingenieros, Marinos Mercantes…y en general todas las profesiones facultativas terminan del mismo modo.

La Nueva Economía, y los Gobiernos que se sustentan a base del compadreo con sus prebostes (como el nuestro) no quieren profesionales, quieren trabajadores. Es más, si por ellos fuese, absolutamente todos los profesionales españoles estarían representados por esa entelequia insaciable de dinero público llamada “sindicatos de clase”, que no es más que una parte subvencionada de este sistema podrido en el que la excelencia está proscrita.

A pesar de todo lo que cuento,y afortunadamente, de momento sigue siendo harto improbable que Vd. se dé una galleta en un avión, muera por incompetencia en un quirófano o se le caiga la casa encima, pero piense en sus hijos…piense en qué entorno se les va a educar, cuál es la formación que se les va a dar y cuál su horizonte profesional. No hace falta que viaje Vd. al futuro, porque la entronización de la vulgaridad comienza en la infancia, con los aberrantes planes de estudios que han desterrado, no ya los conocimientos más básicos, sino el esfuerzo, la disciplina y la autosuperación.

Nuestro país no es mal laboratorio para el experimento, la verdad. Aquí la palabra ”élite” no tiene buena prensa. Los padres de las dos Españas y atizadores de enfrentamientos son peritos en sembrar el resentimiento de algunos hacia los que, por su especialización profesional o laboral, se debería constituir en referencias. El discurso de la caña a un mono remunerado según sus especiales habilidades triunfa sin problemas en la jungla del mileurismo.

Viene de largo, y por mucho que la desaparición de la excelencia no mejore las condiciones de aquellos a quienes se ha enseñado a detestarla y ver en ella un inexistente agravio, la cosa funciona. Para el creciente rebaño, idiotizado a base de la exaltación cotidiana de la grosería y que tiene entre sus héroes a personas cuyo único mérito es contar sus hazañas de alcoba, tirarse los trastos a la cabeza con mayor o menor gracia o mostrar sus narices nuevas, el derribo con aparato de quien está donde está por méritos propios es otro espectáculo. Un entretenimiento en el que además se ven satisfechas muchas frustraciones, todo sea dicho.

Al político, por razones obvias, le viene de perlas el talante cada vez más bovino de la sociedad, del mismo modo que le conviene que cada vez una mayor parte de ella sea escasamente crítica. Si además puede justificar la conversión de lo excelente en vulgar como promoción de la igualdad y la solidaridad, miel sobre hojuelas. A algunos empresarios y directivos de empresas (verdaderos representantes del Bajo Coste en su ámbito) les viene aún mejor. Los profesionales de segunda son más baratos, encajan mejor en ese esquema mediocre de gestión que consiste en ganar más por la vía del gastar menos; en esos nada excelentes métodos que ya conocían mis abuelas sin haber estudiado un MBA. Además, los recortes de lo caro les acaban sirviendo de fantástico apoyo y justificación para ahondar aún más en la sima de las condiciones laborales de espanto para lo menos caro.

Los profesionales estorban. Estorba lo que hay que pagar por ellos y estorba su criterio, que no se pliega a consideraciones económicas ni políticas. Son una especie de aldea de Astérix en esta romanización de lo vulgar en la que vivimos.

Las naciones más avanzadas del Mundo, aquellas con un mayor nivel de bienestar, valoran y tratan a sus profesionales como oro en paño. Saben que gran parte de lo que son y lo que tienen se lo deben a ellos, y se cuidan muy mucho de permitir que su valor decaiga, o de tolerar que se les ponga en la picota social por el bastardo interés de políticos oportunistas o amantes del dinero fácil, rápido y escasamente meritorio.

SUSTO O MUERTE

2010-02-16T13:01:00.000+01:00

Decía Ben Franklin que quien está dispuesto a entregar su libertad a cambio de seguridad no merece tener ni la una ni la otra.

Andamos en la desaforada compra a plazos de un producto, la seguridad total, que no existe en el mercado, y las letras de semejante imposible se cargan en la cuenta corriente de nuestra libertad. Nadie parece darse cuenta de que los malos van constantemente por delante de nosotros, de que nuestras medidas sólo son reacciones a sus nuevos métodos, y sobre todo, de que sus mayores victorias son precisamente los recortes que menoscaban y limitan nuestra forma de vida.

Cada vez que aceptamos ser un poco menos libres a cambio de vivir más seguros, la barbarie se anota una muesca en su siniestra culata. Para el terror matarnos no es un fin, es un medio. Su auténtica meta está en la destrucción de nuestra sociedad, y lo que satisface sus objetivos es ver que seamos nosotros mismos los que aceptamos mansamente convertirnos en rebaño a cambio de que el lobo no traspase la verja. El regocijo del matón colectivo por hacer correr nuestra sangre es menor que el de vernos acceder a ser vigilados y convertidos en sospechosos por defecto.

Es una muerte completa; individual porque cedemos el núcleo central de lo que nos hace humanos: la libertad; y colectiva porque enterramos ese mismo valor sobre el que se han forjado nuestro progreso, nuestra civilización y nuestra convivencia. Pero preferimos muerte a susto.

Con nuestra rendición al miedo colmamos además los deseos de otros, que ven en esta ofrenda un cheque en blanco para controlarnos. La anhelada barra libre para entrometerse en haciendas y vidas, para hacernos pasar por una máquina nueva cada vez que montamos en avión, para colocar cámaras que nos vigilen en todas partes y para decidir lo que nos conviene y lo que no. Cualquier día nos harán pasar en ropa interior por los “escáneres” de los aeropuertos, y lo peor de todo no será que lo aceptaremos, sino que seremos nosotros quienes lo pidamos.

Por eso se toman la libertad de recortar la nuestra, porque tenemos miedo. Nuestros propios gobernantes, a los que elegimos, a los que pagamos, nuestros servidores públicos, se suben a la ola de los acontecimientos para ejercer su control, o magnifican otras mareas en forma de pandemias, enfisemas, colesteroles y velocímetros que nos atemoricen, y les permitan aparecer como única providencia que puede ofrecernos el espejismo de la seguridad total al precio más elevado que podemos pagar.

“No Tengáis Miedo”, decía Juan Pablo II, y debemos ser conscientes de que la recuperación y el mantenimiento de nuestra libertad pasa por aceptar la frase de manera militante. Proclamemos que no queremos desprendernos de ese tesoro incalculable a través del cual cada puede ejercer el derecho a buscar su propia felicidad a cambio de una quimérica seguridad absoluta, que no es más que mercancía averiada.

Asusta pensar que podemos perder la vida, pero es mucho peor morir. Es peor muerte que susto.

SOBRE EL ARTICULO DEL ACCIDENTE DE SPANAIR

2010-02-12T20:31:00.000+01:00

En relación a mi artículo sobre el accidente de Spanair, y a la vista de los comentarios que me han hecho ver mi errónea interpretación de los hechos, he decidido suprimir la entrada.

Quiero, ante todo, declarar que en ningún caso ha sido mi intención poner en duda la profesionalidad de nadie, mi cargar las culpas de la tragedia sobre persona o colectivo alguno.

Los TMAs cuentan con mi respeto y reconocimento profesional, como he demostrado de manera pública en más de in escrito.

No obstante lo dicho, sigo considerando que la deficiente gestión de la Administración Aeronáutica española impidió que este horrible accidente fuese evitado.

Si alguna persona o colectivo profesional se ha sentido negativamente aludido por mi escrito, ruego me disculpe. Mi única intención ha sido denunciar la deficiente actuación de nuestra administración aeronáutica.

Un saludo y muchas gracias.

MENUDAS HISTORIAS (II): LA CONQUISTA DEL SUR

2010-01-27T21:50:00.003+01:00

Existen muchas epopeyas en la historia de la Humanidad; unas han sido relatadas, otras no. Cuando a cualquiera se le pide un ejemplo sobre la ocupación y colonización de una tierra hostil e inexplotada por parte de un grupo humano, es más que probable que lo primero que le venga a la cabeza sea la llamada “conquista del oeste”, que llevaron a cabo los colonos norteamericanos en siglo XIX.

Nosotros, aquí en España, tenemos la nuestra, nuestros héroes anónimos y una de las más grandes historias menos contadas: la conquista del sur, la colonización de las tierras castellanas, vascas y riojanas que siguió al surgimiento del reino de Asturias tras la invasión musulmana. Los nuestros no se llamaban “Mc Cahan”, no iban en carretas, ni peleaban con indios; se llamaban Lebato, Muniadona, Vítulo o Ervigio, llegaron a pie al desierto del Duero y hubieron de levantar, cada año, durante muchos y con el mismo esfuerzo, lo que periódicamente les arrasaban las “razzias” moras. La historia de una ilusión de libertad y auto superación de la que se sabe poco, porque no se cuenta. Una historia que nos demuestra que la Reconquista se hizo con la azada tanto o más que con la espada.

Estamos en el siglo VIII, alrededor del 740. Las luchas internas en el bando musulmán, recién instalado en la península, provocan que los territorios fronterizos con el incipiente Reino de Asturias vayan quedando despoblados y huérfanos de guarniciones. Tan sólo unos pocos caciques bereberes aguantan en esta tierra. El primer Alfonso de Asturias no desaprovecha la oportunidad: diezma los ya escasos destacamentos musulmanes y se trae hacia el Norte a los pobladores cristianos oprimidos. Las llanuras al sur del reino quedan prácticamente despobladas. Es el llamado “Desierto del Duero”, pantalla defensiva contra los invasores, que se encuentran con una extensa zona en la que las incursiones hacia el Norte resultan muy complicadas por la falta de poblaciones en las que aprovisionarse.

Así será durante unos 50 años. Hacia comienzos del siglo IX algunos valientes se aventuran hacia el sur. Las primeras tierras colonizadas son las partes bajas de Cantabria, el noroeste de Burgos y el oeste de Álava. Hacia ellas, encaminan sus pasos un puñado de soñadores que anhelan dos cosas: libertad y propiedades. Para ellos, el terruño que esperan conseguir, y la donación a su estirpe constituyen razón suficiente para desafiar al moro, que raramente se presenta en expediciones organizadas, pero que tiene elementos flotantes y nómadas que patrullan el territorio con el único objeto de destruir, arrasar, pillar y matar.

Son colonizaciones espontáneas, caravanas de campesinos armados con carros tirados por bueyes y pequeños ganados: Hombres, mujeres, niños de todas las edades y por supuesto, monjes. Estos pioneros marcan la tierra que desean poseer (“presura” se llamaba la institución) y la poseen mientras puedan labrarla (“escalio”, que es lo que otorga la propiedad).

Van apareciendo pequeños núcleos urbanos, rodeados de tierras labradas y pequeñas propiedades de hombres libres, casi siempre en torno a un monasterio, iglesia o convento. ¿Murallas? Nada, los bosques son el único refugio del colono, a los que huye con toda su familia y todo lo que pueda acarrear cuando viene el moro a ponerlo todo patas arriba, incendiar las cosechas y matar al ganado. Vuelta a empezar, el espíritu indomable del pionero, su afán de poseer y ser libre es más fuerte que el miedo. La búsqueda de un sitio en el Mundo tiene en la Baja Edad Media española un exponente tan bello como ignorado, el valor de aquellas gentes entregando su vida a un viaje de final impredecible sólo puede entenderse por eso tan humano como es la persecución de la propia felicidad, el afán de ser alguien, de construir algo y donarlo a quien te sucede. Aquellas llanuras peladas con sus cicatrices de surcos daban testimonio de que la Libertad es el valor más preciado del hombre, suficiente como para poner en juego la vida.

Y a fe que lo van a conseguir. En el reinado de Alfonso II el Casto la corona empieza a poner espadas, lanzas y caballos alrededor de aquellos héroes y sus herederos. Encomiendan a los nobles el control y defensa de aquellos territorios, nacen plazas fuertes, castillos y pequeñas fortificaciones que protegen el trabajo y el espíritu de muchos hombres libres. Libres, porque aunque se ignore y no se divulgue, la España del siglo IX es el primer lugar de Europa en el que los poseedores de la tierra eligen señor, limitan su poder y cambian de protector cuando les conviene. Y es el propio rey quien sanciona tanto libertad como propiedad; es él quien otorga a pueblos y villas el estatuto inviolable de ciudades libres a aquellas comunidades que 70 u 80 años antes habían sido una semilla de cochambrosos chamizos por el solo impulso de un puñado de valientes. Se guardan escritos de donaciones de tierra en propiedad, como la de Alfonso II a la villa y villanos de Valpuesta. Y hay textos literales tan reveladores como la concesión de la presura de Valdoré a la familia Purello por parte del rey Ordoño “para que la tengáis vos y vuestros hijos y la posea vuestra progenie hasta el fin de los siglos con potestad de venderla o donarla”.

Nace un país nuevo en una tierra renovada, poblada por gente que ha conquistado una vida para sí que también es nueva. Y la fuerza de lo nuevo toma forma, la antes denominada Vardulia se va poblando de castillos, torreones y almenas que pondrán nombre al lugar donde unos pocos llevaron a cabo una hazaña inmortal:”Al- Quilé” o “Cuastalla” la empezaron a llamar los moros. Castilla es el nombre por el cual la conocemos nosotros.

Aquel enclave construido con el arrojo y el tesón de quienes se sabían con derecho a recuperar lo que otros habían quitado a sus ancestros comienza a ser lugar de peregrinación, cobijo y promisión. Son muchos los habitantes del norte que bajan en busca de una nueva vida en libertad, pero también multitud los que hacen petate y llenan de mozárabes la nueva oportunidad desde el Sur, huyendo de la represión religiosa del califato (sí, sí, represión, porque pocas cosas son tan falsas y han sido tan injustamente mitificadas en nuestra Historia como la presunta tolerancia musulmana a los cristianos).

Finalmente y en el siglo X, Fernán González se convertiría en el primer condestable de Castilla y le daría una entidad política propia separada del reino asturiano. Nacía un nuevo reino. Uno de los principales alféreces de Fernán, Aznar Íñiguez de Huarte- Mendicoa (protagonista del bellísimo Cantar de Arriaga) lucía en su espada la leyenda “Jaungoicoa eta Gaztela”, Dios y Castilla, en euscárico antiguo, dejando de relieve que en colonos y hombres de armas, Castilla (y por tanto España) fue una empresa en la que los vascos tuvieron mucho que decir.

El resto es Historia, bella e intensa, y Vds, si pasaron por el colegio hace más de quince años, ya la conocen.

Menudas Historias (I): BLAS DE LEZO, EL DÍA EN QUE PERDIERON LOS INGLESES

2010-01-27T21:47:00.003+01:00

«Si quisiéramos imaginar el perfecto héroe militar, uno de los principales candidatos sería don Blas de Lezo. De hecho, si perteneciera al mundo de habla inglesa, numerosas películas y libros ya lo habrían inmortalizado.»

Dan Snow, historiador ingles.

En estos últimos meses en que nuestros atuneros han venido siendo hostigados y apresados en los mares del Índico, uno no puede sino acordarse de tantos marinos ilustres como nuestra nación ha dado. Incluso la maestría, el arrojo y la determinación de aquellos lobos de mar hubiesen sido ineficaces ante las políticas de buen rollito, flor en el fusil y transformación en ONG que alimentan la concepción gubernamental de la Defensa. Ya pudiese haber tenido ZP a su mando a D. Álvaro de Bazán, Churruca, Gravina, Alcalá- Galiano… su Armada seguiría sin apresar un solo pirata somalí. Los magníficos militares que hoy se embarcan bajo nuestras banderas pueden estar orgullosos de su capacidad y profesionalidad; sólo una visión infantil y acomplejada de quienes les mandan les dificulta reclamarse herederos de los citados, y de algún otro injustamente olvidado, como el protagonista de nuestra Historia de hoy: Blas de Lezo y Olavarrieta.

Nuestro personaje nació en la guipuzcoana villa de Pasajes el 3 de Febrero de 1689.Con tan solo 12 años, sintió la llamada del mar, y se alistó como Guardiamarina en la flota francesa dirigida por el Conde de Toulouse, durante la Guerra de Sucesión Española. Frente a Vélez- Málaga tiene su bautismo de fuego, ciertamente oneroso, pues un cañonazo siega su pierna izquierda. Por su valor en éste y otros combates, es ascendido en 1704 al empleo de Alférez de Navío, cargo en el que, prestando servicio a bordo de varios buques, apresa un elevado número de navíos ingleses y corsarios.

En 1711 es requerido para la defensa de Santa Catalina de Tolón, lance del que vuelve a salir victorioso, al precio de la pérdida de un ojo. No acaba ahí la siega corporal de Blas, pues una desafortunada herida durante el segundo sitio de Barcelona (1714) obliga a la amputación de su brazo derecho.

Para finales de la Guerra de Sucesión tenemos a nuestro Blas hecho un “medio hombre”, apodo con el que se le conocía en círculos marineros, tuerto, manco y cojo. En cualquier caso, su menguado físico no impide que la estrella de su fama comience a ascender muy alto, sobre todo entre sus enemigos, que empezaron a tomar la determinación de virar por avante y dar media vuelta cada vez que el catalejo mostraba la silueta de un barco español en cuyo puente se sospechara que pudiese ir el vasco.

Toma Orán, reconquista Mallorca (cuya guarnición prefiere rendirse a luchar) y apresa, entre otra veintena, al emblemático navío británico “Stanhope”. Blas de Lezo empieza a ser todo un personaje entre los ingleses, que lo consideran invencible (con justicia, pues es junto a Álvaro de Bazán el único marino que jamás arrió su bandera en batalla alguna.

Antes de ser destinado a las Indias, es requerido para recuperar un tesoro de dos millones de pesos que habían apresado los genoveses. Se planta frente al puerto, demanda el embarque de las monedas en sus barcos y, no contento con conseguirlo, exige a la ciudad de Génova que despida a su flotilla haciendo homenaje a la bandera española. Ni que decir tiene que los genoveses, tan políticos, prefieren hincar la rodilla por las buenas que por las malas: devuelven el dinero y rinden homenaje a la bandera española.

En 1737 es nombrado Comandante General de Cartagena de Indias, lugar en el que llevará a cabo su mayor hazaña, ésa que retrata el día en que perdieron los ingleses.

El conflicto en el que tuvo lugar el asedio de Cartagena de Indias es conocida como “La Guerra de la Oreja de Jenkins”. Esto es así porque el Capitán de Navío Juan de León capturó un corsario inglés, al mando de un tal Jenkins, que operaba por la Florida. Al parecer, Juan de León cortó una oreja al inglés, y le dijo algo así como: “Vete de vuelta, enséñasela a tu rey, y dile que le haré a él lo mismo si se acerca por aquí”.

El incidente es tratado en el parlamento británico, que decide responder a la afrenta declarando la guerra a España. Por fin los ingleses habían encontrado la excusa que buscaban para cortar de raíz la todavía hegemónica posición española en el comercio de ultramar.

La plaza elegida es Cartagena de Indias, enclave estratégico que controla el acceso al Golfo de México y desde el que se hostiga a las Antillas.
Al mando de la encomienda, el Almirante Vernon, con una impresionante fuerza a su cargo:
8 navíos de tres puentes , de 80 a 90 cañones; 28 navíos de dos puentes, de 50 a 70 cañones; 12 fragatas de 40 cañones; 2 bombardas; 130 barcos de transporte; 6.237 soldados ingleses; 2.763 soldados norteamericanos (al mando del hermanastro de George Washington); 1.000 macheteros jamaicanos; 12.600 marineros; 2.620 cañones navales y 1.380 cañones de tierra. En total, 180 embarcaciones, 23.600 combatientes y unas 3.000 piezas artilladas. Una armada bastante superior a aquélla que, 150 años antes, había desplegado Felipe II y la que ellos (porque fueron ellos) bautizaron como “Invencible”. De hecho, habrá que esperar más de 200 años, cuando en 1944 los aliados efectúan el Desembarco de Normandía, para que los mares vean un despliegue superior.

Enfrente…Blas de Lezo, con 6 barcos y unos 2.000 hombres.
Llegados a la bocana del puerto, y visto lo menguado de la defensa, las noticias vuelan, se da por segura la victoria, y en la metrópoli londinense empiezan a producirse fiestas y celebraciones. A tal nivel que el mismísimo Rey, Jorge II, ordena la acuñación de monedas conmemorativas del hecho con las leyendas: «Los héroes británicos tomaron Cartagena el 1 de abril de 1741» y a «La arrogancia española, humillada por el almirante Vernon». En ellas se podía ver la efigie de Blas de Lezo humillado, arrodillado (y curiosamente entero) ante Vernon. Por fin, el diablo español, la pesadilla del mar, recibía lo suyo.

El mismo día de su llegada, 31 de Marzo, Vernon escribe a su esposa:
"Después del glorioso éxito que le ha complacido favorecernos a Dios Todopoderoso, de Cuyas múltiples gracias espero no ser olvidado nunca, no puedo dejar pasar la oportunidad de escribir una carta que envío a casa para haceros saber las gratas noticias, aunque con las prisas presentes no tengo mucho tiempo para entrar en detalles.... "

Y es que, en ocasiones, los detalles acaban siendo sustancia. Tras ¡67! días de cañoneo sin provocar que decaiga el ánimo de los defensores, Vernon decide entrar en Cartagena al asalto. Lamentablemente para él, no puede accederse al puerto, pues Blas de Lezo ha hundido los 6 barcos con los que contaba en la bahía, haciendo imposible la navegación, y ha montado sus cañones en tierra firme. Comienza el infierno británico, la toma de la ciudad se revela una utopía. La plaza resiste, inteligente y ardorosamente defendida, con Blas de Lezo yendo incansable, a la pata coja, de punto a punto de la muralla a arengar a la tropa e incluso participar en la batalla. Para colmo, las enfermedades comienzan a extenderse por el campo del inglés que, convencido de que lo que no puede ser no puede ser, y sobre todo persuadido por la negativa de sus hombres a seguir muriendo en masa a manos de unos enfervorecidos españoles que “luchaban como auténticos dementes” levanta el sitio el 9 de Mayo. Los ingleses se retiraban con 7.000 muertos, 7.500 heridos y 44 de sus barcos haciendo compañía a los peces. Las pérdidas españolas no llegaron al millar.

La victoria de Cartagena de Indias, silenciada dolosamente por los cronistas ingleses de entonces (y por los actuales) dio a España un respiro en la ya inevitable caída de su influencia atlántica, y le aseguró 50 años más de hegemonía en el comercio con América, que se derrumbó estrepitosamente tras Trafalgar. La valentía, arrojo y saber hacer de este vasco inmortal, provocó que el día en que perdieron los ingleses fuese la jornada en la que sufrieron la mayor, más humillante y dolorosa derrota que habían encajado hasta entonces.
Nosotros, por nuestra parte, le hemos dado a Don Blas el mismo trato que reciben tantos de nuestros héroes, ilustres y anónimos: el olvido. A día de hoy se desconoce dónde está enterrado, tras morir a los cinco meses de terminado el sitio como consecuencia de las heridas sufridas y las enfermedades que la batalla dejó en la ciudad.

Un desdén que tuvo su pequeña revancha el día en que los ingleses conmemoraban el segundo centenario de la Batalla de Trafalgar. Al desfile naval que el 21 de Octubre de 2005 celebraba la ocasión, fueron invitadas las armadas española y francesa, derrotadas en la Bahía de Cádiz por Nelson. Alguien tuvo la lucidez de mandar a ese desfile una fragata española, concretamente la F-103, bautizada como “Blas de Lezo”.

Muchos españoles no caímos en la cuenta del magnífico detalle, pero a buen seguro, entre los británicos se torció más de un gesto.

INCAPACIDAD PLANETARIA

2010-01-21T19:16:00.002+01:00

Cada vez que se produce un auténtico acontecimiento planetario, de los de verdad no los de Leire Pajín, queda para el recuerdo un álbum en el que cada cual retrata su importancia y relevancia. La colección de instantáneas europeas pertenecientes al último siglo recoge un buen puñado de fotos vergonzosas y otro mayor en el que nada, absolutamente nada, aparece en las imágenes.

Europa hoy no es más que una arrogante anciana que aburre proclamando la pretérita hermosura que hemos de suponerla y que ya no alcanza a remendar maquillaje alguno. Una procesión a un muro de lamentaciones en cuyo camino se abandonan principios, se pisotean valores y se escuchan continuas letanías de contrición por aún no se sabe qué.

Hace ya más de cien años que Europa renunció a su papel en el Mundo. Desde que abandonó de manera vergonzosa a sus colonias (con excepciones honrosas que están en la mente de todos), el devenir europeo ha sido, a partes iguales, una historia de sangre y el desvarío de un barco dejado a su propio pairo, que reniega de su pasado, pide perdón por él, y está tripulado por un rebaño de desorientados que escupen sin disimulo sobre todo lo que han construido. Como si de repente se hubiese cansado de ser fundador de una civilización exitosamente exportada, el hecho europeo ha dejado paso a otros que sí quieren ocupar un sitio.

La letra gorda de la Historia reciente de Europa la han tenido que escribir otros. En las trincheras de la primera Gran Guerra, en las playas de Omaha, en Caen, en Bastogne, en Anzio…fueron otros quienes con la sangre de sus hijos evitaron, por primera vez, que Europa dejase de existir como reducto del Mundo libre. En los años siguientes fueron también otros, los mismos, los que ejercieron la disuasión para que ningún T72 asomara a los Campos Elíseos. Todo ello, y curiosamente, bajo proclamas vulgares y estridentes gritos pacifistas por parte de los rescatados, que en el fondo estaban encantados con el despliegue de los “Pershing”,que permitían que pudiesen mantener la libertad que les facultaba a vociferar, pero tenían que dejar clara su autoconcedida superioridad moral.

Y así…Kosovo, Srebrenica o Bosnia traen sabor de problemas eludidos que no supimos enfrentar y acabaron resolviendo los mismos. El multiculturalismo, la renuncia al propio ser, la ética variable, el relativismo o el buenismo claudicante…apestan a futuro complicado al que, una vez más, seremos incapaces de enfrentarnos.

Nos queda, eso sí, la arrogancia de quien fuimos. La capacidad de echar en cara sus acciones a quien tiene bastante claro, gobierne quien gobierne, el sitio que le pertenece. De eso andamos sobrados, y sólo hace falta un terremoto en el culo del Mundo para que vuelvan a escenificarse la determinación de unos y las palabras de reproche de quienes no somos capaces de mover un dedo, y estamos especializados en discursos vacíos, grandes frases sin aplicación posible y gestos sin ningún efecto.

Volverá a pasar algo, siempre vuelve a pasar algo. Pero no te preocupes, ya verás como aparece otra vez al galope y corneta en mano el General Custer para arreglarlo todo.

¡El muy hortera!

SACOS QUE HAY QUE ROMPER

2010-01-18T20:06:00.001+01:00

C UANDO oigo hablar de las causas de la crisis económica escucho y saco mis conclusiones. Ya les he dicho alguna vez que para mí la Economía son Ciencias Ocultas (sospecho que para más de un economista también) pero estoy en el Mundo, y llevo ya un tiempo viendo algunas cosas que han venido pasando.

Muchos analistas coinciden en señalar que la avaricia de algunos ha roto el saco. Debe de ser cierto, pero empiezo a temerme que algunos sacos bien colmados no van a tener ese destino. Cuando se habla de avaricia creo entender que la referencia es a la maximización del beneficio que han buscado muchas empresas y entidades financieras a costa de lo que haya hecho falta; y ello ha venido conducido por obra y gracia de muchos gestores y directivos de estas corporaciones cuyo saco ha acabado bien repleto, plenitud que no parece vaya a ser pareja en cuanto a las responsabilidades que van a rendir finalmente.

El sistema de retribución de altos cargos empresariales en los últimos diez años ha sido una auténtica sinrazón, y en él creo que se apoya una magra parte del desastre que vivimos ahora. La bacanal del valor inexistente respaldado por cifras ficticias ha venido alimentada por los enjuagues de estos ingenieros financieros cuyas contraprestaciones jamás han estado ligadas a la creación de valor empresarial real a medio o largo plazo sino más bien a la obtención de resultados numerarios de relumbrón a corto, lo suficientemente abultados como para revertir en los jugosos porcentajes que pactaban en sus contratos, de duración muy limitada y blindados por millonarias cláusulas para su eventual rescisión.

Estos linces de la contención de costes (lo mismo que hacía mi abuela, que jamás estudió un MBA, con la economía familiar) han resultado ser auténticos virtuosos de la minoración del capital de las empresas, de la “subsubsubcontratación” cutre, de la venta de sus activos, del desprecio al cliente, de la entrega de bienes y servicios chapuceros, y del hurto al trabajador de la parte que en Justicia le tocaba por la presunta generación de valor. Eso sí, se han puesto las botas.

Se han subido el sueldo periódicamente, en ocasiones con cargo al IPC congelado de sus empleados, se han puesto medallas de ahorro a base de racanear en la pintura del rótulo, han repartido alegremente dividendos cartón piedra, han pactado para subir precios y han encarecido de manera dolosa muchos mercados. A cambio de todo eso, su retribución media ha crecido desde el 2004 un 55,3% (datos para España de la CMNV) mientras que el poder adquisitivo de sus trabajadores, empleados a base de contratos basura, ha venido siendo cada vez menor.

Esta presunta ética es la que se ha venido vendiendo como la del triunfador en los últimos años, éste viene a ser el modelo para nuestros estudiantes universitarios que aspiran a dirigir empresas el día de mañana, el inmenso castillo en el aire cuyo peso sólo ha aparecido al derrumbarse. Pan ya de ayer, hambre para hoy, que hemos bendecido entre todos. Unos por acción, otros por omisión. Ahora esas compañías se enfrentan a la falta de liquidez y muchas de ellas observan cómo en sus cuentas sólo hay números, sin respaldo alguno. Ahora muchas, que fueron subcontratando sus propios servicios, vendiendo sus activos inmobiliarios se encuentran con que nada, salvo el dinero público, el contribuyente, puede respaldar sus necesidades. Ahora es cuando los trabajadores no tienen última trinchera en la que refugiarse, pues ya aceptaron instalarse en ella en una época de vacas engordadas con el clembuterol de la contabilidad imaginativa. Ahora hasta aquella última trinchera de contratos semanales por cuatro horas al día retribuidos a 500 euros resulta cara, y la expectativa es la cola del paro.

Y es ahora también cuando los Gobiernos de todo el Mundo se sacuden la bolsa intentando parar una hemorragia que sangra por las heridas a la cordura que ellos mismos permitieron. Pagaremos nosotros, con nuestros impuestos, con nuestros nuevos recortes laborales, con nuestros sacos rotos…pero yo me pregunto ¿El saco de los que han estado al frente de todo esto se va a romper también? ¿Se irán a la calle con sus millonarias indemnizaciones estos creadores del valor ficticio? ¿Su responsabilidad en el naufragio será premiada con nuevos empleos y contratos parecidos? ¿Encontrarán trabajo estos mediocres? ¿Lo encontraría Vd. después de contribuir a semejante desbarajuste? ¿Puede Vd. permitirse esos resbalones en su trabajo diario? ¿Pagaremos los ciudadanos errores que no son nuestros sin que se le exija ninguna responsabilidad a nadie más?

Déjenlo, no contesten.

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DE MAFIAS CHINAS

2010-01-18T10:15:00.000+01:00

L EO con satisfacción que se acaba de dar un contundente golpe a unas mafias chinas instaladas en España, que se dedicaban a la explotación laboral. Me alegra mucho, pero no puedo evitar pensar que los capitostes de estos convolutos son muy tontos, y desconocen la mecánica que les llevaría a “legalizar” sus prácticas. Deberían moderar sus formas, explotar un pelín menos, vestir el muñeco con algo de “glamour”, y no tendrían el menor problema.

Estos chinos deberían haber creado una sociedad anónima, nombrar como Directivos (a ser posible “managers” o “CEO´s”) a un número de sujetos que representara el 5- 8% de la plantilla total de la empresa, gastarse algo de pasta (inversión en activos) en una colección de trajes caros para ellos, pagarles a cargo de beneficios e IPC´s congelados a la plantilla, e intentar cotizar en Bolsa. De haberlo hecho, es muy posible que no hubiesen podido llevar a cabo esas prácticas chinas de explotación laboral que se aproximan a las de la Revolución Industrial Decimonónica, pero sí sacar un pico apreciable y, además, tener todos los parabienes de la Administración y la colaboración de los sindicatos “de clase”.

Hay muchos “chinos” bajo el nombre de empresas con añeja tradición a los que se les permite hacer contratos basura de 800 euros a 14 horas de curro diario cuando las vacas son gordas, mandar a gente a la calle cuando los beneficios menguan (sin pérdidas oiga) y permanecer en sus puestos contra vientos de incompetencia gestora y mareas de contratos blindados.

Por ejemplo, existe una compañía aérea, Air Comet, cuyo máximo responsable es el Presidente de la CEOE, que estuvo meses sin pagar a sus empleados, y ha acabado como todos sabemos. Que se sepa, el susodicho no considera suficientemente grave su ejemplo como para renunciar a representar a sus colegas. Hay otra, de nombre AirNostrum, que ha presentado un ERE para el 25% de su plantilla, mientras negocia la compra de 25 aviones nuevecitos. Fenomenal oye, estos chinos son bobos.

Véase a la Banca, sin ir más lejos, y sus dos variantes de directivos: los "calvorresponsableshombresdempresaconrancioabolengo” y los “archibienvestidosmelenitaalviento” que presentan, pobrecillos, beneficios un 21% menores a los del año pasado y cierran sucursales, con sus trabajadores dentro, gracias a la connivencia del Gobierno “progresista”.

Nissan presenta también su ERE, mientras declara que espera obtener 1500 millones de beneficios de sus “sinergias” con Renault. Y es que no hay nada como emplear palabras nuevas para prácticas viejas, y además sin la horterada de los talleres clandestinos de los orientales, sucios, llenos de polvo y sin vistas al campo de golf.

Y así, hasta el infinito y más allá. Y además, supongo que habrán caído en la cuenta de que el dinero para pagar esos Expedientes de Regulación de Empleo va con cargo a los Presupuestos Generales del Estado, es decir va con cargo a las pelas de Vd. que me lee. O lo que es lo mismo, es más que posible que Vd. o alguien de su familia haya venido teniendo contratos precarios de a euro el kilo durante los pasados años de bonanza mientras los “chinos” se llenaban el bolsillo a base de “bonus” y contratos blindados, y ahora que su sobrina (la mileurista) tiene que renegociar la hipoteca y anda como loca buscando ocupación, le sacan de sus aportaciones al fisco los caudales que hacen posible que los mandarines continúen en su puesto de nombre anglosajón, cobrando lo de siempre, recogiendo plusvalías, y repartiendo dramas familiares a tutiplén.

A todo esto, los presuntos defensores de los trabajadores andan más pendientes de conservar sus colocaciones como liberados a cuenta del mismo bolsillo (el de Vd. otra vez) que de oponerse a las prácticas chinas con gemelos de Armani. Total, un gusto. Por eso le montan manifestaciones a Güemes, y no tienen tiempo de montárselas a la CEOE ni al Gobierno que permite todo esto.

Lo dicho, los chinos son eso que está Vd. pensando. Desde la “g” hasta la “olla”.

Vivís de mi Dinero

2010-01-13T22:55:00.000+01:00

Paso fuera de mi casa y lejos de mi familia una media mensual de 360 horas (15 días completos), contribuyo al fisco con un 40% de mi salario; entre impuestos directos, indirectos, tasas obligatorias y demás gravámenes, trabajo más de la mitad del año para el Estado. Pago un colegio a mis hijos, mientras financio un sistema de educación pública; me dejo un turrón en una póliza de sanidad privada, pero abono religiosamente mi correspondiente diezmo para que muchos puedan tener cuidados médicos. De lo segundo no me quejo, al contrario, me siento orgulloso (a pesar de que nadie me lo reconozca) y de lo primero no me quejaría si no fuese porque en los últimos tiempos, los sucesivos Gobiernos han fabricado una educación pública que consiste en meter a los niños en fábricas de ignorantes donde sólo se hace hincapié en su adoctrinamiento en un conjunto de paridas sin sentido.

Muchos están peor que yo. Se levantan a las 6 de la mañana, vuelven a casa cuando sus hijos se van a la cama, conviven con la cotidiana amenaza de perder su trabajo y hacen encaje de bolillos para que el fruto de su sacrificio vital les permita llegar a fin de mes.Otros, de número creciente, están aún peor. Han perdido su trabajo y conservan escasas esperanzas de conseguir otro.
Todos, de alguna manera, ponemos un montón de dinero para que vosotros, que sois muchos, os alimentéis de nuestra pasta.

Porque vosotros, incompetentes ejecutivos de la nada, mediocres gobernantes de nuestro Estado central, vivís de nuestro dinero. Sois parte un elefantiásico entramado de Ministros, Secretarios de Estado, Directores Generales, y parásitos varios que contáis con un ejército de asesores, viajáis en coche oficial y reserváis Clase Preferente en vuestros viajes privados, con mi dinero. A cambio, resultáis totalmente incapaces de resolver nuestros problemas, no garantizáis nuestra seguridad ni dentro ni fuera de España, no nos protegéis del desempleo, ni prestáis servicio alguno. Sólo se os ocurren normas para coartar nuestra libertad, para vigilarnos, atemorizarnos y decidir qué es bueno para nosotros. Tomáis posesión de nuestra vida pública, privada y de nuestro dinero para complicarnos la vida, y parís normativas orientadas a seguir siendo necesarios, a no permitirnos deshacernos de vosotros.

Por si fuese poco, inventáis problemas inexistentes, enfrentáis a la sociedad reabriendo debates cerrados, legisláis para cuatro, y tenéis la jeta de pagar un sueldo a majaderas de manual sin el menor sentido el ridículo que nos hablan de “acontecimientos planetarios”. Todo con mi dinero.

Vosotros, prebostes de alguno de los diecisiete gloriosos mini-estados autonómicos, también vivís de mi pasta. Unos subidos a cuentos imposibles como la fábula de Aitor, otros mitificando a unos segadores de hace cuatrocientos años. Los demás, a rueda de éstos, os habéis montado un chiringuito de consejerías, direcciones, subdirecciones, patronatos, embajadas y demás máquinas de gastar. Con mi dinero, claro está. Usáis la pasta que yo gano trabajando para fomentar la insolidaridad y sembrar el odio a España; reclamáis la parte que vuestros inverosímiles derechos históricos os adjudican para poder aumentar la pléyade de vuestros deudos, para comprar votos con empleos a dedo. Vivís en la reivindicación permanente que haga andar a una bicicleta que se caería si parara. Vosotros, garrapatas, no resistiríais el mínimo ejercicio de competencia para la obtención de un puesto de trabajo en el ámbito privado, vuestro único mérito es haber medrado en la estructura de un partido político. Y ahora, vivís de mi dinero.

¿Y qué decir de vosotros? Sabandijas de los sindicatos de clase. Liberados del trabajo, la responsabilidad y el cumplimiento del deber. ¿Cuántos sois? Sólo en Madrid, 3200; sólo en Madrid vuestro chollo nos sale a los contribuyentes por 77 millones de euros. ¿Para qué? Para que tengáis el uniforme, el mono o la bata sin estrenar. Para que viváis de una novela en la que sois los únicos personajes, porque no representáis a nadie, sin acudir a vuestro puesto de trabajo. No tenéis afiliados, no defendéis nada, firmáis condiciones laborales de miedo para vuestros presuntos representados, cobráis un canon por los ERE´s, o lo que es lo mismo, sangráis al currito en concepto de “asesoramiento” cuando le ponen en la calle; os dedicáis a hacer política, calláis cuando miles de currantes pierden su empleo por no molestar a otros chupones de vuestra cuerda, y ejercéis la protesta asimétrica según quien gobierne. No valéis para nada, no arregláis nada, no solucionáis nada, no defendéis a nadie, algunos habéis conseguido llevar tan lejos vuestros tejemanejes que acabáis de directivos en vuestras empresas…y vivís de mi pasta.

Y no me olvido de vosotros. Engreídos “creadores”, apoteósicos mediocres del arte presunto, vividores del mérito subvencionado y subvencionable. Vosotros también vivís de mi pasta. Os señaláis la ceja para apoyar sin disimulo a quien os ha puesto en casa, alimentáis vuestra vida regalada de mis impuestos, y además me insultáis. Si no voto al partido que os gusta, podéis llamarme “hijo de puta”; si no comulgo con el Gobierno que os pone el pesebre pedís que se me encierre en un cinturón sanitario; si voto a quien no os mola, me llamáis asesino…todo eso después de que este hijo de puta, asesino y carne de sanidad progre os haya dado de comer con su dinero, a cambio de que produzcáis bodrios infumables que tratan de ganar una guerra 70 años después o que sólo sirven para que alguno pueda liberarse de sus complejos, algunos sexuales.

Habéis conseguido que todo hijo de vecino sea considerado delincuente preventivo y tenga que pagaros cada vez que se compra un teléfono móvil, una impresora, un ordenador…Habéis forzado la máquina de quien tanto os debe como para permitiros reclamar el tributo a quien se bautiza, hace la comunión, se casa o baila en la plaza del pueblo; cualquier día nos sangraréis en nuestro entierro. Vosotros, bucaneros de la creación de medio pelo, no venderíais ni uno sólo de vuestros estofados en el mercado privado, no conseguiríais financiación ni para la décima parte de vuestras piltrafas. La inmensa mayoría de los que vivís de mi contribución y de sirlarme, no seríais capaces de engañar a un inversor para que sufragase las medianías que nos colocáis. Vivís del cuento, y encima os ponéis chulos mientras me metéis la mano en la cartera. Firmáis manifiestos para los que no tenéis la menor legitimidad ni altura moral, y os auto designáis como el “mundo de la cultura”; entregáis rosas por la Paz a los asesinos, os vestís de palestinos entre playa y casino, y no tenéis una puñetera palabra para los que cayeron muertos de un tiro en la nuca, sin poder oler esas rosas que entregabais, mientras pagaban vuestros saraos y se retrataban cada vez que compraban un CD.

Todos vivís de mi pasta y sois muchos, cada vez más. Y nosotros cada vez menos.

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KE TAL ABUELA???

2010-01-13T22:49:00.004+01:00

¿Ke tal abuela?

Bueno, lo cierto es que como siempre e sido tu nieta preferida, la familia a decidido ke sea yo quien te lo diga. Los médicos dicen que, aunke estás en koma, puedes oírme, así ke ahí va la noticia:

Te bas a poder veneficiar de la eutanasia. ¿No estás contenta abuela?

Bas a poder morir dignamente.

La verdad es que no a sido una decisión fácil para papá y los demás ermanos, pero visto cómo estás es lo único que se podía acer para que tu muerte fuera digna. Alomejor es un poco difícil de encajar al principio, abuela, pero piensa que te bas con Dios. Al final, abuela, bas a poder conprovar si todas esas cosas ke t enseñaron de pekeña son verdad o no. Ya sabes, lo de Jesús y todos esos…

Y si al final tenías razón ba a resultar ke te bas con el tío Alfredo, el pobre, ke murió en los ochenta de una sobredosis en pleno koncierto de akellos ke organizava el Alluntamiento de Madrid.

Alégrate abuela, ya no te fastidiará la dentadura postiza, ni tendrán que linpiarte tus cosas, ni ser ese hengorro en el ke sienpre digiste ke no te kerías combertir.

La verdad, papá, mamá y el Kevin no pueden atenderte, handan todo el día buscando trabajo, ke están los tres en el paro. Yo, sin envargo, te cuento, porke desde ke hentraste en tu hestado indigno de coma an pasado cosas.

Estoy en 7º de la ESO, ke ya sabes ke aora los jobenes tenemos ke estudiar asta los 23 años. Yo no apruebo ni una, pero akí sigo, pasando de kurso. De todas formas, inglés seme da bien, por las kanciones. Y dice papá ke como buelba a suspenderme ba y le parte la kara.

Ya ba llegando el berano y nos vamos de biaje toda la klase. Algunos, los empoyones, abían dicho que iciésemos el viaje a Florencia (la Kapital de Italia, ya sabes) pero al final se a inpuesto la malloría demokrátika y nos emos decidido por Ibiza, ke no es tan kultural, pero ba a estar muy bien.

Lo propuse yo, ke me tienen bastante respeto en klase. Sobretodo desde ke le di la paliza a la Yuli esa tan chulita, me lo gravaron por el mobil y lo colgé en el Yutube.

Con el Yoni, el ke me dejó embarazada cuando lo del aborto, ya no estoi. Se fue con la Vane, y no kreas ke me dijo nada. Lo hunico ke supe fue por ella que un día me mandó un SMS diciendo: “M stoi petando a tu nobio”.

De todas formas en otra no me piyan, pork aora e descubierto la pastiya esa del día después, ke puedes hacerlo oi y mañana eliminarlo todo. Eso si ke son medidas abuela, y no lo de tus tiempos.

Aora ando un poco kolgada de otra chika, ke ya se ke tu ai cosas ke no entiendes bien, lo de la homosexualidad y tal, pero kreo ke la kiero.

Nunka pensé ke fuese ha gustarme otra chika, pero la berdad es ke tiene razón el de Edukación para la Ciudadanía: ai ke despojarse de kulpabilidades y komplejos, ver el amor komo algo natural benga komo benga y entender ke no sólo ai un tipo de familia.

En el biaje a Ibiza la voi a hentrar, aver si kuela. Si nos ba bien nos podemos casar y asta adoctar a un niño, ke así me kito la hespina del ke no tube. Total, si no sale bien nos diborciamos en un pispás.

Tú por tu parte, no tubiste tanta suerte, con esa sociedad intolerante y radikal en la ke te tocó bivir, pero fíjate ke aora, ha tus años, bas a tener la posibilidad de almenos morir con dignidad.

Papá andava preocupado, pero a visto ke la gente le apolla, la sociedad le sonríe por la kalle y sus amigos le entienden.

Ahora ai más libertad, y eso se ve, por ejenplo en tu mismo derecho a morir con dignidad, ke ahora la gente es más solidaria y sobre todo conprensiva con algo abuela que, afin de kuentas, es tu derecho. Sobre todo está trankilo pork hantes la jente iba a la kárcel por cosas como ésta, increíble asta donde yega la intolerancia, pero era así.

Y es ke abuela, se nota ke España a canbiado.

CARTA DE UN SOLDADO DE FLANDES VII

2010-01-10T13:03:00.001+01:00

N. del Autor: Esta es la última de la serie de "Cartas de un Soldado de Flandes" publicadas originalmente en www.vistazoalaprensa.com. Traigo aquí la última porque tratan de ser actuales, describir los acontecimientos más recientes ocurridos en España; por ello, las anteriores saldrían un poquito descontextualizadas. No obstante, si ésta tiene aceptación, las iré poniendo todas.

CARTA DE UN SOLDADO DE FLANDES (VII)

Del Alférez Molina y Rubyo.
Tercio de Don Alonso de Zúñiga.
Posta Militar de Flandes.

Al Padre Abad Antonio Montero y Villaplana.
Convento de la Encarnación.
Villa y Corte de Madrid.

Bergen, a 1 de Octubre de 1645.

Estimado y Reverendísimo Padre:

No me lo diga, Paternidad, lo sé. Jamás había pasado tanto desde que Vuacé recibiera nuevas mías. Le ruego que su parentela con Job haga baza de confesionario y tenga Vuesa Merced a bien perdonarme. Disponga Ucé la penitencia, que le prometo meter un Avemaría entre mojada y arcabuzazo y desollarme las rodillas a fuer de Padrenuestros a la hora del rancho. Así hasta que a Su Paternidad le plugue, pues bien sé por lo que me han dicho, que ha llegado Vuesa Merced a temerse que ya anduviese yo cenando con Él, o comiendo junto a la lumbre. Que ya no sabe uno si ganará el cielo o irá derechito a presentar sus respetos a Pedro Botero.

Lo que tenga que ser será, Padre, y lo que al final yo alcance dependerá de lo que haga en este valle de lágrimas, digo yo. Por el momento, hacer, hacer, bien poco. Andamos aquí a las puertas de Bergen tratando de convencer a los de dentro que nos dejen estar dondellos, mientras ellos no se dan a buenas y quieren que tomemos las de Villadiego. Asedio se le llama a esto, Padre, como bien sabe, y que le toque finiquito con bastos o con oros es más cuestión de tiempo que de otra cosa. El caso es que resulta más tedioso que bailar con la hermana.

Claro que, puestos a seguir pisando en firme, mejor esto que tener que entrar a sangre y fuego y ver rondar a la parca sobre la testuz sin saber si viene a por uno. Y para ellos, los de dentro, un infierno, sin viandas, agua ni socorro. A cuenta desto Padre andaba yo el otro día pensando que si los de fuera no queremos entrar y los de dentro no pueden salir, va a resultar que las murallas de la ciudad son una insensatez. Cosas mías, no me haga caso, y partos del hastío, que ya se sabe que cuando el diablo se aburre mata moscas con el rabo.

A lo que vamos Padre, por las ventoleras que me llegan y por lo que Vuacé me viene relatando, anda esa España que yo vine a ensanchar cavando trincheras que no la reconoce ni la madre que la trajo.

Resulta que poner una pica en Mesopotamia fue poco menos que una afrenta irreparable al nuevo Altísimo de pacífica gracia, y lo que ahora hacemos en Ariana* tiene otro nombre; se le llama labores de afianzamiento de la Paz. A otro perro con ese hueso Padre, pues si yo no llevo mal el conteo el Afganistán ése está resultando ser mejor lonja de fiambre que lo de Irak, por mucho que pretendamos torcer el verbo y esparramar con el lenguaje.

Los militares, Páter, somos lo que somos, nuestra industria es la guerra, nuestros trabajos esforzados, lo mismo entre dos ríos que a la falda de una montaña, nuestra faena matar sin ser muertos, y cuando hacemos proa do vayamos, lo hacemos porque el negocio de que se trate requiere componenda para la que ya no alcanza la plática.

La sopa boba, Padre, en el Convento de las Descalzas, el auxilio en las parroquias y los cantos para miserere.

Nosotros podemos poner cauce do sea a repartir chuscos, cierto es, pero cuando hollamos el sitio, el mendrugo se entrega sí o sí. Y a quien trate de tocarnos el pirindolo de la boina se le pone en la disyuntiva de enfilar puente de plata, o sentarse en el palco que tenga reservado con una cuarta de acero entre pecho y espalda. Somos militares, Padre, y nuestro trabajo es reservar la Paz, pero cuando nos embarcan es porque hay que convencer a otro de que las cosas son más fáciles por las buenas, porque de las malas puede acabar habiendo copia.

La guerra Padre, y lo de Ariana lo es.

Otro palo muy distinto es que a la plebe le acomode que la den gato por liebre, y no halle manera de ahorcar los hábitos al rasero que compró en el zoco de burras cojas. Aunque eso, Paternidad, tiene más que ver con lo duchos que son algunos en manejar el verbo, a fuer de poseerlo, y lo faltos que son otros en exponer sus razones.

Por no hablar de los comediantes, a los que llena la faltriquera, cobrados los sueldos de la afonía y pertrechados en canonjías de por vida, parece haberles comido la lengua el gato. Al menos no podremos decir que a fuer de agradecidos, no son bien nacidos. Aunque bien mirado, unos partos duelen más que otros.

¿Y qué me dice del Imperio del Mal, trocado en un repente en Tierra de Promisión porque el nuevo Emperador es de gusto del Valido? Va a resultar, Páter, que los mismos que hace un lustro pusieron en el trono al mismísimo Satanás, han elegido ahora a la Virgen de Montserrat (por aquello de “moreneta”) Que lo que antaño era una cueva de raposos es ogaño una hijuela del Cielo en la Tierra. Además, éste ya nos mira, y hasta nos convida. Al final no hay cosa que le plazca más al Valido que le pongan mesa y mantel los mismos a los que afrentó al paso de su estandarte. Manda huevos Padre, con perdón.

Y digo yo, que ya que toca embajada, se podría hacer con un mínimo decoro. A fin de cuentas cuando uno va de visita a lugares tan señalados, no cumple con su mera persona, sino honrando las veces de cancillería de la nación que al Mundo le trujo. Y los españoles tenemos nuestras cosas, vero es, nuestras luces y sombras, pero de ahí a llevar a las niñas vestidas de Torquemada, va largo trecho. Me parece a mí.

Aunque, quién sabe, a lo mejor en venideras bazas el Valido va de traje de luces y su señora esposa soltando gorgoritos. Cosas veredes.

Y en eso estamos, Paternidad, atontando a los zagales, dejando la maternidad en manos de púberes, haciendo higas al esfuerzo y la obra bien hecha. Sin pan pero con circo, que de eso andamos plenos y ya nos apañamos nosotros mismos comprando, en el mercado de las miserias, todo lo que venden poseedores de honras de medio credo que siempre acaban amenazándose entrellos con azuzarse a sus leguleyos (por cierto, pinta que han de ser regimiento, los escribanos de los nuevos célebres) y… sin un guil** que echarnos al bolsillo.

Porque ésa es otra, Padre, que andan las cuentas del reino más tiesas que la mojama, y a éste de Astorga no se le alumbra otra que hacernos aflojar la mosca a base de tributos, para que seamos los pobres paganos los que tapemos el roto de sus dispendios. Tiene chanza, que quien negó la que se venía, y puso de antipatriotas a quienes veían las orejas al lobo, venga ahora a vendernos que va a salvar el rebaño.

Pero no con su dinero, quía, que de “meas culpas” éste no se asoma ni a la “m”. Con el nuestro, Padre, hasta que no haya de dónde sacar, cosa que lo mismo aplica a nuestra bolsa que a su menguado entendimiento.

Cuando cierren todos los talleres, decaigan ultramarinos, se pongan trancas en los mesones y todo hijo de vecino se dedique a buscar en lo ajeno aquello que tanto necesita de propio, el Valido hablará de paz, y de las nuevas libertades para majaderos que dice habernos traído. Y cuando principien a volar bastos en todas direcciones (si es que el baile no anda ya de comienzo) pues eso, habrá que escucharle el relato de toda laya de historias viejas que nos relatará con el Valle de los Caídos a modo de frontispicio.

Así, de marco solemne, para que pinte de Adonis en el cuadro que le hará algún paniaguado de tres al cuarto.

En fin, Padre, que me despido. No sufra por mí, los capitanes Chinchilla y Carretero andan siempre a mí pegados, así que pierda cuidado.

Y sepa, por cierto, que ando ahora con cuadrilla nueva de gente buena con la que hablo destas y otras cosas.

“Los Últimos de Flandes” nos hemos puesto de gracia, y voto a tal que es cierto aquello de que donde uno encuentra hombría, halla acomodo el alma. El Capitán Altozano lleva la voz cantante; el Alférez de las Asturias, sagaz y de fina guasa; el Alférez Méndez Monasterio, soldado antiguo, perilla de veterano, colmadito de los modos y nobleza que hicieron a la Milicia; otro Alférez, Fúster, hombre cabal en todo menos en lo que a Cúchares se refiere, pues ha elegido el pobre seguir al mismo torero que el que esto le escribe, y no ganamos para disgustos; el Brigadier Poveda, hombre tranquilo, bueno, que equilibra nuestras cuitas y ha decidido ocupar su vida en aligerar la vaina por los que no pueden defender la suya. A veces se nos arrima el Alférez Peyró, brillante, cuya traza seguiría de estar en su pellejo pues promete futuro radiante. Y casi siempre nos honramos con el General Vidal-Quadras y el Maestre de Campo de la Hera, cuyos solos nombres son presentación sobrada a cualquier oído que entienda. Ahí nos juntamos, Padre, en torno al fuego de campaña para contar nuestras cosas a quien desee escucharlas.

Cuídese Padre, Dios guarde a Vuesa Merced Muchos Años.

Oscar Molina y Rubio.
Alférez de Su Majestad.

*- Antiguo nombre de Afganistán.
**- El “Guilden” era una moneda flamenca (se ha llamado popularmente así al Florín hasta la llegada del Euro). La expresión “No tener ni un guil” fue acuñada por los soldados del Ejército de Flandes.

EL JUGUETE JUBILADO

2010-01-09T10:46:00.006+01:00

ERA el último en haber ido a parar al baúl, y en ocasiones podía ver a través de la tapa entornada a los niños pasar de largo. Aquellos niños, su vida, su única y verdadera razón de ser, le habían dado la espalda y metido en aquel pozo de olvido, le habían aplicado una súbita y dolorosa indiferencia, un desdén silencioso y brutal, como preludio a la inmersión en ese cofre de trastos viejos. Pero él no lo era, tan sólo hacía tres meses que había llegado a la casa, por el décimo cumpleaños de Rodrigo, el primogénito.

Recordaba con melancolía la imagen de aquel señor bien vestido que, sin mirar demasiado ni comerse mucho el tarro, le había cogido de la estantería en los grandes almacenes justo cinco minutos antes de las diez, hora en que cerraban. Recordaba viajar con él hasta la caja, una tarjeta Visa desgastada en sus manos, y sus comentarios acerca de la ruina que le traía aquél plástico dorado.

Cuando llegaron a casa, a su nueva casa, la fiesta de cumpleaños había acabado hace tiempo, y Rodrigo se había quedado dormido en el sofá; esperando a su padre, y sobre todo, para qué mentir, al regalo. El hombre del traje se disculpó, señaló que a fin de cuentas había salido antes de lo habitual por el día que era, y terminó con una frase que acabó haciéndosele familiar al juguete olvidado: “Vivimos como queremos, y hay que trabajar para seguir viviendo como queremos”. Poco más tarde, comprendió que “como queremos” significaba un adosado en una urbanización de la periferia, un BMW X5 con muy pocos kilómetros, colegios privados con actividades extraescolares que terminaban a las ocho de la tarde, unas vacaciones en Marbella que todos los años acababan pagándose con los plazos del tirano dorado de la banda magnética y los fines de semana en un club, donde la conciencia de los padres se llamaba guardería; conciencia imprescindible (los sábados por la tarde y domingos la chica libraba) para que ambos pudiesen jugar al golf o estrenar delante de un brandy los últimos trapos pagados a base de plástico dorado mientras hablaban de “warrants”, “costes financieros”, “zapatos ideales” o “cremas de bronceado ultrarrápido”. El hombre del traje siempre parecía contento cuando hablaba de estas cosas, excitado, ansioso…él y su familia tenían de todo…

De todo. Ahora un magnífico Fórmula 1 dirigido por radio control para Rodrigo. Magnífico en verdad, porque el juguete jubilado era perfectamente consciente de lo bonito que era; quizá por eso entendía menos haber sido relegado al baúl. Lo sabía porque cuando vivía en la estantería veía las caras de los niños embelesados con sus aerodinámicas formas, sus colores, sus pegatinas…y la faz de fastidio de muchos padres que no podían costeárselo. Alcanzaba los 45 kilómetros por hora, el más rápido del mercado, y se sentía importante cuando veía el despliegue de medios publicitarios que había precedido a su puesta en venta.

Durante algún tiempo lo fue todo, ahora no era absolutamente nada. Ya en el almacén de la fábrica de juguetes había oído a Don Celso, el encargado, hablar de la tristeza que le producía recordar su infancia, en la que un juguete era un compañero, un tesoro y un recuerdo imborrable.

“Ahora- decía- los juguetes salen de aquí con fecha de caducidad. Los niños se entusiasman por ellos justo el tiempo que tardan en recibir otros nuevos. Es así, así lo exige la nueva economía; hay que crear necesidades de manera permanente y continua, o todo se va al carajo. Ya no caben ni la ilusión por tener algo, ni el tesón por conseguirlo, ni el aprecio por el esfuerzo que cuesta llegar a tenerlo. Es necesario que el apego a las cosas caiga en la más rotunda amnesia, que la insatisfacción material sea insaciable y que nuestros anhelos siempre se encuentren un paso por delante”.

Los más jóvenes del almacén lo escuchaban como quien oye llover, mientras mandaban un SMS en un lenguaje ininteligible, y endulzaban la pesadez que les provocaba aquel hombre, seguramente venido de otro planeta, con la certeza de que le quedaban dos meses en el puesto de trabajo. Porque a Don Celso, de 62 años de edad y 37 de antigüedad en la empresa, lo prejubilaban. Sus trienios hacían que su sueldo estuviese “fuera de mercado”, según un tío de traje bastante parecido al padre de Rodrigo. Después de tantos años, desvelos y arrimar el hombro en los malos tiempos, tenía que coger la puerta y largarse con una paga que no llegaba al 60% de lo que ganaba trabajando. La nueva economía, que jubilaba a Don Celso. La misma que iba a jubilarle a él; aunque aún no lo sabía.

Los primeros tiempos con Rodrigo y el pequeñín, Gerardo, fueron inolvidables. Corría todo lo que podía por las calles de la urbanización cerrada mientras un tropel de niños le perseguían sin alcanzarle. Era el rey del Mundo, y Rodrigo también. A él concretamente, que los padres prestasen tan escasa atención a los niños le venía de perlas. Andaba con ellos todo el rato, era su juguete. Se dormía feliz mientras sus pilas eran recargadas por la noche, acumulando toda la energía que él estaba dispuesto a derrochar a raudales para hacer feliz a su amigo, su compañero. A veces había visto el baúl abierto, y en él tantos juguetes en apariencia nuevos. Le llamaba la atención el tema, y en cierto modo le intranquilizaba, pero no se preocupaba demasiado porque entendía poco de otros juguetes, y él estaba convencido de haber sido hecho para darlo todo a cambio de muy poco, para hacer feliz a un niño.

Pronto oyó hablar de la Navidad. Se puso muy contento; todo juguete sabía que aquella era la época en la que se convertía en señor de las casas, las tiendas y los escaparates. Pero sus diminutos engranajes empezaron a rechinar cuando Rodrigo hablaba con su hermano de las novedades que vendrían de la mano de los Reyes Magos, con las que pensaba jugar día y noche. Supuso que tendría que compartir su tiempo con otros, pero tampoco se preocupó.

Nunca llegó a pensar que el desamor pudiese ser tan repentino. Un día, el mismo día de Reyes, tuvo la sensación de ser invisible. Supo que su posición había sido robada por un aparatejo extraño y poliédrico llamado “PlayStation”. Pasaron los días y su desamparo fue en aumento; los niños ni le miraban, hipnotizados como estaban ante el televisor y todo lo que aquella cosa era capaz de hacerles ver y vivir en la pantalla. Pero lo peor llegó el día en que peleándose por el mando del cacharro negro con su hermano, Rodrigo echó a correr por la habitación y le pisó, tronchándole un alerón delantero. Le dolió mucho, pero le dolió aún más la breve e indiferente mirada del niño, que se dio la vuelta sin más para seguir atento a la pantalla, mientras Gerardo lloraba por el abuso.

Fue aquella noche, al recoger, cuando la madre ordenó a la chica que metiese al juguete jubilado en el arcón, del que ya no salió. Ahora, roto por fuera y destrozado por dentro, comprendió las palabras de Don Celso, otro jubilado. Veinte días después de aquello, sus pilas empezaron a sulfatarse y a corroer sus entrañas, haciendo su pena más ácida. Todo juguete eléctrico sabía que la sulfatación de sus baterías indicaba el principio de un camino que acababa en el cubo de la basura. El fin de una vida breve, destinada a dar felicidad a alguien y terminada por su insensible desafecto.

Entonces, mientras el ácido sulfúrico lo agujereaba, con una impiedad pareja a la que su niño había tenido con él, supo que los juguetes también lloraban. Lloró, aunque sin lágrimas, porque en su cuerpo brillante no las había. Lloró retorciendo sus servos por última vez. Gritó accionando sus ya débiles ruedas traseras, en un mecánico y desesperado aullido por recordar a quien pudiera oírle que todavía estaba allí.

Lloró y deseo ir con Don Celso.

¿QUIÉN PAGA EL PATO?

2010-01-08T10:16:00.001+01:00

AÑO 1978:
Salario base de un trabajador administrativo : 28.000 Pts -168 €- mensuales
Salario mínimo interprofesional: -18.000 Pts - 108 €. Mensuales.

Piso de 90 m2. En extrarradio de una gran capital: entre 400.000 y 600.000 Pts. -2400 a 3600 €.
Litro de gasolina 24 Pts. 14 Cts. de Euro
Periódico 8 Pts. -5 Cts. De Euro.
Transporte público. 5 Pts. -3 Cts. de Euro.
Barra de pan 9 Pts. -5.5 Cts. de Euro.

Año 2007
Salario base administrativo de 2ª -Talleres Norvasa- : 872 € mensuales.
Salario mínimo interprofesional: 570 € Mensuales.
Piso de 90 m2. En extrarradio de una gran capital: entre 220.000 y 350.000 euros.
Litro de gasolina 1.10 €
Periódico 1 €
Transporte público. 1 €
Barra de pan 55 Cts.

Un trabajador medio podía comprar en 1978…
1 Piso con 17 mensualidades
1.166 Litros de gasolina con 1 mensualidad
3.500 Periódicos con 1 mensualidad
5.600 Billetes de autobús con 1 mensualidad
3.111 Barras de pan con 1 mensualidad

Un trabajador medio puede comprar en 2007…
1 Piso con 320 mensualidades
792 Litros de gasolina con1 mensualidad
872 periódicos con 1 mensualidad
872 billetes de autobús con 1 mensualidad
1.585 Barras de pan con 1 mensualidad

A todo ello podemos unirle que en el año 1980 la presión fiscal en España estaba en torno al 14% y en el año 2006 fue del 36%. Como guinda al pastel sólo falta añadir que los salarios de los directivos de las grandes empresas vienen a ser 30 veces mayores que los de sus trabajadores, y han crecido en este mismo periodo un 204% más que la retribución media de los empleados.

Disculpen la extensa y prolija introducción, pero la creo necesaria para que todos tomemos conciencia del inmenso timo al que somos sometidos cuando se nos habla del aumento de nuestro nivel de vida.

Se nos ha engañado de manera miserable; se nos ha hecho confundir el acceso de todos a todo con el aumento de nuestra riqueza. Se nos ha hecho creer que vivíamos mejor porque todos teníamos televisor de plasma, podíamos adquirir una vivienda, volar en avión o ir al Caribe cuando en realidad invertimos más tiempo que nunca para obtener menos en términos netos. Es cierto que hoy tenemos la posibilidad de hacer lo que antes sólo estaba al alcance de los adinerados, pero no es menos verdad que la brecha que nos separa de ello es mucho mayor que entonces; y sobre todo, es cierto que lo que antes eran lujos y hoy puede disfrutar el ciudadano medio ha perdido exclusividad y calidad a la misma velocidad a la que bajaba su precio.

En esto último ha radicado la presunta bonanza, el engaño masivo, en disminuir de manera descarada la calidad de las cosas para que su coste de producción posibilite venderlas baratas. En acabar con los profesionales y convertirlos en trabajadores para justificar el recorte de su salario. Y todos hemos venido picando como lucios.

Hemos aplaudido hasta que se nos fundían las manos cualquier maniobra de estacazo más o menos notorio a los profesionales que cuidaban de la calidad de los productos que recibíamos (médicos, ingenieros, arquitectos, pilotos de líneas aéreas, marinos mercantes, profesores universitarios, jueces…) hemos jaleado que a ellos y muchos otros “se los pusiera en su sitio” cuando el sitio que ocupaban era una de las garantías de que no nos colocaran productos ficticios y de cartón piedra. Nos hemos creído muy listos y parte del sistema porque comulgábamos con la única religión venerable: el beneficio empresarial. Algo que por sí solo ha venido justificando todo tipo de desmanes y recortes en las condiciones laborales de los que se encontraban a los mandos de otros. Estos otros, consumados maestros de lo fácil, peritos en entregar productos de escasa calidad a precios que pueda pagar todo quisque, se han hecho de oro mientras Vd. y yo, como trabajadores y consumidores, hemos venido pagando el pato de la estrechez creciente. El de la insatisfacción interminable ante el desengaño de no recibir lo que creíamos comprar. La factura de los tontos, aliviada por el espejismo de poder hacernos con la última chorrada que sale de sus factorías mediante un crédito que ya no podemos permitirnos.

La sociedad feliz del consumo ilimitado es un fracaso. El edén del que desterramos principios y valores a cambio de bienes era un decorado. El Diablo viene ya con la factura debajo del brazo. El pacto con él nos permitió vivir un sueño que se acabó y que, para colmo, era mentira.

Y ahora, que hay que pagar el pato gordo, ahora que pintan bastos ¿sobre quién va a caer la factura?

¿Sobre los ejecutivos de Air Comet que han llevado a la empresa a la ruina y van a poner en la calle a muchos de sus empleados? No.

¿Sobre nuestro patético Presidente del Gobierno que sólo sabe recetar optimismo como salida a la catástrofe? No.

¿Sobre todos los políticos que nos han gobernado y han coadyuvado de una manera u otra a que unos se enriquecieran mientras a otros que nos hacíamos más pobres se nos hipnotizaba con el péndulo de las rebajas, la vida fácil y la caducidad del compromiso? No.

Lo sabe Vd., lo saben hasta las piedras. El pato lo pagaremos Vd. y yo.

¡Faltaba más!

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Pobre Aviación!

Carta de un Soldado de Flandes (VII)

ELVIS QUE ESTÁS EN EL CIELO

2010-01-07T12:22:00.006+01:00

Hoy habría cumplido 75 años. El blanco sureño con voz de negro, la pelvis revolucionaria que sacudió el Mundo al compás de una voz tan profunda como la América en la que nació.

Tupelo, Mississippi, no tiene la pinta de ser un lugar donde proliferen los sueños hechos realidad. Sorteando camionetas que levantan tolvaneras de polvo y el local social donde los blancos se tripean la decimoquinta cerveza, la vida pasa entre carambola de billar, sermón del pastor y charla con el sheriff mientras se corta el pelo a tu lado. América caníbal, latifundio de rancho insondable en el que un rebaño de currantes se gana la vida a golpe de madrugón, desafiando a esa tierra hostil de la que nos habla Bruce Springsteen en “This Hard Land”.

Allí empezó todo, cuando un camionero que cantaba bien decidió plantarse en las oficinas de “Sun Records” y grabar una canción a su madre como regalo de cumpleaños. “My Happiness” se titulaba aquel tema, premonitorio precusor de la felicidad de Gladys Presley, de Elvis y de miles de millones que jamás podrán escapar a la influencia que “El Rey” tuvo en sus vidas. La sonrisa de Elvis las cautivó a ellas, sus canciones nos embrujan a todos.

Elvis vive, su mito, su voz, su imagen y su legado se resisten a morir a la manera que lo hace la vida en Mississippi, instalada en el reto de una voluntad indomable de subsistir y abrirse camino en la tierra cuarteada y el fango de la orilla del río.

Primero fue la cadera convulsa, el frenesí espasmódico de pies a cabeza, única manera de desviar la atención del milagro de su voz. Pero no fue sólo eso; Elvis era capaz de poner en marcha en tiempo récord el seísmo del bailoteo, pero también le cabían baladas inolvidables, canciones que enamoraban y dejaban adivinar que el torrente de su garganta era una bestia contenida, domada por un superdotado.

En el camino, números uno a tutiplén, mili en Alemania, películas malas, góspel de piel blanca, conciertos por satélite desde Hawaii, besos de tornillo a las chicas de la primera fila, humor incansable, sonrisa eterna, espectáculo garantizado, trajes horteras, kilos de más y siempre la magia de un hombre singular, icono indiscutible del siglo XX.

En la parte final, “Viva las Vegas”, canción y santuario. Allí muchos privilegiados maldecían su suerte cada vez que salía el doble cero, inconscientes de que a sólo unos metros, sobre el escenario, se encontraba el prodigio que la bola de la ruleta se negaba a regalarles. Más tarde, la maldición sería contra ellos mismos, por haber dilapidado con el “croupier” el tiempo que el destino había tasado para Elvis.

Un día, ese destino vino con la factura de una muerte cutre, agazapada en un retrete y cargadita de pirulas. Un adiós miserable que desenfocaba la gloria y hacía añicos el cuadro, sorprendió a todos, se llevó la juventud de muchos y dejó paso al mito. Para la mayoría se iba el fenómeno, para sus cercanos, “el hombre más bueno que he conocido”.

Patillones de hacha, muñecos en los coches, tupés kilométricos, frikis, imitadores, pósters en medio Mundo…dan cuenta, aún hoy, de un fenómeno al que nunca hicieron sombra otros, ni siquiera monstruos como los Beatles o los Rolling, reducidos a la categoría de chicos coetáneos y alternativa nunca consolidada mientras Elvis tuvo fuelle.

Elvis, que estás en el cielo, cántanos algo.

¡POBRE AVIACIÓN!

2009-12-26T10:52:00.003+01:00

La industria de la Aviación representa (o representaba) casi el 8% del PIB en España, y da trabajo de manera directa o indirecta a una ingente cantidad de personas. Aun así, el trato que dispensamos a este negocio es absolutamente lamentable.

Hace casi un año, el Mundo se sorprendía al ver cómo una tripulación de US Airways era capaz de posar en un río un A320, sin que nadie resultara herido. Los responsables de aquello fueron llamados a comparecer ante el Congreso de los Estados Unidos, donde declararon que los actuales y paupérrimos niveles de exigencia en el currículo del Piloto de Líneas Aéreas auguraban que los pilotos del futuro inmediato no serían capaces de llevar a cabo con éxito una maniobra semejante. El legislador norteamericano examinó estas afirmaciones, y tomó como elemento de juicio adicional la grabación de un accidente ocurrido meses antes, en la que podía apreciarse cómo la copiloto de un ATR72 que había llegado a su aerolínea con los parámetros formativos existentes, perdía los papeles de manera estrepitosa y estrellaba su aeronave con todos sus ocupantes. El resultado es que en Estados Unidos se ha vuelto a la exigencia de sumar 1.500 horas de vuelo para poder optar a un puesto de trabajo en una aerolínea. Aquí, seguimos permitiendo a quien coleccione 150 horas de experiencia (la décima parte) sentarse a la derecha en la cabina de un avión de transporte de pasajeros.

En Mayo de 2003 un Yak-42 de la compañía ucraniana “UmAir” se estrellaba contra la falda de una montaña en Turquía matando a 62 militares españoles. La investigación posterior determinó que la causa del accidente había sido un error humano. El piloto al mando del aparato estaba efectuando el procedimiento de aproximación al aeropuerto de Trabzon en condiciones de baja visibilidad y viró el avión hacia el lado contrario del que debía sin que ni él ni su compañero se apercibieran que volaban directos a las piedras. Esta misma investigación llegó a la conclusión de que el error se había producido por fatiga de vuelo acumulada. La tripulación llevaba más de 24 horas seguidas trabajando. Un elevado porcentaje de los accidentes de Aviación tienen en la fatiga su causa fundamental; y en los demás aparece como factor coadyuvante en casi su totalidad.

El partido de la oposición, hoy en el Gobierno, exprimió la tragedia hasta los límites más insospechados para atacar al Gobierno, no sin razón. Hoy, en Diciembre de 2009 seguimos esperando a que ese mismo partido, ahora en el poder, termine de elaborar una legislación coherente sobre límites de actividad y descanso para tripulaciones aéreas.

Hace dos años, la compañía aérea Air Madrid, cerraba sus puertas, dejando en la calle a un montón de trabajadores y sin volar a una pila de pasajeros. No han aprendido, los responsables de la cosa son impermeables a la experiencia, y han visto cómo pasaba por delante de sus narices la quiebra de otro operador aéreo. Una caída que no ha sido más que el colofón a una muerte tan anunciada como previsible y ha vuelto a generar más paro y más pasajeros en tierra. La segunda parte de la misma película no ha sorprendido a nadie, excepto a los responsables del Ministerio y al Dirección General de Aviación Civil.

Algunas aerolíneas muy populares por su política de precios baratos, arrastran sospechas en su modo de operación. RyanAir no paga el IRPF de sus empleados en España, ni cotiza a nuestra Seguridad Social, prohíbe la sindicación de sus trabajadores, ha protagonizado incidentes por su política de combustible…y no sólo está autorizada a volar en España, sino que recibe ayudas públicas en forma de subvenciones y exención de tasas.

En Agosto de 2008, un MD de Spanair se estrellaba en Barajas segando la vida de 153 personas. Era la mayor tragedia de la Aviación Española en 25 años. Un año antes, un MD de la compañía Mapjet sufría un incidente en Lanzarote que estuvo a punto de acabar de la misma manera. Curiosamente, las causas del suceso del avión de Mapjet fueron las mismas que motivaron el de Spanair. Las conclusiones de la investigación de lo ocurrido en Lanzarote (que habrían sido de capital importancia para evitar el accidente de Spanair) fueron hechas públicas el pasado 22 de Diciembre. Dos años y medio para terminar la investigación de un accidente, y por el camino, 153 vidas perdidas.

Mientras, la maquinaria del Poder y muchos medios de comunicación, siguen haciendo creer al público, con éxito, que los males de esta industria son achacables a determinados grupos profesionales.

¡Pobre Aviación!

Mi Primer Artículo en Prensa Escrita

2009-12-21T09:28:00.000+01:00

Hoy, día 20, "La Gaceta" publica en su página 4, mi primer artículo en prensa escrita.

DAÑOS COLATERALES

La Agenda Mundos de Yupi de ZP no sólo está plagada de aberraciones, sino que tiene además devastadores efectos colaterales. La Nueva Ética nos anula, acaba con la libertad, porque la conciencia, placenteramente dormida en ese limbo personal que se nos oferta como pasaporte a la felicidad, deja de ser referencia para decidir. Todo este montaje tardo progre se disfraza de panoplia de derechos, pero lo que realmente ofrece es ausencia de compromiso donde había débito, irrelevancia donde existía asunción de los propios actos y dejadez donde habitaba el esfuerzo.

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Familia Gil, Váyanse Por Favor.

2009-12-17T22:10:00.007+01:00

En el verano de 1987 un desconocido del mundo del fútbol, Jesús Gil y Gil, se aupaba a la presidencia del Atlético de Madrid al ganar las elecciones de la mano del futbolista más prometedor de Europa: Paulo Futre.

Paulo abandonaría el club años después, habiendo tirado el tiempo y sus posibilidades de hacer historia como jugador en otros equipos, por una extraña pasión de apego a un club, una afición y un sentimiento del que jamás pudo desprenderse.

En 1987, el Atlético de Madrid tenía en sus vitrinas 8 Campeonatos de Liga, 8 Copas del Rey, una Supercopa de Europa y una Intercontinental. Desde que llegó la familia Gil al club, se han sumado 3 Copas del Rey y una Liga. Ese es el triste bagaje de casi 23 años para el club que, todavía entonces, figuraba como el tercero de España. Sin mencionar las dos temporadas que el equipo jugó en 2ª División.

Por poner ejemplos, en el mismo lapso de tiempo, el Real Madrid ha ganado 3 Copas de Europa, 2 Copas del Rey y 10 Ligas.

El F.C. Barcelona coleccionaba 10 Copas del Rey, 10 Ligas y ninguna Copa de Europa en 1987, no muy lejos de los rojiblancos. A día de hoy, y desde entonces, ha aumentado su palmarés en 10 Ligas, 3 Copas de Europa y 5 Copas del Rey. En 1987, el Atlético de Madrid era la alternativa al dominio monopolístico de los dos grandes de España. Hoy, es una tristeza de equipo, un club en descomposición.

El Atlético de Madrid no es absolutamente nada más allá de la obcecación que mantiene a un puñado de locos en torno a una historia, un sentimiento y una pasión. La misma e insólita ofuscación que impidió a Paulo Futre largarse cuando aún podía ser una figura del fútbol a nivel mundial; la misma ceguera de la que supo escapar (afortunadamente) Fernando Torres antes de arruinar su carrera.

Creo que el tiempo que la familia Gil lleva al frente del Atlético de Madrid es más que suficiente para hacer un balance, y opino también que el arqueo sólo sirve para mirarlo, echarse a llorar y tirarlo por el desagüe.

Desde que se pusieron al frente del club, los Gil han encontrado mil excusas para justificar la mala marcha del equipo: los árbitros, la prensa, los jueces y fiscales, la mala suerte, el Real Madrid, el alcalde…pero jamás les he visto asumir que lo han hecho mal. Han traído infinidad de ¿futbolistas? y entrenadores (ningún club de Primera División ha experimentado tantas revoluciones anuales como éste) y los resultados están a la vista. Son los dueños del club, se asesoran por quien creen conveniente, no aciertan tampoco en eso, y cuando pegan la patada al consejero de turno cargan en él la factura de su incapacidad. Ese, y no otro, es el destino de García Pitarch; al tiempo…

Hablan de la falta de fondos para confeccionar una plantilla de garantías, pero llevan al frente de la Institución 23 años. Son los responsables de las cuentas, los ingresos, los gastos, y parecen creer que los aficionados somos tan idiotas como para pensar que la carencia de peculio depende de algo así como de acertar o no una primitiva. Ellos gestionan, ellos compran, ellos venden, ellos son los únicos directivos. Si realmente no hay dinero será por su incapacidad, y por nada más.

No voy a meterme en jardines acerca de responsabilidades penales presuntas, prescritas, falsas o ciertas. Ni es mi misión, ni estoy capacitado para opinar sobre todo eso. Pero sí voy a decir que después de casi un cuarto de siglo, ha quedado patentemente demostrado que no están capacitados para llevar el timón de una institución cuya historia, grandeza, afición y significado sentimental les supera con creces. Han tenido una eterna oportunidad, y no han estado a la altura. Deben irse.

La situación del equipo hoy no aguanta más la presión de unos incapaces; ver jugar al Atlético de Madrid es una película de miedo, pero con más secuelas que Viernes 13, porque esto no es de ahora. Estoy harto de ver cómo futbolistas que parecen tuercebotas en el “Atleti”, juegan de maravilla cuando se marchan, de la misma manera que otros que vienen al club como peloteros de postín se olvidan de jugar al fútbol cuando se visten de rojiblancos. Algo pasa, y todo ha cambiado una y mil veces en los últimos 23 años. Todo menos ellos.

Tienen a la criatura moribunda en sus manos, la responsabilidad que les atañe consiste en buscar hasta debajo de las piedras quién pueda hacerse cargo de ella. Su obligación, si tienen la menor perspectiva de una institución que les supera, es remover Roma con Santiago para que todo lo que ellos han dilapidado quede en buenas manos. Y luego irse. Marcharse y decirnos que lo intentaron pero fracasaron. Sólo así salvarán su insostenible posición.

Hágannos un favor, háganselo al “Atleti”, háganselo al fútbol.

Váyanse, por caridad.

También puedes leerlo en Vistazo a la Prensa

Soy de Derechas

2009-12-11T18:08:00.001+01:00

Hace veinte años, un sistema político, ideológico y económico quedaba enterrado bajo los cascotes del mismo muro que tuvo que edificar para garantizar su existencia. Posiblemente la mayor estafa de la Historia, el socialismo, recibía con estrépito el aluvión de pedradas físicas y morales de un montón de seres humanos que desmentían de una sola vez que el Paraíso pudiese edificarse a partir del Materialismo Histórico.

Dos decenios después, algunas cosas siguen vivas. La facilidad de la izquierda para reinventarse ha sido pasmosa, y la capacidad de sus profesionales de la Política para montarse en extraños trenes que les permitan seguir viviendo de ella, propia de supervivientes. La lucha de clases, la dictadura del proletariado, y los planes quinquenales ya no valen como arengas de barricada, otros mantras toman el relevo. Pero a fin de cuentas, la supremacía del Estado sobre el individuo, la reducción de la persona a miembro de una colectividad, el afán de igualarnos en lo moral e ideológico, la obsesión por la uniformización, la querencia por educar al ciudadano desde las instancias públicas, la cosificación de la persona…siguen de pie.

Yo no creo en nada de eso, sino en todo lo contrario. Por eso soy de derechas.

Yo soy de derechas, pero no sólo porque no creo en ninguno de los ladrillos de aquel muro, sino porque además me adhiero con entusiasmo a los que erigen el edificio de la sociedad abierta.

Yo creo en la Libertad y sobre todo, creo en las personas.

Creo que las personas son los únicos titulares de derechos. No creo que existan los derechos de la nación, de la patria, de la colectividad, ni de ninguna clase social. Yo creo en los derechos de las personas, que no pueden ni deben decaer ante entelequias que unas veces son mitos, y otras forzadas obras de ingeniería social. Por eso soy de derechas.

Creo en la Libertad, no en la Igualdad. La Igualdad no existe, es extraña al Mundo en el que vivimos a todos los niveles, desde el atómico al animal pasando por el celular. Creo en la capacidad del ser humano para mejorar su posición, para buscar su propio camino, explorarlo, recorrerlo, llegar a la meta y hacer de la vida una experiencia apasionante. No creo que el Estado pueda proporcionar todo lo que sólo se puede llegar a apreciar cuando se ha conseguido desde el ejercicio del albedrío y la superación personal. Por eso soy de derechas.

Creo en el mérito, no en las ficciones. Lo que no existe no puede fabricarse con sólo mencionarlo, ni ninguna Ley podrá jamás crear raseros imposibles. Las cosas no aparecen con sólo nombrarlas, y la palabra “aprobado” significa lo que significa. Que califiquemos a alguien de “apto” jamás le convertirá en ello si no lo es. Yo creo que las palabras designan conceptos, no que los conceptos puedan retorcerse para encajarse en las palabras. Por eso soy de derechas.

Quiero reír, pero sé que alguna vez me tocará llorar. No quiero que ningún ente sea el encargado de proporcionarme momentos de risa que jamás tendrán la gracia de las fiestas que yo organice; ni deseo que nadie esté pendiente de que no me caiga y evitar mi llanto. Quiero hacerme feliz, y jugarme no llegar a serlo, poner mi vida en el envite, y ganar o perder; ejercer mi Libertad asumiendo las consecuencias de equivocarme. Quiero ser adulto. Por eso soy de derechas.

No creo que haya altar en el que pueda sacrificarse al hombre, ni su condición de ser único, original e irrepetible. No hay una sola vida inútil, ni es ético subordinarla, inmolarla, ni tirarla por la ventana a cambio de su inclusión en una maquinaria que pretendidamente persigue el bien común. Para mí los seres humanos no son tuercas, son máquinas en sí mismos. Por eso soy de derechas.

Yo no creo que nadie pueda arrogarse el derecho de decidir en qué principios han de educarse mis hijos. Creo que soy yo quien tiene la responsabilidad de procurar que tengan una moral y quien les muestre que efectivamente, existen muchas formas de ver las cosas. Pero sin prejuicios, etiquetas ni maniqueísmo, porque si tolero que se eduque a mis hijos, sé que mañana será inevitable que quien les educó le diga cómo han de pensar. Por eso soy de derechas.

Yo no creo en la Política, yo creo en la sociedad, y por eso soy de derechas. No me parece que los que administran el dinero que gano trabajando puedan decidir con esa soltura sobre mi hacienda, mi salud y mi existencia. No tolero que me impongan estilos de vida, que me obliguen a aceptar que ellos saben lo que es bueno para mí, ni que estén en una posición de superioridad. Ellos son mis servidores, eligieron esa profesión como yo elegí la mía. Yo les pago, y su único trabajo es poner las condiciones para que yo, en el ejercicio de mi libertad, tenga la oportunidad de buscar mi propia felicidad.

Porque yo no creo que el Estado deba controlar a las personas, yo creo que las personas deben controlar al Estado. Por eso soy de derechas.

Por todas estas cosas, y tantas otras, cayó aquel muro. Unos tratan de taparlo, otros no quieren recordarlo.

Una Churrería

2009-12-11T18:04:00.001+01:00

El 26 de Mayo de 2003 un Yak-42 de la compañía ucraniana UmAir se estrellaba contra la falda de una montaña en Turquía matando a 62 militares españoles. La investigación posterior determinó que la causa del accidente había sido un error humano. El piloto al mando del aparato estaba efectuando el procedimiento de aproximación al aeropuerto de Trabzon en condiciones de baja visibilidad y viró el avión hacia el lado contrario del que debía sin que ni él ni su compañero se apercibieran que volaban directos a las piedras. Esta misma investigación llegó a la conclusión de que el error se había producido por fatiga de vuelo acumulada. La tripulación llevaba más de 24 horas seguidas trabajando. Un elevado porcentaje de los accidentes de Aviación tienen en la fatiga su causa fundamental; y en los demás aparece como factor coadyuvante en casi su totalidad.
La Unión Europea promulgo hace unos meses una normativa de límites de actividad y descanso para tripulantes de líneas aéreas. La nueva norma es muy amplia, y tan sólo fija unos mínimos que son mejorables por los estados miembros. En su tenor literal, y transferida a los ordenamientos sin modificación, permitiría que por ejemplo, un piloto volase a los mandos de Madrid a China, se volviese sentado en una butaca no reclinable como lugar de descanso y fuese luego requerido para volver a hacerse cargo del aterrizaje en Madrid. Un disparate.
Por consenso con la Federación Europea de Asociaciones de Pilotos (ECA), la UE encargó un informe médico independiente que sirviese de guía a las previsiones de la norma. El dictamen, conocido como “Informe Moebus” no se ha seguido en absoluto, y se ha preferido inclinar la balanza del lado del “lobby” de las compañías aéreas.
Los pilotos y tripulantes de cabina europeos exigen, exigimos, que las normativas nacionales hagan la transposición de la norma conforme a las recomendaciones del Informe Moebus, por razones de seguridad operativa perfectamente comprensibles. Esa es nuestra postura.
La postura de la Asociación Española de Compañías Aéreas ha sido otra: patalear. Es posible que hayan podido leer Vds. la noticia: Las compañías aéreas dicen que “el descanso de los pilotos” les supondrá un coste adicional de 100 millones de euros.
http://www.eleconomista.es/empresas-finanzas/noticias/1593425/10/09/El-descanso-de-los-pilotos-costara-a-las-aerolineas-100-millones-mas.html
Aparte de la torticera y tendenciosa calificación que merece el descanso requerido para que un piloto ejerza su labor profesional en condiciones, resulta escandaloso que haya quien se queje de lo mucho que le va a costar ofrecer a sus pasajeros un transporte con mayores garantías.
Desde hace unos quince años, la industria de la Aviación viene convirtiéndose en un circo, empeñado en el ejercicio del cutrerío menos disimulado.
Quienes han transformado este negocio en un remedo glamuroso del transporte de ganado han venido gozando de los parabienes y permisividad de los poderes públicos que les subvencionan, les permiten que cobren a sus pilotos hasta 60.000 euros por conseguir sus propios puestos de trabajo, admiten como interlocutor social a nivel gubernamental a un empresario aéreo que no paga a sus trabajadores, no les fiscalizan para que den el servicio que prometen, miran para otro lado cuando emplean a trabajadores extranjeros que no cotizan en España y por los que estas empresas no pagan a la Seguridad Social…
Estos niños mimados, aprendices de empresarios, se han acostumbrado durante mucho tiempo a jugar con ventaja, y a tornarse en artífices del falsario acceso de todos a todo a base de suprimir comidas en el avión, pretender cobrar por ir al baño, ejercer sin rubor la publicidad engañosa, cerrar sus chiringuitos dejando tirados a un montón de pasajeros, sangrar a quien tiene la extraña costumbre de viajar con su maleta, abonarse a la práctica de volar con el combustible más que justo, aterrizando a veces con menos del mínimo legal; tratar de menoscabar la independencia del Comandante a base de amenazas, prohibir la sindicación bajo pena de despido…Y ahora, parecen no poder asumir que todo este entorno de permisividad sin límites se vea estropeado por algo que consideran una minucia, un fastidio que sólo parecen computar a efectos de subida de la póliza del seguro en caso de desastre.
Repito y reitero: La fatiga es causa de accidentes, por sí sola, en un muy elevado número de ocasiones, y aparece como factor interviniente en casi todos. Si ante una norma que viene a poner un ladrillo en el edificio de la Seguridad, lo único que recibimos del dueño del solar son quejas por lo caro que sale, y si además esas quejas acaban teniendo eco, nuevamente, en la Administración, el transporte aéreo habrá entrado definitivamente en el oscuro túnel de la inseguridad. No sólo por la fatiga en sí y sus consecuencias, sino por el “Ancha es Castilla” que supondrá para quien no tiene reparos en quejarse de cuánto le cuesta ofrecer un servicio más seguro.
Si hay que hacer caso a las aerolíneas, y no obligarlas a asumir el coste de un transporte aéreo con garantías, hágase. Pero que no se hurte a la sociedad el hecho, que se le hable claro, que se le diga en qué condiciones van los que están a los mandos del avión en el que vuelan, y en qué condiciones dicen los expertos médicos que deberían volar; y cuando tenga toda la información, que sea la sociedad la que decida.
Hasta hace poco todo este tenderete se defendía sobre la base de que no ocurrían accidentes. Los últimos tiempos vienen trayendo menos suerte, la suficiente como para que nos tomemos la Aviación en serio.
Y al que no le salgan las cuentas que ponga una churrería.

No Estuve Allí

2009-12-11T17:53:00.004+01:00

Desde que me dedico a volar he tenido bastante suerte con los acontecimientos deportivos. No puedo quejarme, la Diosa Programación ha tenido a bien depararme días libres en no pocos triunfos de Nadal, en los dos Campeonatos del Mundo de Fernando Alonso o en bastantes partidos de mi "Atleti". La eliminación de España del Mundial de 2006 la vi en un hotel de Santiago de Compostela, en el que se habilitó una sala con pantalla gigante para los huéspedes. Aquel día, como todos, hubiera querido estar en casa.

Pero nunca sospeché lo que me estaba perdiendo hasta que, acabado el partido, llamé a mi familia y oí a mi hijo de cinco años llorar con un desconsuelo demoledor, propio de decepciones recién estrenadas, de primer encuentro con algo tan inherente a la vida como es la derrota.

Aquel llanto a través del teléfono me produjo un nudo en la garganta, me estrujó el alma, me persiguió hasta la almohada y se levantó conmigo a la mañana siguiente. Me he perdido fiestas de fin de curso de mis dos hijos, funciones de Navidad, algún cumpleaños...pero aparte de una ocasión en la que estuvo enfermo de cierta gravedad y yo me encontraba en Berlín, nunca he sentido la necesidad de estar con Pablo como aquel día de verano de 2006 en el que Zidane y compañía nos mandaron para casa.

Ya he dicho más de una vez, en este mismo lugar, que cuando elegí esta profesión sabía los sacrificios que comportaba, como sus ventajas. Pero en ciertas situaciones resulta tremendamente complicado acostumbrarse a estar a miles de kilómetros de los tuyos, sin posibilidad inmediata de ir hacia ellos. Esas situaciones, lo comprendí entonces, pueden llegar a incluir un partido de fútbol; abarcan a todas aquellas ocasiones en las que un niño puede necesitar a su padre, sea por algo realmente importante o no. El caso es que me perdí ser yo quien tratara de enseñarle la elemental lección de que la desilusión forma parte de la existencia. De consolarle convenciéndole de que el deporte, como la vida, siempre es un camino de ida y vuelta, y a cada caída le sigue una oportunidad de triunfar que no tarda demasiado en presentarse. Lo hubiese dado todo en aquel momento por haber sido yo quien secara sus lágrimas y le abrazara como sólo puede abrazarse a quien acaba de descubrir en cuántos jirones puede quedar rota la expectativa más querida.

La final de la Eurocopa me cogió en Nueva York. Podíamos verla, no nos recogían hasta dos horas y media después del final del partido, así que toda la tripulación nos fuimos a un bar irlandés situado entre la calle 35 y la 6ª Avenida, ataviados de bufandas. Lo viví con la lógica intensidad, y en los pocos respiros que daba, mi recuerdo se marchaba siempre e inevitablemente hacia Pablo. Casi podía verle, la mirada pegada a esa pantalla que le regalaba emociones vestidas de rojo, sus ojos con el brillo del recreo en el espectáculo y la olla a presión de un corazón de tan sólo siete años rebosando el júbilo que anegaba el ambiente.

Cuando Fernando Torres elevó nuestras ilusiones por encima del portero alemán en el minuto 33 y disparó el afán olvidado de una nación escaldada de fracasos futboleros, para convertirlo en millones de empellones que encerraran aquella pelota en la jaula de los sueños, un irresistible torrente de júbilo me brotó de lo más profundo, se elevó a mi garganta y levantó mis manos y mi mirada al cielo, buscando los ojos y las manos de Pablo. Mi hijo no estaba conmigo y, sobre todo, yo no estaba con él, pero cierta magia existe para quien está dispuesto a creer en ella. La que es capaz de unir corazones a través de un océano, aunarlos en un sentimiento que hace presentes a quienes se encuentran lejos y ponerlos en una inverosímil cercanía.

En aquel minuto 33, Fernando Torres fue "El Niño" que porfió por aquel balón imposible con la insobornable y tan infantil ofuscación de quien se niega a bajarse de sus sueños. Fue un niño quien nos trajo aquel momento que hizo felices a otros muchos, entre ellos al mío.

No estuve allí, aquella vez tampoco. No estuve para ver con mis ojos cómo le llegaba a Pablo aquella alegría inconmensurable preñada de una revancha dormida dos años, que no son nada, pero que a un chaval le parecen una eternidad. No estuve para poner el segundo y último capítulo a esta enseñanza con final feliz cuyo primer episodio ya me había hurtado el destino.

No estuve para entender esa extraña e incansable fe que tienen los niños y que a cada momento les susurra al oído que ellos pueden meter ese gol algún día, por mucho que los adultos tratemos torpemente de apearles de quimeras que otro niño acababa de demostrar que pueden ser reales.

No estuve allí, es cierto, pero también lo es que pude sentirlo como si estuviese. Y sobre todo es verdad que, durante un instante prodigioso y extraño no estuve… pero fui, puedo jurar que fui él.

Fui Pablo.

¿ Y la Pandemia?

2009-11-26T13:41:00.000+01:00

Hace unos meses, cuando la Directora General de la Organización General de la Salud advirtió “a toda la Humanidad” de la amenaza de pandemia por gripe porcina una ola de pánico sacudió al planeta. La mera posibilidad de exposición a la intemperie del contagio sin el escudo de la vacuna, desató una histeria global sin precedentes en los últimos tiempos.

Máscaras por doquier, reducción del consumo de cerdo, desinfectantes de manos en las estanterías, medidas de higiene, todas extremas y la mayoría absurdas…todo un homenaje a la exageración para calmar a una población que hace mucho que se ve incapaz de admitir su indefensión ante ciertas cosas.

Ha pasado bastante tiempo, ya tenemos la vacuna, los ánimos andan más calmados, pero… ¿Y la pandemia? ¿Dónde está el contagio masivo?

La gripe A, uno de los mayores timos de los últimos tiempos. Un sablazo de proporciones planetarias que tan sólo ha servido para llenar los bolsillos de algunos, ejercer la presión del miedo sobre una sociedad cada vez más sensible a él, y sobre todo, dejar al desnudo nuestra aversión a vivir en el riesgo de lo imprevisible; nuestro pavor a que existan cosas que no controlemos o contra las cuales no haya quien nos proteja, el rechazo a aceptar con humildad que vivir es un constante regateo a la enfermedad y hasta a la muerte.

Los dueños del dinero, y los plenipotenciarios amos de los Estados que ya casi nos poseen pueden estar satisfechos del experimento. No sólo ha traído dinero a unos, sino que ha proporcionado a los otros la certeza de que se encuentran al mando de una sociedad que a la que todo precio le parece barato a cambio de su seguridad. Un precio que, por supuesto, incluye sus libertades, pero que va más allá, llegando a anular la interrelación entre personas.

Si Vd. paseara por los aeropuertos de todo el Mundo tan a menudo como yo lo hago, vería a un montón de gente ataviada con máscaras, guantes y una mirada temerosa que escruta todo aquello que precede a sus pasos. Vería ojos inquisidores de reprobación hacia quien tose, y gente que le habla, sólo cuando no tiene más remedio que hacerlo, a dos metros de distancia, sin acercarse más.

Vería como, en una especie de sueño que podría titularse “El Futuro Ya Está Aquí”, la gente renuncia a algo tan esencial como es la conversación con sus semejantes, el roce cotidiano, la mano estrechada, el abrazo de bienvenida, las palmadas de ánimo…por temor a la infección.

La histeria pasará, qué duda cabe, pero en la conciencia colectiva quedará una marca indeleble que no nos dejará olvidar que otra vez tuvimos miedo; la enésima cicatriz que el ser humano se deja infligir en su propia esencia vital. Quedará, ya para siempre, otra dolosa y dolorosa entrega de nuestra alegría de vivir a cambio de una seguridad absoluta que nos negamos a comprender que es inalcanzable.

Y por supuesto, quienes nos miran, quienes ya hace tiempo que rellenan el hueco de nuestra falta de determinación por seguir siendo humanos, quienes cobran el peaje de nuestros miedos inventándose letras a 60 días que se revelan falsas el día 61… tomarán nota de hasta dónde somos capaces de ofrendar nuestro propio futuro, nuestra vida y todo aquello que un día nos hizo libres.

Sabrán que preferimos morir a perder la vida.